Il lui a \u00e9t\u00e9 facile d\u2019\u00e9chapper \u00e0 la mollesse et moiteur, de la main, de la vigilance de l\u2019a\u00efeule. Juste un glissement, un furtif \u00e9loignement et la voici entour\u00e9e d\u2019une foule bigarr\u00e9e, plus de couleurs que dans la bo\u00eete de peinture de l\u2019\u00e9cole. L\u00e0-bas, sur l\u2019autre rive, la f\u00eate foraine ; les lumi\u00e8res qui brillent comme bient\u00f4t brilleront ses yeux, les flonflons qui s\u2019\u00e9vadent et traversent pont et lac, vibrant appel des man\u00e8ges : le bonheur, juste de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9.
Dans la for\u00eat de jambes, elle avance en slalomant l\u00e9g\u00e8rement, heureuse de ce brin de libert\u00e9 ais\u00e9ment gagn\u00e9. Elle virevolte parmi les rectilignes trajectoires des gens press\u00e9s, elle a tout son temps, \u00e0 soi, pour elle. Personne ne porte attention \u00e0 sa petitesse, son absence de grande personne \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s, son nez \u00e0 hauteur de bas de jupes \u00e0 godets, mi-cuisse de terre-galle tout au plus. Elle trotte fi\u00e8rement avant de tr\u00e9bucher, genou \u00e9corch\u00e9, sans gravit\u00e9. Pourtant un peu de sang, quelques petites gouttes seulement perlent. Et personne pour la plaindre, soigner, r\u00e9conforter. Regain de fiert\u00e9, se relever. Elle s\u2019affranchit d\u2019enfantine douleur, s\u00fbrement un pas vers la grandeur.
Elle papillonne et commence pourtant \u00e0 avoir un peu peur d\u2019\u00eatre heurt\u00e9e par ces silhouettes indiff\u00e9rentes, \u00e9prouve sa condition de fourmi, \u00e0 deux pas d\u2019\u00eatre pi\u00e9tin\u00e9e. Et cette rive qui lui paraissait si proche, juste \u00e0 une travers\u00e9e de pont, voici que le vertige des eaux noires qui bouillonnent en dessous la prend. Elle caresse sa joue, heureuse du contact du revers pelucheux du manteau, malgr\u00e9 lequel elle frissonne. Se prend \u00e0 r\u00eaver du moelleux de cette main, dont plus que tout, tout \u00e0 l\u2019heure, elle voulait s\u2019extraire. Penser \u00e0 la f\u00eate, pourquoi est-ce si difficile ?
Quelque chose, une broutille \u00e0 laquelle se raccrocher, le vent a tourn\u00e9, chassant les douces effluves sucr\u00e9es et les musiques entra\u00eenantes. Le bitume noircit n\u2019offre aucun r\u00e9confort color\u00e9, ni tremplin pour aider l\u2019esprit \u00e0 divaguer. Maintenant le vacarme de la rue s\u2019installe, entre-t-il \u00e0 sa poursuite ou guettait-il depuis le d\u00e9but, le bruit des moteur a aval\u00e9 les musiques des man\u00e8ges ?
Au coin de la prochaine rue, un rep\u00e8re familier, le vendeur de marron chaud fait rocailler sa voix, vite courir s\u2019enivrer, se r\u00e9chauffer et esp\u00e9rer se faire reconna\u00eetre. Les petites jambes fatiguent et ici tous les coins de rue se ressemblent, d\u2019ailleurs o\u00f9 est le pont ? il y a bien un stand de marron chaud, mais pas de visage rouge et rieur, et la fum\u00e9e \u00e2cre, br\u00fble la gorge, assoiffe et fait tousser : \u00e9touffe tout cri , m\u00eame d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9.
Et cette indiff\u00e9rence g\u00e9n\u00e9ralis\u00e9e, elle se sent ignor\u00e9e, bouscul\u00e9e ; pire si elle tire sur le coin de quelques jupes ou revers de manteaux au passage, soit son geste n\u2019est pas rep\u00e9r\u00e9, soit d\u2019une chiquenaude, ind\u00e9sirable, elle est repouss\u00e9e : tout au plus une fois a-t-elle \u00e9t\u00e9 houspill\u00e9e : \u00ab si c\u2019est pas malheureux, d\u2019utiliser encore aujourd\u2019hui, des enfants pour faire la manche. \u00bb. Hors de la vue, perdue…
Mordre ses l\u00e8vres, plisser les yeux pour emp\u00eacher les sanglots d\u2019exploser. Repousser la panique de ses petites mains. Perte du contact avec l\u2019ext\u00e9rieur. Abandonn\u00e9e, s\u2019abandonner. Les petites jambes flageolent, avant de prendre une \u00e9trange texture : la barbapapa conservera pour toujours cette douceur virant \u00e0 l\u2019amertume.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il lui a \u00e9t\u00e9 facile d\u2019\u00e9chapper \u00e0 la mollesse et moiteur, de la main, de la vigilance de l\u2019a\u00efeule. Juste un glissement, un furtif \u00e9loignement et la voici entour\u00e9e d\u2019une foule bigarr\u00e9e, plus de couleurs que dans la bo\u00eete de peinture de l\u2019\u00e9cole. L\u00e0-bas, sur l\u2019autre rive, la f\u00eate foraine ; les lumi\u00e8res qui brillent comme bient\u00f4t brilleront ses yeux, Continuer la lecture#enfances #00 | Aigre douceur<\/span>