Paris est grande. Paris est grise. Paris se pr\u00e9sente sous de multiples identit\u00e9s : Elle est Lachaise, elle est l’Etoile. Elle est Victor Hugo, elle est Montaigne, elle est Gide (quelle imposture ! Ils sont tous morts ! Mais \u00e7a, apparemment, Paris s’en fout). Paris revient de Rivoli et jardine \u00e0 Luxembourg. En r\u00e9alit\u00e9, Paris ne s’assume pas. Elle englouti les gens, les fait d\u00e9ambuler partout \u00e0 la recherche de ses tr\u00e9sors : une tour, une chapelle, un mus\u00e9e, une place; elle se d\u00e9voile par des guides, des photos, par des stations, par un cour d’eau. Mais jamais Paris ne viendra nous serrer dans ses bras.
Elle r\u00e9fl\u00e9chi \u00e0 tout cela pendant que la voiture traverse la ville. Ses parents lui parlent de Paris, lui racontent le nom des rues, des cimeti\u00e8res, des b\u00e2timents. Elle a pos\u00e9 devant une tour en fer qui est moche mais qui est connue, para\u00eet-il.
Ensuite, elle a \u00e9t\u00e9 d\u00e9pos\u00e9e dans une ludoth\u00e8que, \u00e0 droite d’une place assez grande ou il y a du monde. Beaucoup de monde.
Heureusement, dans la ludoth\u00e8que, il y a des poufs pour s’asseoir. Il y a de la couleur aussi.
Elle a \u00e9t\u00e9 d\u00e9pos\u00e9e l\u00e0 par ses parents car ils sont partis visiter un mus\u00e9e. Un mus\u00e9e avec des tuyaux qui sortent des murs. Ils sont jolis les tuyaux. Et color\u00e9s. Il y en a un qui ressemble \u00e0 un grand tobogan. Peut-\u00eatre que cela permet aux visiteurs de sortir du mus\u00e9e en atterrissant dans du sable ? C’est peut-\u00eatre une attraction pour grands. Ce serait rigolo. Elle d\u00e9cide alors de quitter la ludoth\u00e8que et de partir \u00e0 la recherche du grand bac \u00e0 sable o\u00f9 atterrissent les parents. Comme \u00e7a, ils gagneront du temps et ils pourront vite rentrer \u00e0 la maison.
Sur la place, il y a du monde. Beaucoup de monde. Des grands, des petits, des jupes, des pieds, des pantalons, des manteaux, des bras, des t\u00eates, des sourires, des sacs \u00e0 main. \u00c7a grouille de tas de petits bouts de corps. \u00c7a bouge beaucoup en v\u00e9rit\u00e9.
Elle porte une jupe-culotte bleu marine, ce qui est pratique pour courir. Elle porte \u00e9galement des mocassins avec une petite boucle dor\u00e9e, ce qui est plus d\u00e9licat. Elle aurait pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 ses basquets blanches \u00e0 scratch, mais quand on va \u00e0 Paris, on s’habille, lui avait dit sa maman. Elle regarde encore la fa\u00e7ade de cette dr\u00f4le d’attraction et ne comprend pas pourquoi ses parents ne l’ont pas emmen\u00e9e avec eux. \u00c7a aurait \u00e9t\u00e9 bien de pouvoir glisser, rebondir, glisser\u2026.
Il y a du monde. Beaucoup de monde. Il y a des gens qui crient des mots avec un accent qui n’est pas le sien, d’autres qui vendent des marrons.
Elle continue d’avancer sur la place. Ou de reculer. Ou de tourner \u00e0 droite, \u00e0 moins que \u00e7a ne soit \u00e0 gauche. Mais la ludoth\u00e8que a disparu. Elle est partie. Par l\u00e0 ? Ah non, par l\u00e0. Le tuyau bleu \u00e9tait sur le c\u00f4t\u00e9, le tobogan \u00e9tait devant ou derri\u00e8re la place ?
Il y a du monde. Beaucoup de monde. Les mots que les gens crient lui font mal aux oreilles. Et les marrons n’ont rien \u00e0 faire en ville.
Elle continue d’avancer sur la place et c’est \u00e0 cet instant que les larmes entrent en sc\u00e8ne. Elle fait demi-tour, se cogne \u00e0 des jambes ou \u00e0 des hanches, elle ne sait plus. Elle voudrait retrouver la ludoth\u00e8que. Elle voudrait s’envoler. Elle d\u00e9teste les tuyaux. Elle d\u00e9teste les gens. Elle d\u00e9teste les jupes-culottes et les mocassins. Elle voudrait que tout disparaisse. Elle pleure et crie tout bas.
Il y a du monde, beaucoup trop de monde.
Il n’y pas de bac \u00e0 sable. Il n’y a pas de tobogan. Il n’y a plus de parents.
Il n’y a qu’une ville dont elle ne voulait pas.
Non, d\u00e9cid\u00e9ment, Paris est grande, Paris est grise, mais surtout : Paris ne rit pas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Paris est grande. Paris est grise. Paris se pr\u00e9sente sous de multiples identit\u00e9s : Elle est Lachaise, elle est l’Etoile. Elle est Victor Hugo, elle est Montaigne, elle est Gide (quelle imposture ! Ils sont tous morts ! Mais \u00e7a, apparemment, Paris s’en fout). Paris revient de Rivoli et jardine \u00e0 Luxembourg. En r\u00e9alit\u00e9, Paris ne s’assume pas. Elle englouti les gens, les Continuer la lecture#enfances #00 | Paris<\/span>