Je le vois plusieurs fois. Il vient de l’autre c\u00f4t\u00e9 de la vall\u00e9e. Moi je ne suis pas boulanger, moi je nourris le peuple. Au petit bar, il livre le pain. Et qu’est-ce que tu feras toi dans tes grandes villes le jour o\u00f9 il n’y aura plus de pain, hein qu’est-ce qu’elle fera. Il dit \u00e7a et il se r\u00e9jouit du monde qui se fracasse autour de lui. Parfois ce sont des citations tronqu\u00e9es, des essais, des philosophes, je ne retiens jamais l’auteur. Il ne lit pas les livres sur le pr\u00e9sentoir et les \u00e9tag\u00e8res \u00e0 l’entr\u00e9e, dans le petit bar ce sont, science fiction et livres \u00e9rotiques. Non je ne crois pas. Parfois il y a l’autre, derri\u00e8re. Enfin tu sais bien, il y a parfois l’ombre de l’autre, et l\u00e0 je sens le poids des livres, leur immense pesanteur, des couvertures noires, et l’\u00e9criture qui d\u00e9range et que le temps n’a pas pas all\u00e9g\u00e9e. Il y a le boulanger, celui qui nourrit le peuple, celui qui parle et ne lit pas, celui qui voit le monde s’effondrer en riant parce qu’il est seul et qu’il nourrit le peuple, je n’ai pas d’enfant moi, je m’en fous de tout \u00e7a, \u00e7a ne me concerne pas, et dans l’ombre aussi il y a cet autre, celui qui n’est pas l\u00e0, celui auquel je pense alors que le boulanger parle, qui nourrit le peuple, il y a cet homme au sweat sombre, aux traits fins, et les tracts, la revue clandestine, la parole qui cisaille, qui traque, une langue paradoxe o\u00f9 la nuance se fait couperet, on peut broyer tu sais avec la nuance, c’est un mot tr\u00e8s doux, qui para\u00eet onduler au vent, la nuance, mais il s’ach\u00e8ve comme en suspension, et fait penser \u00e0 ces fines lames si aiguis\u00e9es que l’on ne sent pas lorsqu’elles s’enfoncent dans la peau, il y a la langue ainsi du boulanger, de l’homme qui nourrit et qui s’en fout pas mal de ce qui se passe dans les villes, de ce qui se passe dans la vall\u00e9e, ils nous ont eus, ils nous on tous eus, de la blague tu sais le covid, moi je n’y crois pas, encore des histoires que l’on nous fait avaler et dans l’ombre, la belle silhouette fine de celui qui n’est pas l\u00e0 et dont je me souviens, celui qui est rest\u00e9 l\u00e0-bas dans la ville, au fond de la petite biblioth\u00e8que dans ce quartier de la rive droite, \u00e0 l’Est de Paris, livre apr\u00e8s livre, toute la pens\u00e9e anarchiste, et l’effort constant, la souplesse animale de qui pr\u00e9tend n’\u00eatre jamais par quiconque abus\u00e9.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je le vois plusieurs fois. Il vient de l’autre c\u00f4t\u00e9 de la vall\u00e9e. Moi je ne suis pas boulanger, moi je nourris le peuple. Au petit bar, il livre le pain. Et qu’est-ce que tu feras toi dans tes grandes villes le jour o\u00f9 il n’y aura plus de pain, hein qu’est-ce qu’elle fera. Il dit \u00e7a et il se Continuer la lecture#\u00e9t\u00e92023 #11bis | Fondations<\/span>