L\u00e9a ne rentre pas chez elle ce soir. Sur le chemin du retour, elle fait le tour du lac avec son v\u00e9lo. C\u2019est le d\u00e9but de l\u2019automne, elle rentre des cours, l\u2019ann\u00e9e scolaire est entam\u00e9e. Elle fend l\u2019air humide et frais. Le trop plein qu\u2019elle cache dans son c\u0153ur dissipe sa tension \u00e0 la cadence des coups de p\u00e9dale. \u00a0\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Elle manque de mots pour dire son trouble, \u00e7a br\u00fble, \u00e7a pique, \u00e7a tort, \u00e7a serre, \u00e7a ressemble \u00e0 de la col\u00e8re, de l\u2019envie, de la frustration, un m\u00e9lange confus d\u2019une pr\u00e9sence au monde pas tr\u00e8s stable. Elle ne veut pas rentrer chez elle l\u00e0 o\u00f9 personne ne lui demandera comment \u00e7a va. Elle fait un tour du lac, puis un deuxi\u00e8me. Elle cherche une cachette. S\u2019asseoir \u00e0 terre. Elle a du chagrin et des mots qui stagnent \u00e0 la surface du c\u0153ur. Elle remplirait bien cet espace clos de toute l\u2019eau du lac, histoire d\u2019\u00e9teindre le chaud qui monte en elle d\u2019un coup et la rend explosive sans que personne n\u2019ait rien vu venir. Les mots sortent en vrac et font mal. Comme un cri de nouveau-n\u00e9 qui ne s\u2019arr\u00eate plus de pleurer.<\/p>\n\n\n\n
Elle regarde le lac, vision br\u00e8ve et intense : s\u2019approcher, ne pas h\u00e9siter \u00e0 entrer dans l\u2019eau jusqu\u2019\u00e0 la taille, se frayer un chemin dans les plantes aquatiques et la brume, s\u2019allonger et voguer telle une Oph\u00e9lie sacrifi\u00e9e d\u2019avoir trop aim\u00e9. Se reposer ainsi des exigences de la vie qu\u2019on lui pr\u00e9pare, certaine qu\u2019on lui pr\u00eaterait plus d\u2019attention qu\u2019elle n\u2019en a \u00e0 pr\u00e9sent. Elle tourne la t\u00eate \u00e0 droite et voit un fourr\u00e9. Elle gare son v\u00e9lo et se pr\u00e9cipite, en prenant soin de regarder que personne ne la voie se glisser sous les branches, dans le creux. Elle pose son sac et ramasse ses jambes contre elle. <\/p>\n\n\n\n
De sa cachette, elle voit une dentelle de ciel clair. En face d\u2019elle, les canards de son enfance glissent sereins sur le lac, en bande. Les feuilles se refl\u00e8tent dans l\u2019eau par mille touches de couleurs travers\u00e9es par cette vie qui s\u2019\u00e9panouit sous ses yeux. L\u00e9a \u00e0 une facilit\u00e9 pour s\u2019accorder \u00e0 cette authenticit\u00e9 du mouvement \u00e0 l\u2019\u00e2ge o\u00f9 elle d\u00e9couvre l\u2019ambivalence des relations. L\u2019humidit\u00e9 fait effet sur son trouble et calme l\u2019incendie qui se d\u00e9clarait. L\u2019humus envahit ses narines et l\u2019aide \u00e0 descendre en elle-m\u00eame. La terre sombre et humide sur laquelle elle est assise lui colle son pantalon aux fesses. Elle ignore cet inconfort pour remettre sa pens\u00e9e en route et sa ranc\u0153ur qu\u2019elle ne veut pas l\u00e2cher.<\/p>\n\n\n\n
