{"id":13214,"date":"2019-09-13T17:46:37","date_gmt":"2019-09-13T15:46:37","guid":{"rendered":"http:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=13214"},"modified":"2019-09-13T17:46:38","modified_gmt":"2019-09-13T15:46:38","slug":"de-ses-dix-sept-ans-il-ne-se-souvient-plus-de-rien","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/de-ses-dix-sept-ans-il-ne-se-souvient-plus-de-rien\/","title":{"rendered":"De ses dix-sept ans, il ne se souvient plus de rien"},"content":{"rendered":"\n<p style=\"background-color:#2e87ad;color:#f7f015\" class=\"has-text-color has-background has-drop-cap wp-block-paragraph\"><a>De ses\ndix-sept ans il ne se souvient plus de rien sauf de cette nu\u00e9e d\u2019or qu\u2019il\naper\u00e7ut la veille de novembre. Le train l\u2019emmenait en Flandre. Derri\u00e8re la\nvitre s\u2019\u00e9tiraient de longues plaines anthracite, soudain, une ram\u00e9e l\u2019\u00e9blouit.\nDes peupliers travestis telles des filles de Klimt rutilaient de tous leurs\ngemmes. Le ciel s\u2019assombrit, une folle rafale les effeuilla, les laissant\npantelants et nus, de ces nudit\u00e9s qui vous d\u00e9solent. Il a gard\u00e9 en lui les\npr\u00e9cieux louis comme ceux que l\u2019on serre au creux d\u2019une main et qui, le temps\nd\u2019un matin, vous font prince de sang.<\/a><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-background has-blue-color has-white-background-color wp-block-paragraph\">Hypoth\u00e8se 1<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-background has-blue-color has-white-background-color wp-block-paragraph\">\u00ab\u2009On n\u2019est pas s\u00e9rieux quand on a dix-sept ans.\u2009\u00bb Il voulait voir Ostende sous la pluie, il voulait voir la mer, seul, la mer vague et grise, il l\u2019attendit sur la promenade, elle vint de loin, de rien, par vagues lisses, sous la pluie silencieuse, elle vint jusqu\u2019\u00e0 lui, tandis que la pluie ruisselait sur son corps, d\u00e9lavait sa vie, s\u2019\u00e9coulait en fines rigoles jusqu\u2019\u00e0 la vague, la mer l\u2019emporta et s\u2019effa\u00e7a devant lui, le laissant nu sur la plage. Il na\u00eet sur cette plage, \u00e0 Ostende, il a dix-sept ans et ne se souvient plus de rien sauf de cette nu\u00e9e d\u2019or qu\u2019il serre dans son poing.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-background has-blue-color has-white-background-color wp-block-paragraph\">Hypoth\u00e8se 2<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-blue-color wp-block-paragraph\">Il a rassembl\u00e9 toute sa vie, dix-sept ann\u00e9es qu\u2019il a enferm\u00e9es dans ce bagage, un simple sac de voyage, puis il a pris le train, le premier qu\u2019il a pu, gare du Nord, le train l\u2019emmenait en Flandre, il traversa les plaines anthracite, sur la vitre embu\u00e9e, de son doigt, il dessina de fr\u00eales \u00e9toiles qui coul\u00e8rent comme de petites larmes. \u00c0 Anvers, sous le d\u00f4me, il aper\u00e7ut une consigne, il y mit toute sa vie, jeta la cl\u00e9, il ne se souvient plus de rien, il regarde l\u2019\u00e9trange palais d\u2019or et de verre o\u00f9 il na\u00eet prince de sang.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-blue-color wp-block-paragraph\">Hypoth\u00e8se 3<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-blue-color wp-block-paragraph\">Il n\u2019est jamais n\u00e9, jamais. Il n\u2019a pas v\u00e9cu. Il n\u2019existe\npas. Il est invent\u00e9 et les inventions ne se souviennent pas. Il pourrait avoir\nexist\u00e9, il pourrait avoir v\u00e9cu, cette vie-l\u00e0 ou une autre. Il ne sait pas, il\nne sait rien. Il attend quelque part en Flandre, il attend de na\u00eetre, peut-\u00eatre\n\u00e0 Bruges ou Gand, il est fils de chim\u00e8res. Il voit des tableaux de Klimt, des\nlouis d\u2019or, des contes, des l\u00e9gendes. \u00ab\u2009Le monde est grand, dit gravement\nZ\u00e9non. Plaise \u00e0 Celui qui Est peut-\u00eatre de dilater le c\u0153ur humain \u00e0 la mesure\nde toute la vie.\u2009\u00bb<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-blue-color wp-block-paragraph\">Hypoth\u00e8se 4<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-text-color has-blue-color wp-block-paragraph\">Il n\u2019est plus qu\u2019un vague\nsouvenir, une impression, une silhouette qui s\u2019efface. Il est vieux, dort peu\net ce matin par la baie de son atelier, il regarde la brume qui embue les\ncendres de sa nuit. \u00c0 minuit, il a vu les \u00e9toiles et reconnut dans leur man\u00e8ge\nune nu\u00e9e d\u2019or qui l\u2019\u00e9mut, sur la route de Flandre, lorsqu\u2019il avait dix-sept\nans. Il a peint un aplat bleu, bleu de Prusse, sur lequel il a dispers\u00e9 des\npoussi\u00e8res d\u2019or. Dans la nuit, il a joui de ce flamboyant myst\u00e8re, il a pens\u00e9\naux longs manteaux de Klimt puis s\u2019est assoupi. La nuit fut longue et blanche,\nil ne souvient plus de rien de rien.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>De ses dix-sept ans il ne se souvient plus de rien sauf de cette nu\u00e9e d\u2019or qu\u2019il aper\u00e7ut la veille de novembre. Le train l\u2019emmenait en Flandre. Derri\u00e8re la vitre s\u2019\u00e9tiraient de longues plaines anthracite, soudain, une ram\u00e9e l\u2019\u00e9blouit. 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