Je ne sais pas ce que j\u2019ai utilis\u00e9 comme gouge ; peut-\u00eatre l\u2019embout d\u2019un plumier sans t\u00eate, mais pas s\u00fbre, en tout cas ce devait \u00eatre du m\u00e9tal. L\u2019armoire \u00e9tait vraiment massive. Et noire. Et neuve. Neuve de cette \u00e9poque l\u00e0, je crois qu\u2019on n\u2019avait pas encore annonc\u00e9 la mort de Pompidou au journal t\u00e9l\u00e9vis\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Un bois noir qui n\u2019\u00e9tait pas plein. Le placage faisait des volutes, des arabesques, inqui\u00e9tantes dans la lumi\u00e8re rasante de la petite lampe du soir. J\u2019ai pris cet outil, cette gouge faite de je ne sais plus quoi \u2013 mais en le racontant, en l\u2019\u00e9crivant, j\u2019arrange, je colmate les blancs, je ne me souviens plus du tout du moment o\u00f9 j\u2019ai pris cette pointe et o\u00f9 j\u2019ai eu l\u2019id\u00e9e d\u2019appuyer cette pointe contre la porte de l\u2019armoire. Je me souviens bien en revanche du moment exact o\u00f9 je fais le geste mien, mon geste, suivi d\u2019un autre geste, m\u00eame pression mais diff\u00e9rente direction, autre courbe, arrondi puissant \u2013 de la puissance que j\u2019avais \u00e0 cet \u00e2ge \u2013, et surtout je revois le copeau qui naissait, lib\u00e9r\u00e9 du bois, comme anim\u00e9 de roues internes, et l\u00e9ger, dansant, l\u00e9g\u00e8rement entortill\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Je ne saurais pas dire ce qu\u2019il y avait dans cette armoire. Peut-\u00eatre rien. En tout cas rien qui soit rest\u00e9, ni dans mes mains ni dans ma t\u00eate.<\/p>\n\n\n\n
Je me souviens de cette armoire la nuit, de ses pouvoirs magiques : si je m\u2019endormais en la regardant je r\u00eavais de fourmis ; si je dormais en lui tournant le dos d\u2019araign\u00e9es ; et je ne savais pas entre les deux choisir le moins terrible.<\/p>\n\n\n\n
Je ne crois pas que les copeaux jolis \u00e9taient une vengeance. Et je ne pense pas non plus avoir \u00e9t\u00e9 grond\u00e9e (il est possible que mes parents aient cru \u00e0 une crise de somnambulisme). <\/p>\n\n\n\n
L\u2019arabesque couleur sable est rest\u00e9e, la nuit, le jour, et bien apr\u00e8s la mort de John Lennon. Mes boites sont pleines, mes boites sont vides, mais elles sont d\u00e9cor\u00e9es.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je ne sais pas ce que j\u2019ai utilis\u00e9 comme gouge ; peut-\u00eatre l\u2019embout d\u2019un plumier sans t\u00eate, mais pas s\u00fbre, en tout cas ce devait \u00eatre du m\u00e9tal. L\u2019armoire \u00e9tait vraiment massive. Et noire. Et neuve. Neuve de cette \u00e9poque l\u00e0, je crois qu\u2019on n\u2019avait pas encore annonc\u00e9 la mort de Pompidou au journal t\u00e9l\u00e9vis\u00e9. Un bois noir qui n\u2019\u00e9tait pas Continuer la lecture#enfances #02 | la gouge<\/span>