Nando joue avec son jumeau devant la maison. Ils ont sept ans, c\u2019est l\u2019\u00e9t\u00e9, tout est possible. S\u2019\u00e9chapper de la poussi\u00e8re et des stries de chaleur, affronter les ombres, tout est possible. \u00catre un chien, un cheval, un roi, un soldat, tout est possible. Deux fois. A sept ans, n\u00e9s de la m\u00eame poche, les fr\u00e8res s\u2019inventent des mondes en double, des r\u00f4les invers\u00e9s. Les points cardinaux s\u2019explorent par chemins contraires. Les enfants se croisent, se toisent, s\u2019affrontent ou se prot\u00e8gent. Un soir, ils sont ennemis, un matin, ils partagent le m\u00eame tr\u00f4ne.<\/p>\n\n\n\n
Aujourd\u2019hui, ils partent \u00e0 l\u2019Est gravir l\u2019Etna. Arm\u00e9s de pioches, ils iront \u00e0 l\u2019assaut de la Terre Noire. Parait que des cr\u00e9atures gardent les rives du crat\u00e8re et qu\u2019elles crachent du feu. Pffff. Les fr\u00e8res t\u00e9m\u00e9raires sont pourvus d\u2019un pouvoir magique : ils pissent de l\u2019eau comme les vaches. Leur jet est plus puissant qu\u2019un torrent en crue. Ils ne craignent ni la lave ni le magma. Ils nagent dans la cendre encore chaude en riant. Mais la route est longue avant la conqu\u00eate du volcan. L\u2019atlas ouvert sur le sol, ils d\u00e9chiffrent les contr\u00e9es \u00e0 parcourir : Mazzarino, Piazza Armerina, Aidone \u2026 Oh la la, on en a pour des heures \u00e0 pied. Et si on y allait \u00e0 v\u00e9lo ? Et si on faisait du stop ? Le courage en bandouli\u00e8re, ils vont d\u2019abord se rassasier chez la mamma : un bout de pain, un morceau de fromage, beurk Nando rechigne, il pr\u00e9f\u00e8re les figues. Ils se racontent l\u2019aventure car ils sont d\u00e9j\u00e0 revenus. Ils piaillent une langue inconnue, mi-sicilien, mi-dragonien. Et tu te souviens quand j\u2019ai fait pipi sur le serpent g\u00e9ant ?<\/p>\n\n\n\n
Aujourd\u2019hui, le Sud sera leur. Ils entendent des miettes de Malte \u00e0 la radio sans rien comprendre \u00e0 cette fameuse \u00ab couronne \u00bb. C\u2019est qui, \u00ab R\u00e9f\u00e9rendum \u00bb, le roi d\u2019Angleterre ? Ma no, ils ont une reine les Anglais. Alors, c\u2019est peut-\u00eatre le monstre qui garde le palais. Ou un volcan. Malte parait que c\u2019est une \u00eele aussi, comme la Sicile. Ils tracent dans la poussi\u00e8re les lignes de leur trajet, les plans de leurs bateaux. Il iront chasser les lions et d\u00e9terreront les tr\u00e9sors au pied du R\u00e9f\u00e9rendum en \u00e9ruption. Andiamo, ils s\u2019\u00e9chappent de Riesi, grimpent au sommet de la colline voisine naturalis\u00e9e maltaise. Ils combattent les insulaires, s\u00e9duisent leurs femmes d\u2019un simple regard, se cachent dans les grottes, m\u00e8nent des assauts nocturnes, \u00e9gorgent les r\u00e9sistants, bouffent \u00e0 leur table et finissent port\u00e9s aux nues \u00e0 bout de bras. Ils sont rois d\u2019un monde nouveau, en une heure d\u2019\u00e9vasion buissonni\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Aujourd\u2019hui, c\u2019est le hasard qui d\u00e9cide. On tourne l\u2019atlas, on ferme les yeux, moi, non moi, mon doigt, ton doigt, plouf dans la mer. On sera explorateur des profondeurs. Sous-marin, scaphandre, tuba, Nando plonge, son jumeau dans la main. Ils nagent sur les murs, flottent sous les tables, \u00e9mergent des tapis, retiennent leur respiration, dansent entre les requins, explorent les abysses de Riesi. Naufrage, temp\u00eate, noyade, les fr\u00e8res s\u2019accrochent \u00e0 une branche et brassent jusqu\u2019\u00e0 la rive d\u2019un autre continent o\u00f9 les chameaux s\u2019abreuvent. Un dialecte incompr\u00e9hensible, des silhouettes voil\u00e9es, des perles sous les pieds, de l\u2019or dans les rues, les deux marins sont riches de leur escapade. Mais une balle vient s\u2019\u00e9chouer \u00e0 leurs pieds. Tunis s\u2019\u00e9vapore et le foot reprend ses droits. Finie l\u2019aventure, le goal \u00e9merge entre deux arbres. Frrratch fait le drible dans la poussi\u00e8re. Un genou par terre, l\u2019autre jambe tendue, le ballon passe la ligne, deux poings vers le ciel et d\u00e9j\u00e0 c\u2019est reparti. La sueur colle les cheveux aux nuques, il fait soif, les jumeaux reviennent la langue pendante et glougloutent longuement leur verre d\u2019eau. Encore. Encore.<\/p>\n\n\n\n
Serr\u00e9s dans leur lit, les doigts entrem\u00eal\u00e9s, ils se racontent demain pour couvrir les sanglots de la mamma. T\u2019as vu, elle pleure. Demain, on ira dans le Nord, tu sais, l\u00e0 o\u00f9 il est papa. Papa, il creuse la terre pour avoir des sous. Moi, j\u2019aimerais bien voir papa tous les jours. Je suis s\u00fbr qu\u2019il serait fier de mon but de tout \u00e0 l\u2019heure. Papa, il nous prendrait un sur chaque cuisse et nous ferait sauter comme quand on \u00e9tait petit, un sur chaque \u00e9paule, un sur chaque pied main dans la main et hop, on irait sur la place pour voir passer la Sainte Vierge. Mamma, elle pleure encore. Elle aussi, elle a envie de voir papa tous les jours, fare l’amore tutta la notte. Oh beurk, tais-toi. Baci baci. Le Jumeau fait des petits bruits de bisous et des chatouilles. Nando rit, se f\u00e2che, boude, fait semblant de dormir. Le silence met un doigt sur leur bouche. Puis un souffle : demain, on ira dans la Belgique chercher papa et on le ram\u00e8nera. On fera la surprise \u00e0 la mamma. Elle se l\u00e8vera et papa il sera dans la cuisine en train de boire le caf\u00e9 au lait. Demain, demain. Les fr\u00e8res s\u2019endorment, le Borinage sous les yeux, h\u00e9riss\u00e9 de montagnes goulues, pourvoyeur de richesses, voleur de papa. Ils r\u00eavent, avec au creux du c\u0153ur, une morsure inavou\u00e9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Nando joue avec son jumeau devant la maison. Ils ont sept ans, c\u2019est l\u2019\u00e9t\u00e9, tout est possible. S\u2019\u00e9chapper de la poussi\u00e8re et des stries de chaleur, affronter les ombres, tout est possible. \u00catre un chien, un cheval, un roi, un soldat, tout est possible. Deux fois. A sept ans, n\u00e9s de la m\u00eame poche, les fr\u00e8res s\u2019inventent des mondes en Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #13 | perdre le nord<\/span>