Le soleil frappe fort. Le soleil est blanc, tout blanc. Le soleil est imp\u00e9rieux. Le soleil est plein. Le soleil n\u2019autorise plus le retrait. Le soleil saisit tout et le ram\u00e8ne \u00e0 lui. Le soleil a faim. La pi\u00e8ce est nue et lui aussi sur le lit, il est nu ou presque juste un boxer qui ne sait pas tr\u00e8s bien ce qu\u2019il fait l\u00e0. Le pauvre rideau us\u00e9 et pas correctement tir\u00e9 n\u2019arrive pas \u00e0 endiguer le flot de lumi\u00e8re vive. Il fait d\u00e9j\u00e0 un peu trop chaud et ses paupi\u00e8res sont un filtre d\u00e9risoire. D\u2019un m\u00eame mouvement, il se retourne et cramponne l\u2019oreiller qu\u2019il place sur sa t\u00eate. La douceur de l\u2019obscur lui revient. Il remue, il ne se rendormira pas. Il veut du repos encore et sa t\u00eate pourtant bourdonne et son ventre pourtant gargouille. Il a mal un peu, \u00e7a le rend vivant un peu plus. Son corps cherche la position, celle o\u00f9 ses muscles gripp\u00e9s trouveront la d\u00e9tente maximale. Il ne brusque rien, il se d\u00e9tache, l\u2019esprit n\u2019a rien \u00e0 voir la-dedans, il laisse son corps \u00e0 lui-m\u00eame. Ce sont les \u00e9pousailles de la chair, des nerfs, des muscles et du repos, de l\u2019attente. Les changements ne se voient pas, ils se sentent, il les sent, ce ne sont qu\u2019ajustements minuscules, reptations infinit\u00e9simales. L\u2019\u0153il ne saisit pas cela. Le souffle enfin passe par o\u00f9 il doit passer. Ce n\u2019est pas agr\u00e9able. Il y a de la douleur et il y a quelque chose de plaisant, une attention \u00e0 quelque chose en soi, quelque chose qui remue. Le sang pulse dans ses tempes. Une irradiation faite de petites pointes qui suivent les terminaisons nerveuses. Un flux et un reflux et derri\u00e8re ses paupi\u00e8res, des vagues blanches tachet\u00e9es d\u2019\u00e9claboussures rouges. Et cela recommence, le temps s\u2019est retir\u00e9 ici.<\/p>\n\n\n\n
Plus bas, c\u2019est autre chose, un univers de soufflets et de clapets, le vent circule, puis s\u2019arr\u00eate. Il reprend consistance, devient solide et se tord avec des grincements de vieilles poulies. Il faut se d\u00e9gager de toute volont\u00e9, rendre la chair \u00e0 son inertie, la tripaille \u00e0 sa flaccidit\u00e9. Le pr\u00e9sent s\u2019allonge en lui, il le fait durer encore car il sait que le monde est \u00e0 la porte. Cette certitude suffit \u00e0 dissoudre cette parenth\u00e8se. Son esprit a repris en main ses sens. Tous ces sons qu\u2019ils percevaient sans les \u00e9couter retournent \u00e0 lui et se m\u00ealent \u00e0 la glaise de ses sensations, avec une forme de mollesse et de distance cr\u00e9e par l\u2019\u00e9paisseur du coussin sur sa t\u00eate. Le tissu, la ouate conf\u00e8re de l\u2019\u00e9tranget\u00e9 \u00e0 la familiarit\u00e9 de ces bruits qu\u2019il conna\u00eet et qui le rassurent comme il l\u2019exasp\u00e8re, parfois. Pas maintenant, il se fondent en lui. Les cris des gamins au-dessus et sur le sol les tapements sourds de leurs pieds d\u00e9multipli\u00e9s vibrent en \u00e9chos inconfortables qu\u2019il s\u2019assimile. Alors, il se sent un peu plus grand de ce quotidien, si d\u00e9risoire de l\u2019accumulation de tant de petits gestes, de tant d\u2019actions minuscules. Il cherche \u00e0 se hausser, \u00e0 s\u2019ouvrir \u00e0 cette somme de riens qui ne lui sont pas adress\u00e9s mais dont son app\u00e9tit a faim. L\u2019eau cascade dans les canalisations et des t\u00e9l\u00e9visions vibrent de voix enj\u00f4leuses entrecoup\u00e9es de musiques clinquantes et accrocheuses. Cela r\u00e9veille son mal de cr\u00e2ne, son cuir chevelu s\u2019h\u00e9risse de picots qui absorbent la singularit\u00e9 de l\u2019ext\u00e9rieur en un \u00e9lancement. La peau, un masque pos\u00e9 sur l\u2019os, frissonne de proche en proche et chuinte un jus \u00e9lectrique dans sa nuque qui s\u2019\u00e9puise dans la colonne vert\u00e9brale.<\/p>\n\n\n\n
Et cela cesse aussi soudainement que c\u2019est arriv\u00e9, cela choque encore un peu dans le creux de l\u2019\u00eatre, pr\u00eat \u00e0 se r\u00e9activer on ne sait quand, on ne sait pourquoi. Il a la bouche p\u00e2teuse, un m\u00e9lange refroidi de tabac, d\u2019herbe et d\u2019alcools forts. Un jingle \u00e9clate, des rires ailleurs se d\u00e9clenchent. Il prend tout, ces instants en l\u00e9ger d\u00e9calage de lui-m\u00eame, en recherche d\u2019instinct de sa propre r\u00e9sonance. Il \u00e9tire sa nuque, la fait rouler sur elle-m\u00eame. Des gravillons frottent dans le d\u00e9saxement. Il refait dans un sens, et dans l\u2019autre, le mouvement. Il polit par frottement, il lisse par usure et retrouve de l\u2019\u00e9lasticit\u00e9. Ses jambes sont dures, raides, il les bouge, alternativement, la droite puis la gauche, les sors de sous le drap et laisse le soleil les frapper. Il remonte la pointe de son pied vers, tire sur le talon et rel\u00e2che. Le sang se retire et revient amollir le muscle. Il prend l\u2019oreiller, une main au bout de son bras pli\u00e9 en porte-manteau, l\u2019enl\u00e8ve et sans pr\u00e9venir ouvre les yeux.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le soleil frappe fort. Le soleil est blanc, tout blanc. Le soleil est imp\u00e9rieux. Le soleil est plein. Le soleil n\u2019autorise plus le retrait. Le soleil saisit tout et le ram\u00e8ne \u00e0 lui. Le soleil a faim. La pi\u00e8ce est nue et lui aussi sur le lit, il est nu ou presque juste un boxer qui ne sait pas tr\u00e8s Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #10 | Un personnage en corps<\/span>