Elle suit ses pens\u00e9es et rumine un plan. Elle veut se perdre. Pas pour elle, mais pour les autres. Se perdre \u00e0 eux. A la voie passive. Elle n\u2019est pas de ces ado qui fuguent et l\u2019assument pour conqu\u00e9rir leur libert\u00e9. Elle veut se perdre pour qu\u2019on la trouve. Comme pour un tout petit, elle veut qu\u2019on ait peur de l\u2019avoir perdue, qu\u2019on pense qu\u2019il est trop tard, que dans les regrets les id\u00e9es se mettent en route et r\u00e9veillent les adultes qui la contraignent. Elle veut qu\u2019ils la retrouvent sale, couverte des traces noires de la terre humide, avec la faim au ventre, mouill\u00e9e et transie de froid, comme un enfant qui serait tomb\u00e9 au lac et qu\u2019on aurait eu peur d\u2019avoir perdu pour de bon, qu\u2019on frictionnerait et qu\u2019on consolerait du mieux qu\u2019on peut. D\u2019un coucou cach\u00e9 maladroit que personne ne comprendrait, elle esp\u00e8re beaucoup\u00a0: retrouver confiance en elle et dans les autres, ou tout simplement les faire enrager, ceux qu\u2019elle veut qu\u2019ils l\u2019aiment pour ce qu\u2019elle est et la comprennent.<\/p>\n\n\n\n
Son id\u00e9e s\u2019emballe, oui, se perdre pour qu\u2019on la trouve, qu\u2019on s\u2019inqui\u00e8te, qu\u2019on la cherche, qu\u2019on appelle \u00e0 l\u2019aide, les pompiers, les hommes d\u2019autorit\u00e9, qu\u2019ils viennent \u00e0 grands renforts de lumi\u00e8res et de sons, la sauver, la gronder, l\u2019emmener faire des tests, quelque part, loin, rouler \u00e0 grande vitesse, en urgence. Et pourtant elle n\u2019a pas de quoi se plaindre, elle mange \u00e0 sa faim, elle a une chambre \u00e0 elle, des amis, des fr\u00e8res, des s\u0153urs, un papa, une maman, de bonnes conditions<\/em>.<\/p>\n\n\n\n Cette id\u00e9e fixe revient, brute, sauvage. Elle veut se perdre \u00e0 eux, qu\u2019ils la retrouvent et soient d\u00e9cid\u00e9s \u00e0 changer, gr\u00e2ce \u00e0 un rebondissement comme un coup de massue, un point de non-retour. Elle pr\u00eate \u00e0 ses proches un pouvoir de transformation qu\u2019il lui faudrait juste amorcer par un coup de th\u00e9\u00e2tre, une \u00e9tincelle, sa perte \u00e0 elle.<\/p>\n\n\n\n Elle retrouve un temps son calme, les odeurs la gonflent de l\u2019int\u00e9rieur de paysages souples dor\u00e9s par le soleil rasant qui commence \u00e0 baisser. En petit paquet contre elle-m\u00eame, la rumination de ses pens\u00e9es ralentit. Les arbres incandescents exercent un magn\u00e9tisme sur L\u00e9a et l\u2019apaisent par la danse de leurs feuilles aux couleurs fauves. Le jour tombe sur elle dans un halo de douceur et l\u2019engourdit, elle commence \u00e0 en sentir le froid \u00e0 pr\u00e9sent, ses ongles bleuissent et sa pens\u00e9e se calme. Les feuilles miroitant dans le vent frais qui s\u2019est lev\u00e9 sont comme un jeu de miroir devant ses yeux fatigu\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n Elle sait qu\u2019ils ne viendront pas la chercher et qu\u2019elle perdrait les forces dont elle a besoin pour se frayer un chemin bien \u00e0 elle dans la complexit\u00e9 qu\u2019elle pressent. Elle r\u00e9siste \u00e0 se couler plus loin dans sa passivit\u00e9 et d\u00e9cide qu\u2019il est temps de rentrer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" L\u00e9a ne rentre pas chez elle ce soir. Sur le chemin du retour, elle fait le tour du lac avec son v\u00e9lo. C\u2019est le d\u00e9but de l\u2019automne, elle rentre des cours, l\u2019ann\u00e9e scolaire est entam\u00e9e. Elle fend l\u2019air humide et frais. Le trop plein qu\u2019elle cache dans son c\u0153ur dissipe sa tension \u00e0 la cadence des coups de p\u00e9dale. \u00a0\u00a0 Continuer la lecture#enfances #00 | se perdre pour qu’on la trouve<\/span>