\u00c7a y est, la vielle est partie, mont\u00e9e sur sa bicyclette, elle souffle d\u00e9j\u00e0. Comme pour mieux ventiler ses narines qui se pincent \u00e0 chaque inspiration, elle rabat la l\u00e8vre inf\u00e9rieure sur la l\u00e8vre sup\u00e9rieure. Elle souffle, elle sue d\u00e9j\u00e0, de la sueur mouille son front et colle quelques m\u00e8ches de cheveux. Elle ne sait pas aller lentement, elle ne sait pas aller nulle part. Elle donne de vigoureux coups de p\u00e9dale. La blouse au motif fleuri colle \u00e0 sa peau. Sous la blouse, il y a le corset, qui maintient les vert\u00e8bres. Le corps qui doit tenir. Elle n\u2019\u00e9coute pas ses genoux meurtris. Elle n\u2019\u00e9coute pas sa cuisse recousue. Elle a le dos bien droit. Ses enfants ont tous le cou cass\u00e9 et la colonne vert\u00e9brale arrondie. Corps ob\u00e8ses des enfants, corps hypocondriaques des enfants, corps arthritiques des enfants, corps migraineux des enfants. Et dans les cellules de la vieille, encapsul\u00e9e d\u2019anxiolytiques, il y a la d\u00e9pression qui circule, qui soumet son corps et le gangr\u00e8ne quand elle n\u2019y prend pas garde. La d\u00e9pression c\u2019est du corps aussi. \u00c7a rode dans le corps, elle le sait. Elle tricote contre \u00e7a, elle cuisine contre \u00e7a, elle s\u2019endort sur son livre de pri\u00e8res contre \u00e7a. Sur les tombes, elle coupe les fleurs fan\u00e9es entre son pouce et son index, elle lave \u00e0 grand au eau la pierre du plat de sa main, elle s’enfonce jusqu’au coude dans les vases \u00e0 l’eau visqueuse. Contre \u00e7a, elle boit le sang du gigot. Et quand la d\u00e9pression devient son corps tout entier, quand la d\u00e9pression pulse dans le moindre de ses nerfs, quand la d\u00e9pression devient du muscle et qu\u2019elle ass\u00e8che sa bouche, elle se dit qu\u2019elle aurait pu, qu\u2019il aurait fallu, que ce n\u2019\u00e9tait pas assez. Qu\u2019aurait-elle pu pour prot\u00e9ger le corps des enfants qu\u2019on d\u00e9chire et qu\u2019on r\u00e9duit au silence\u00a0? Qu\u2019aurait-il fallu pour que les hommes bons vivent et que les salopards cr\u00e8vent foudroy\u00e9s par la justice divine? Comment aurait-elle pu \u00eatre assez m\u00e8re quand il fallait d\u2019abord nourrir les corps, les v\u00eatir, et leur apprendre, mais en vain, \u00e0 se d\u00e9fendre\u00a0? Et la vieille souffle fort sur le v\u00e9lo. Elle sait toujours o\u00f9 elle va, mais finit toujours par se perdre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
\u00c7a y est, la vielle est partie, mont\u00e9e sur sa bicyclette, elle souffle d\u00e9j\u00e0. Comme pour mieux ventiler ses narines qui se pincent \u00e0 chaque inspiration, elle rabat la l\u00e8vre inf\u00e9rieure sur la l\u00e8vre sup\u00e9rieure. Elle souffle, elle sue d\u00e9j\u00e0, de la sueur mouille son front et colle quelques m\u00e8ches de cheveux. Elle ne sait pas aller lentement, elle ne Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #07 | Tenir<\/span>