{"id":138007,"date":"2023-10-18T15:12:02","date_gmt":"2023-10-18T13:12:02","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=138007"},"modified":"2023-10-19T11:39:11","modified_gmt":"2023-10-19T09:39:11","slug":"enfances-prologue-meaulnes","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/enfances-prologue-meaulnes\/","title":{"rendered":"#enfances #00 |\u00a0Meaulnes"},"content":{"rendered":"\n
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Copyright V. Queyrel <\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

J\u2019ai l\u00e2ch\u00e9 ta main. J\u2019ai percut\u00e9 un corps. La foule ne s\u2019est pas arr\u00eat\u00e9e. J\u2019ai bien essay\u00e9 de l\u2019\u00e9viter, mon pied a tr\u00e9buch\u00e9. Je n\u2019ai pas pu l\u2019\u00e9viter. La foule m\u2019a percut\u00e9. J\u2019ai l\u00e2ch\u00e9 ta main. O\u00f9 es-tu\u2009? Voil\u00e0 ce qu\u2019il aurait fallu que je me dise. J\u2019ai tr\u00e9buch\u00e9 et la foule m\u2019a fait l\u00e2cher le petit avion rouge avec un cercle dor\u00e9 peint autour de chaque aile. Il \u00e9tait si beau. Tu venais de le gagner pour moi au stand de tir \u00e0 la carabine. Tu m\u2019avais hiss\u00e9 haut sur le comptoir. Face \u00e0 toi. Et \u00e0 la foule ondulante. Plus basse. Comme aplatie. Odeur collante de sucre. Mes jambes balan\u00e7aient au-dessus du vide. Tu tirais. Un \u0153il ferm\u00e9, le viseur devant l\u2019autre. Je te regardais. Il y avait tant de bruit. La foule chuchotante et les d\u00e9clics trop aigus de la carabine juste avant l\u2019\u00e9clatement des ballons. Un bruit effrayant. Barbe \u00e0 papa et pomme d\u2019amour et aussi l\u2019odeur noire du r\u00e9glisse. Toutes les couleurs. Les ballons de toutes les couleurs. Tu \u00e9clatais les couleurs. Et mon c\u0153ur cessait de battre. Entre deux coups de carabine. Mon c\u0153ur battait si fort. Je plaquais mes deux mains sur mes oreilles. Le silence. Entrecoup\u00e9 du bruit assourdissant de mon c\u0153ur battant. Tu ne me regardais pas. Enfin, tu as pos\u00e9 la carabine. Tu m\u2019as regard\u00e9. Tu m\u2019as souri. Tu m\u2019as demand\u00e9 de choisir un lot. L\u2019\u00e9talage \u00e9tait immense. Immenses de couleurs. Profond de l\u2019\u00e9cho des bruits de la foule. Et l\u2019odeur piquante de poudre de la carabine repos\u00e9e sur le comptoir. J\u2019ai mis longtemps \u00e0 le voir. Et puis je l\u2019ai vu. Le petit avion. Tache rouge comme un relief sur fond noir. Couleur r\u00e9glisse.
Ta voix\u00a0: Il y\u2019a un \u00e9lastique, pour pouvoir le faire d\u00e9coller. Tu as mim\u00e9 le geste. Comme \u00e7a\u00a0: il faut tendre l\u2019\u00e9lastique entre l\u2019index et le pouce puis l\u00e2cher d\u2019un coup sec. Tu as souri. Tu m\u2019as regard\u00e9. Tu as gard\u00e9 l\u2019\u00e9lastique dans ta poche\u00a0: pour ne pas le perdre. L\u2019avion \u00e9tait si beau quand tu l\u2019as d\u00e9pos\u00e9 dans ma main. Rouge et dor\u00e9. Ta main. Ta main a pris la mienne. Chaud. Mon c\u0153ur chaud battait. Odeur insistante de la poudre. Tu m\u2019as entra\u00een\u00e9 dans la foule. L\u2019avion dans ma main. Et ses ailes peintes en rouge cercl\u00e9es d\u2019or. La foule compacte. La foule a percut\u00e9. Je t\u2019ai l\u00e2ch\u00e9 la main. J\u2019ai l\u00e2ch\u00e9 l\u2019avion. O\u00f9 est mon avion\u2009? Ce que je me dis \u00e0 l\u2019instant o\u00f9 je l\u00e2che ta main. La foule est dense. Une for\u00eat de jambes. Une arm\u00e9e de pieds. Ils vont \u00e9craser mon avion. Mon bel avion rouge. Image fragile. Tremblotante comme la flamme dor\u00e9e des bougies lorsqu\u2019elle r\u00e9v\u00e8lent la profondeur des miroirs. Le r\u00e9duire en miettes. O\u00f9 est mon avion\u2009? Je l\u00e2che ta main.
Boue noire sur terre battue. \u00c0 quatre pattes. Nez contre sol. Combien de jambes\u2009? Et de pieds\u2009? Pieds sales. Boue noire. Recouvrante. Coups durs. Collante. Coups de pied. Durs et sombres. Odeur de pluie. Mouilllante. Pluie sale et jaune. Pluie. Jambes. Pieds. Sol. Boue.
Enfin, mon avion. Pi\u00e9tin\u00e9. Bris\u00e9. \u00c9cras\u00e9. Cass\u00e9.
Alors je r\u00e9alise : l\u2019absence de tes pieds, l\u2019absence de ta main, l\u2019absence de tes yeux, l\u2019absence de ta voix, l\u2019absence de ton corps. La chaleur s\u2019est \u00e9teinte. Quelqu\u2019un a souffl\u00e9 la bougie.
O\u00f9 es-tu\u2009? Ma voix. C\u2019est ma voix. Est-ce ma voix? G\u00e9missante. Minuscule et sourde. Impuissante. \u00c9trang\u00e8re. Elle ne d\u00e9passe pas le plafond arc-bout\u00e9 des jambes.
Je me faufile entre deux stands de bois peint. Blanc, sale. Et le ciel assombri, crache quelques gouttes grises. Assis dans la boue. J\u2019ai froid. Je tremble. La foule tangue. Les larmes adoucissent les angles des corps qui se pressent devant moi. Au creux de ma main. Ma paume moite et rougie. L\u2019aile cass\u00e9e. Aigu\u00eb. Douloureuse. La ligne dor\u00e9e s\u2019est bris\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

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