C\u2019est \u00e0 ce moment-l\u00e0 que commence sa vie parmi les livres. Elle a 60 ans. Elle avale tout ce qu\u2019elle trouve \u00e0 la cave. Les g\u00e9nies de la litt\u00e9rature, une collection par correspondance que sa fille a laiss\u00e9e en quittant la maison\u00a0: Zola, Balzac, Rimbaud, La princesse de Cl\u00e8ves, Manon Lescaut. Les titres et les noms se m\u00e9langent. Elle n\u2019en retient que les histoires. Elle les tambouille, les recoupe, les miroite, les oublie \u00e0 moiti\u00e9, garde quelques miettes. A peine fini, un autre remplace. Affam\u00e9e des ann\u00e9es perdues, elle coupe le son de la t\u00e9l\u00e9 mais garde l\u2019image pour compagnie. Elle ouvre le dernier n\u00e9, Elle s’appelait Sarah ou Christian Bobin. Elle ne les juge jamais. Elle n\u2019oppose aucune arrogance. Elle est une vierge vorace. Le g\u00e9n\u00e9ral Dourakine, Les malheurs de Sophie, Les petites filles mod\u00e8les, toute la comtesse y passe et elle d\u00e9couvre avec d\u00e9lice les refuges o\u00f9 sa fille semblait se perdre petite. Elle d\u00e9vore l\u2019enfant en d\u00e9vorant les livres. Elle devient ogresse des biblioth\u00e8ques roses et de son chaton.<\/p>\n\n\n\n
Elle a un faible pour les histoires tristes, les destins de femmes, les amies prodigieuses. Un jour, Maya Angelou, un jour La couleur des sentiments, un jour Toni Morrison. Des fillettes bris\u00e9es, r\u00e9par\u00e9es, fissur\u00e9es qui lui rappellent son enfance. Peut-\u00eatre. Elle ne fait pas les liens. Elle consomme des mots, des intimit\u00e9s, des luttes et trouve \u00e9cho d\u2019une force qu\u2019elle n\u2019avait jamais nomm\u00e9e en elle.<\/p>\n\n\n\n
Viennent les ironies, les cruaut\u00e9s, les salauds et les garces. Elle rit, elle se permet la d\u00e9rision. Elle applaudit Cavanna. Elle ne comprend pas Bukowski. Puis, Nuit d\u2019Edgar Hilsenrath vient jusqu\u2019\u00e0 elle. Elle n\u2019en dort plus, elle est habit\u00e9e par son rythme et son silence. Le roman l\u2019emp\u00eache de marcher vite. Elle ne peut plus lire apr\u00e8s \u00e7a. Elle fait une pause. Cataracte de son app\u00e9tit, Nuit marque une fronti\u00e8re. Elle a l\u2019impression de contempler une falaise de possibilit\u00e9s. Elle ralentit, s\u2019apaise, s\u2019assied en son c\u0153ur-texte. Carver fait son entr\u00e9e avec Bruce Machart. Des nouvelles, des fragments d\u2019existence, des portes entrouvertes sur la faille. Elle prend go\u00fbt \u00e0 l\u2019inachev\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Elle a 60 ans quand la litt\u00e9rature s\u2019offre \u00e0 elle, amante inattendue de sa retraite. A part Nuit, elle reste celle qu\u2019elle \u00e9tait. Elle se retrouve ou contemple. Elle plonge ou distance. Elle ne d\u00e9couvre rien d\u2019elle-m\u00eame mais les mots des autres dansent sur sa m\u00e9moire et elle sait enfin qu\u2019elle n\u2019a jamais \u00e9t\u00e9 seule.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
C\u2019est \u00e0 ce moment-l\u00e0 que commence sa vie parmi les livres. Elle a 60 ans. Elle avale tout ce qu\u2019elle trouve \u00e0 la cave. Les g\u00e9nies de la litt\u00e9rature, une collection par correspondance que sa fille a laiss\u00e9e en quittant la maison\u00a0: Zola, Balzac, Rimbaud, La princesse de Cl\u00e8ves, Manon Lescaut. Les titres et les noms se m\u00e9langent. Elle n\u2019en Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #11bis | boulimie<\/span>