Il est assis, en short, sur la chaise blanche en formica. Il sue un peu, la peau au contact de la surface unie. Il fait chaud, sa m\u00e8re a un peu ouvert la fen\u00eatre pour les odeurs et puis ce cot\u00e9 de l\u2019appartement est nord-est, \u00e0 cette heure-l\u00e0 le soleil n\u2019y frappe d\u00e9j\u00e0 plus. Dans la po\u00eale, une friture, \u00e7a s\u2019excite quand sa m\u00e8re la remue ou la retourne. Elle lui parle mais le bruit mange le son et les t\u00e9l\u00e9s dehors en volent aussi un peu des paroles qu\u2019elle lui adresse. Il r\u00e9pond un peu au hasard, avec dans la bouche des mots qui le surprennent quand ils en sortent. Il ne s\u2019en \u00e9tonne pas trop, \u00e7a lui a souvent fait \u00e7a, comme s\u2019il avait coll\u00e9 au palais un truc vaguement irritant, une excroissance p\u00e2teuse, du genre de celle qu\u2019on lui avait coll\u00e9e pour faire ses empreintes dentaires. Avec sa m\u00e8re, c\u2019est pas un probl\u00e8me, \u00e7a le g\u00eane pas comme parfois avec d\u2019autres. Elle a l\u2019habitude, elle lui en a jamais rien dit, elle doit comprendre entre les lignes de ses mots \u00e0 lui ce qu\u2019il a dans la t\u00eate. Elle coupe le feu et le gr\u00e9sillement redescend vite. Sur la table, les couverts et les deux assiettes, la plate, blanche avec des petits motifs floraux au centre, en bouquet et pour lui la version creuse. Elle a eu cette attention, de la lui mettre, comme elle a pens\u00e9 \u00e0 poser son pain, le vieux, tout dur, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 du frais. Au milieu de la table, l\u2019eau et le saladier blanc du m\u00eame service que les assiettes, avec les bords ondul\u00e9s, d\u00e9form\u00e9s par une houle avec ce blanc presque translucide et laiteux dans la lumi\u00e8re de d\u00e9but juillet. Un blanc absorbant, rassurant, pas celui qui lui revient une fraction de seconde, la fa\u00efence des couloirs du m\u00e9tro, plein de cette lumi\u00e8re crue et de ces voix qui lui heurtent le tympan.<\/p>\n\n\n\n
Il approche son assiette du saladier. Il prend les couverts ronds au bout, en plastique, qui vont avec. D\u2019un geste lent, il saisit en pince des morceaux de tomate. Il r\u00e9p\u00e8te trois fois l\u2019op\u00e9ration. Il oublie le reste, il est tout entier dans ce geste. Il veut le r\u00e9ussir, s\u2019applique. C\u2019est au-del\u00e0 de la faim ressentie, coupante, avec toutes les odeurs qui tra\u00eenent autour. Il ram\u00e8ne l\u2019assiette \u00e0 sa position initiale. Il plonge son \u0153il dans ce petit marigot placide au creux de son assiette avec ces yeux qui le regardent. Les graines, des petits \u00eelots dans tout ce jus, des atolls avec autour cette sorte d\u2019eau d\u2019une texture plus \u00e9paisse, visqueuse, cern\u00e9e, l\u00e0 o\u00f9 elle rencontre la graine, d\u2019un jaune virant dans des nuances d\u2019un vert clair, presque phosphorescent. Entre ces archipels, des \u00e9claboussures, des mouchetures de vinaigres, volatiles et des flaques d\u2019huile d\u2019olive. Tranchant le cr\u00e9meux du verre, le rouge de la chair virant au noir par endroit. C\u2019est stri\u00e9 de petites nervures verd\u00e2tres, \u00e9lectriques qui courent en dedans. Un morceau de bidoche, un flux et il le voit presque palpiter. Dans l\u2019\u00e9paisseur se cache une g\u00e9ographie.<\/p>\n\n\n\n
Une main pose au milieu un bout de pain, sec et mort, les alv\u00e9oles rabougries par cette humidit\u00e9 enfuie. Une main agite le morceau compact, recommence. La surface se refuse. Les dents la rabote, la lime pour cr\u00e9er l\u2019ouverture. La main remet la pain dans le bouillon iris\u00e9. La mie \u2013 on y distingue le sillon laiss\u00e9 par les incisives et une fine tra\u00een\u00e9e sanguinolente \u2013 s\u2019assouplit et se gonfle , laisse venir en elle la couleur, un rose d\u00e9lav\u00e9, et puis apr\u00e8s c\u2019est le jaune olive de l\u2019huile, sur les bords, tout pr\u00e8s de la pulpe des doigts. Cela s\u2019amollit, redonne du jus, en exc\u00e9dent, chuinte entre les doigts. Le mouvement se pr\u00e9cipite vers la bouche b\u00e9ante qui part vers l\u2019avant \u00e0 la rencontre de cette chose nouvelle et humide. L\u2019\u00e9quilibre pr\u00e9caire est r\u00e9solu, la bouche s\u2019est referm\u00e9e. Seuls les doigts et les l\u00e8vres brillant de jus et de gras gardent trace. Tomb\u00e9 de sa concentration, il l\u00e8ve la t\u00eate, sa m\u00e8re le regarde, dans les yeux une expression \u00e0 laquelle il n\u2019arrive pas \u00e0 donner sens.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il est assis, en short, sur la chaise blanche en formica. Il sue un peu, la peau au contact de la surface unie. Il fait chaud, sa m\u00e8re a un peu ouvert la fen\u00eatre pour les odeurs et puis ce cot\u00e9 de l\u2019appartement est nord-est, \u00e0 cette heure-l\u00e0 le soleil n\u2019y frappe d\u00e9j\u00e0 plus. Dans la po\u00eale, une friture, \u00e7a Continuer la lecture\u00e9t\u00e92023 #8bis | Baigner dans son jus<\/span>