Il oublia Vienne. Le nom quand il l\u2019entend ne correspond plus au nom qu\u2019il souhaiterait entendre. Il est voisin, familier, c\u2019est le visage du cousin, du fr\u00e8re m\u00eame de celui qu\u2019il attend, la ressemblance touche, perce le c\u0153ur d\u2019une seconde d\u2019espoir d\u2019autant plus cruel qu\u2019on le sait par avance fruit d\u2019une d\u00e9ception, comme quand on aper\u00e7oit, dans la vitre d\u2019un train, le sosie fugace d\u2019un ami mort\u2026 \u00e7a ressemble, mais point assez pour s\u2019y laisse prendre, c\u2019est le chant des sir\u00e8nes. Comment rentrer quand il n\u2019y a plus de ville qui porte le nom du retour ? L\u2019adresse de la maison o\u00f9 l\u2019on na\u00eet s\u2019inscrit \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de nous et quand il arrive de croiser une rue portant un nom identique, les souvenirs affluent, mais s\u2019ils se retournent vers ce point de d\u00e9part, ils ne trouvent plus de porte ouverte : les num\u00e9ros se sont effac\u00e9s, ou bien la forme des fen\u00eatres ou encore les petites plantes qui s\u2019ing\u00e9niaient \u00e0 crever le bitume des trottoirs ont disparu. Le nom de Vienne est un mirage dont il sait se m\u00e9fier. On moque bien assez d\u00e9j\u00e0 sa simplicit\u00e9. L\u2019instant de l\u2019oubli fait le bruit de l\u2019obturateur d\u2019un appareil photo.\u00a0Ainsi, pour l\u2019heure, il demeure assis dans le Parc des Docteurs. Dans ce pays, on trouve des statues assises sur les bancs, qui repr\u00e9sentent des figures importantes de la vie de la cit\u00e9 se livrant \u00e0 des activit\u00e9s coutumi\u00e8res. Telle lit le journal, telle autre nourrit les oiseaux ou se contente de humer l\u2019air pur du matin. Son immobilit\u00e9 granitique ne d\u00e9pareille pas cet art urbain. Il ne bouge pas un cheveu et les enfants viennent s\u2019asseoir aupr\u00e8s de lui ou bien trouve derri\u00e8re son ample carrure une cachette parfaite pour gagner au jeu ou \u00e9chapper au regard distrait de leur nounou. Sa t\u00eate est pleine du vent doux d\u2019avril qui souffle en emportant des milliers de petites particules blanches. Il n\u2019entend pas les enfants crier : \u00ab Il neige ! Il neige ! \u00bb en riant de plaisir, ni la dame allergique qui \u00e9ternue \u00e0 plusieurs reprises sur le banc d\u2019en face\u00a0avec un juron diff\u00e9rent \u00e0 chaque fois. Il est possible qu\u2019il dorme. Il s\u2019endort de plus en plus fr\u00e9quemment, pour des p\u00e9riodes de plus en plus longues. Il finit par le comprendre quand il s\u2019\u00e9veille. Cela n\u2019arrivait pas au S\u00e9rail o\u00f9 la vie \u00e9tait bien r\u00e9gl\u00e9e. Il est seul \u00e0 pr\u00e9sent, m\u00eame s\u2019il se souvient des recommandations de Selim et du visage de la Soigneuse qu\u2019il reconna\u00eetrait entre mille. Il est seul depuis que le nom qui lui permettait de revenir lui a fauss\u00e9 compagnie. C\u2019est l\u2019eau de la fontaine qui le r\u00e9veille. Le sommet des arbres. La neige\u2009! Des flocons soyeux pris dans ses cils. La crasse de ses habits de voyages disparue sous la fine couche de blanc pelucheux. Son c\u0153ur bat amplement. Le printemps souffle un air \u00e0 peine ti\u00e8de. Il s\u2019\u00e9tait endormi, l\u00e0, sur la margelle d\u2019un grand bassin vide dans la nuit. Il est presque arriv\u00e9. Au milieu du bassin, une petite fille de bronze lit un livre, des dizaines de robinets, ench\u00e2ss\u00e9s dans le promontoire sur lequel elle est juch\u00e9e, coulent de minces filets d\u2019eau. Un chien regarde son livre. Les particules flottent par milliers dans le soleil, les arbres neigent sur lui, couvrent l\u2019herbe verte et le bassin d\u2019ombres fra\u00eeches et de cette manne blanch\u00e2tre, qui d\u00e9pose une fine moustache sur la l\u00e8vre de la princesse des robinets.\u00a0Apr\u00e8s les jours de conduite, les semaines sans sommeil, les postes-fronti\u00e8re travers\u00e9s en roulant au pas, si bien qu\u2019on ne sait plus de quel c\u00f4t\u00e9 on se trouve, la veulerie hargneuse des petites frappes qui bornent, sans surprise, les voyages dans le genre du sien, il est presque arriv\u00e9. Si l\u2019on pouvait choisir, il aimerait que la mort soit cet instant, le plus vivant qu\u2019il ait connu, pris dans le battement de ses paupi\u00e8res encore lourdes.\u00a0\u00c0 ce moment de son voyage, il a d\u00e9j\u00e0 beaucoup oubli\u00e9 \u2014 dix ans de guerre, dix \u00e9t\u00e9s, dix hivers et le retour impossible\u2026 Dans son r\u00eave, il ouvre une large paume sur le lourd porte-cl\u00e9s oblong de la chambre\u00a0116, les yeux du groom de l\u2019H\u00f4tel Bulgaria s\u2019\u00e9largissent comme des soucoupes, il va s\u2019en saisir, mais la grosse main se referme. La petite cl\u00e9 d\u2019or qui pend \u00e0 son poing est un bijou barbare \u2014 . Un \u00e9ternuement magistral envoie voler sa mince couverture de pollen. Une dame assise sur un banc, mouchoir \u00e0 la main, pose sur lui un regard plein de sollicitude. Il frappe ses habits durcis par la salet\u00e9 pour les d\u00e9barrasser du reste. Il est presque surpris de ne pas sentir le poids du porte-cl\u00e9s dans sa poche. Mais cela ne veut pas encore dire qu\u2019il ne s\u2019y trouve pas. De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 du parc, l\u2019Hotel Bulgaria attend. Il est presque arriv\u00e9 quelque part.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il oublia Vienne. Le nom quand il l\u2019entend ne correspond plus au nom qu\u2019il souhaiterait entendre. Il est voisin, familier, c\u2019est le visage du cousin, du fr\u00e8re m\u00eame de celui qu\u2019il attend, la ressemblance touche, perce le c\u0153ur d\u2019une seconde d\u2019espoir d\u2019autant plus cruel qu\u2019on le sait par avance fruit d\u2019une d\u00e9ception, comme quand on aper\u00e7oit, dans la vitre d\u2019un Continuer la lecture\u00e9t\u00e92023 #10 | le bruit de l’obturateur<\/span>