Il fait des cicatrices aux murs. Il dort. Il tremble. Il s’agite. Il s’enfonce dans le ventre des lames. Cr\u00e8ve. Meurt. Eclate. Se r\u00e9veille. A nouveau, se tranche les veines. A nouveau, fait des cicatrices aux murs. Il se d\u00e9bat. Dort. Se r\u00e9veille. On voudrait le contenir. Sois convenable, on lui dit. Il se d\u00e9bat. Les gens te regardent, on lui dit. Les satan\u00e9s lecteurs. Foules avec leurs attentes. Avec leurs convictions. Avec leurs combats. Charniers pleins de certitudes. Connasses. Merdeux. Troupeaux pleins de jugements. Saloperie humaine. Incapables de comprendre une \u0153uvre litt\u00e9raire. C’est hors de leur port\u00e9e. Qu’ils cr\u00e8vent. Pr\u00eats \u00e0 te lac\u00e9rer en cas de d\u00e9saccord. A te faire la peau. Prends garde, on lui dit. Sois convenable, on lui dit. On te scrute. Il n’en a rien \u00e0 branler. Il donne des coups de couteau. Il fixe le mur du regard. En silence. Il troue le mur. En silence. Il le lac\u00e8re. Il le scarifie. Le mur saigne. Le mur sanglote. Et il voudrait s’en d\u00e9barrasser. De ces images du pass\u00e9. De ces projets d’avenir qui s’entassent. De cet espoir qu’il faut tuer. Cet amour, il n’en veut pas. Tous ceux qui \u00e0 ses basques s’accrochent, qui \u00e0 son ombre s’accrochent, lui font de l’ombre, qu’ils le l\u00e2chent. Alors il lac\u00e8re les pages. Le livre tremble. Le livre saigne. Il d\u00e9coupe le moindre mot. Hache le langage. Se rend incompr\u00e9hensible. A mort la litt\u00e9rature. Et le livre s’agite. Le livre s’\u00e9branle. Le livre est plein de sang. Plein d’obscurit\u00e9. Il sort prendre l’air. Traine des cadavres de mots derri\u00e8re soi. Veut fuir cette mort qui guette. Qui risque de l’emporter. Il fait un tour. Il revient. Il dort. Sort de son sommeil. Se traine \u00e0 nouveau. Traine derri\u00e8re soi d’autres cadavres de mots fraichement assassin\u00e9s. Des phrases. Caboss\u00e9es. D\u00e9soss\u00e9es. Inconsistantes. Il revient. Il dort. Il renait encore. Il n’en finit pas de se tourmenter. Il ne quitte pas ses pieds des yeux. Marche. Il \u00e9vite les regards des passants. S’\u00e9gare. Il regarde le ciel. Les nuages. Il \u00e9vite de parler aux arbres. Il a des ponts dans les basques. Des attentes de train. De vieux couloirs en ruines. Il a des chambres pleines de livres sur le dos. Il a des errances dans la t\u00eate. Des errances dans les poches. Des errances dans les jambes. Dans la peau. Alors il donne des coups de couteau. Pour se lib\u00e9rer. Mettre fin \u00e0 ce supplice. Ce supplice qui continue. Qui continuera. Le livre sera plein de sang. Il cessera. Il ne r\u00eave que de silence. Il donne des coups de couteau. Tout \u00e7a cessera. Un jour, peut-\u00eatre. H\u00e9las. Il regrette d’\u00eatre n\u00e9. Il donne des coups de couteau. Il dort, maintenant. Il est l\u00e0, maintenant. Il repose l\u00e0. En soi. C’est en soi, tout \u00e7a. En soi quand la col\u00e8re monte. C’est en soi quand le monde chavire. C’est en soi quand le d\u00e9sespoir \u00e9trangle. Quand le d\u00e9sespoir tue. C’est en soi quand on r\u00eave de mourir. De tout abandonner. De partir. De se perdre. De se faire oublier. Honteux de ce qu’on est. Et on donne des coups de couteaux. On s’enfonce des lames. On se tue. On se tue encore. Et encore. Et on se donne des coups de couteaux. On couvre les murs de notre haine. On se saigne. On se saigne. On se saigne.<\/p>\n\n\n\n
On attend de se lib\u00e9rer de ce truc qui nous ronge encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il fait des cicatrices aux murs. Il dort. Il tremble. Il s’agite. Il s’enfonce dans le ventre des lames. Cr\u00e8ve. Meurt. Eclate. Se r\u00e9veille. A nouveau, se tranche les veines. A nouveau, fait des cicatrices aux murs. Il se d\u00e9bat. Dort. Se r\u00e9veille. On voudrait le contenir. Sois convenable, on lui dit. Il se d\u00e9bat. Les gens te regardent, on Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #10 | Scarifications \/ Homicides<\/span>