Il est pos\u00e9, ancr\u00e9, peut-\u00eatre scell\u00e9 dans le sol : les jambes ne sont pas vues. Le blouse blanche ronde de gras et de muscle \u00e9loigne l’\u00e2me et ses humeurs. \u00a0Pas de doute pour qui manie le hachoir. Rien n’h\u00e9site dans les mots, nets comme des \u0153ufs. Pas de coin dans les phrases, des cercles parfaits. De la pointe du couteau, il vante \u00e0 son voisin son cervelas et le lui fait go\u00fbter. En plein march\u00e9, \u00e0 dix heures, une hostie du rose pale d’un sexe jeune, piqu\u00e9e \u00e0 la pointe d’un couteau, s’\u00e9l\u00e8ve. Il n’y pas d’ombre dans la sc\u00e8ne. Le r\u00e9el est entier. D’en bas, il est fascin\u00e9, il a \u00e9t\u00e9 pris. Il en a perdu le temps. Il tourne la t\u00eate et il n’y a que les bustes de la foule. Il n’est pas regard\u00e9. Il est invisible. Le monde s’est agrandi d’un coup. D\u00e8s l’ici, tout est inconnu, sans direction. Il n’existe que pour la peur. La course le sauve.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il est pos\u00e9, ancr\u00e9, peut-\u00eatre scell\u00e9 dans le sol : les jambes ne sont pas vues. Le blouse blanche ronde de gras et de muscle \u00e9loigne l’\u00e2me et ses humeurs. \u00a0Pas de doute pour qui manie le hachoir. Rien n’h\u00e9site dans les mots, nets comme des \u0153ufs. Pas de coin dans les phrases, des cercles parfaits. De la pointe du Continuer la lecture#enfances #00 | Halles<\/span>