Je n’ai pas encore parl\u00e9 de cette odeur; pas su pas pu pas lu les signes sous les strates les couches superpos\u00e9es puis m\u00eal\u00e9es de la m\u00e9moire, ce qu’on appelle les limbes parce qu’on ne sait pas o\u00f9 se range ce foutoir de l’intime qui tr\u00f4ne en foire ; ce sont les nains devenus g\u00e9ants les freaks les tentacules les octopus les figuiers de barbarie et la figure du barbare dans les livre d’histoire le loup au fond du couloir la main qui tient rassure \u00e9loigne la peur, les minuscules filets r\u00e9ticules d\u00e9risoires o\u00f9 s’accrochent les images charri\u00e9es de ce qui fut pour de vrai de ce qui fut imagin\u00e9 pens\u00e9 os\u00e9 dans ce monde disparu que je porte en moi \u00e0 jamais d\u00e9froqu\u00e9e de ce que j’ai perdu sans savoir que j’aurais \u00e0 le perdre, Petit Poucet Petite Pouss\u00e9e trop loin tr\u00e8s vite ; alors j’aurais d\u00fb parler de cette odeur de cette chimie car chimie j’aimais, elle m’aidait j’en avais besoin ; p\u00e9nombre du laboratoire, lumi\u00e8re rouge inactinique, laboratoire et solitude dans la coque vide du grand b\u00e2timent d\u00e9sert aux heures de l’apr\u00e8s-midi, les premi\u00e8res heures celles qui co\u00fbtent \u00e0 se remettre en route, sur cette route-l\u00e0 les images \u00e0 enfanter une \u00e0 une dans l’ombre dans le bourdonnement de la ventilation m\u00e9canique contr\u00f4l\u00e9e, dans le grondement des trains en bas sous les quatre \u00e9tages empil\u00e9s sagement strates apr\u00e8s couches en lignes droites d\u00e9finitives ; au deuxi\u00e8me \u00e9tage le Laboratoire, en incubateur ; pulsations lourdes du sang au bout des doigts, battements sourds de mon murmure – je compte je d\u00e9compte le temps de pose le temps qu’il reste le temps tout court et des fois c’est long je me perds dans le temps dans les temps qui se superposent : les instants fig\u00e9s dans les photos, les moments o\u00f9 j’ai d\u00e9clench\u00e9 o\u00f9 j’ai entendu le d\u00e9clic de l’obturateur, les instants que j’ai manqu\u00e9s, sur le papier, \u00e0 moi-m\u00eame lorsque je me suis fait d\u00e9faut et que je n’ai pas fait pas dit remis \u00e0 plus tard, pens\u00e9s s\u00e9pia futiles, les espaces de la m\u00e9moire liss\u00e9s sur le papier Ilford Multigrade, je me r\u00eave multiple je deviens granion ; alors j’aurais vraiment d\u00fb, d\u00e8s le d\u00e9but, \u00e9voquer cette odeur – centrale – pour bien comprendre ce choc ; le choc unique singulier mais ind\u00e9finiment r\u00e9p\u00e9t\u00e9 de chaque image extraite du papier vierge dans le r\u00e9v\u00e9lateur, le choc des photos c’est la formule, toute faite, mais bien faite, il n’y en a pour cela pas d’autres, et sans cette certitude impossible de dire l’hyposulfite de sodium et le bisulfite dilu\u00e9 un pour quatre ou un pour dix c’\u00e9tait selon ; impossible de rendre compte du fixateur qui fixait la photo l’immobilisait plate sur le papier blanc mat gondol\u00e9 parfois d’avoir \u00e9t\u00e9 r\u00e9v\u00e9l\u00e9 trop longtemps, impossible de raconter pourquoi dans la nasse branlante du souvenir le choc de cette photo-l\u00e0 qui ne pouvait \u00eatre tir\u00e9e qu’une fois dans la chaleur humide et sous la lumi\u00e8re rouge dans l’odeur chimique mais famili\u00e8re et aim\u00e9e ; son portrait ; six mois apr\u00e8s son d\u00e9c\u00e8s ; ressuscit\u00e9e une fois. <\/p>\n\n\n\n
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Je n’ai pas encore parl\u00e9 de cette odeur; pas su pas pu pas lu les signes sous les strates les couches superpos\u00e9es puis m\u00eal\u00e9es de la m\u00e9moire, ce qu’on appelle les limbes parce qu’on ne sait pas o\u00f9 se range ce foutoir de l’intime qui tr\u00f4ne en foire ; ce sont les nains devenus g\u00e9ants les freaks les tentacules les Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #07bis \/ Hyposulfite de sodium<\/span>