Elle a les cheveux fous. Elle marche le long d’une route dans une campagne grise et dor\u00e9e. C’est l’hiver. Ou l’automne encore. Deux autres silhouettes l’accompagnent. Les bottes en caoutchouc rendent un son mou sur le bitume rosac\u00e9. La terre fume. Pas une voiture ne passe. Que la brume. Les deux silhouettes restent des silhouettes, l’homme un peu moins grand que la femme, la femme plus \u00e2g\u00e9e que l’homme. des t\u00eates rondes; Des corps maladroits. c’est out. Ce ne sont pas des personnages. Elle est plus grande encore que la femme. elle pr\u00e9f\u00e8re marcher ailleurs mais elle revient ici. C’est un devoir qu’elle accomplit, elle y trouve un sens, l’un des sens de sa vie. C’est aussi, moins qu’une tentative, l’illusion consentie de chercher \u00e0 retrouver un temps… on ne retrouve pas le temps… de chercher \u00e0 retrouver la s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 de ce temps pass\u00e9. Elle piaffait pourtant. Elle bronchait. Elle protestait contre sa condition de jeune maman \u00e0 peine consentie. Son temps devenait mati\u00e8re, pur\u00e9e, couches, cubes, hochets. Elle ne se serait jamais dit sereine. Maintenant plus jamais elle ne pourra l’\u00eatre. Elle croit qu’elle l’\u00e9tait alors. Quand elle n’avait pas encore perdu son enfant.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle a les cheveux fous. Elle marche le long d’une route dans une campagne grise et dor\u00e9e. C’est l’hiver. Ou l’automne encore. Deux autres silhouettes l’accompagnent. Les bottes en caoutchouc rendent un son mou sur le bitume rosac\u00e9. La terre fume. Pas une voiture ne passe. Que la brume. Les deux silhouettes restent des silhouettes, l’homme un peu moins grand Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #10 | (2e personnage sans moi)<\/span>