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Je ne sais pas jeter. Elle non plus. C\u2019\u00e9tait un plaisir d\u2019aller chez elle, d\u2019autant plus grand qu\u2019elle nous laissait fouiller dans ses affaires. Elle s\u2019appelait Marie. Marie No\u00ebl. Un nom savoureux. C\u2019\u00e9tait ma grand-m\u00e8re. Elle aussi \u00e9tait savoureuse, d\u2019une douceur de pain d\u2019\u00e9pices. La voix velout\u00e9e et claire. Comme les yeux. Elle ne savait pas jeter. Ni moi non plus. Elle ne consommait pas beaucoup. Des livres, des journaux, des revues, il y en avait une petite pi\u00e8ce pleine de tas serr\u00e9s les uns contre les autres le long des murs. Le seul meuble \u00e9tait celui de couture. Il \u00e9tait tourn\u00e9 vers la fen\u00eatre. La machine \u00e9tait avec un p\u00e9dalier qui plus tard serait \u00e9lectrifi\u00e9e. S\u2019asseoir dans le fauteuil face \u00e0 cette machine, ouvrir la porte verniss\u00e9e du meuble, y d\u00e9couvrir les quatre tiroirs de tailles diff\u00e9rentes, faisait mon bonheur\u2026 c\u2019\u00e9tait une fa\u00e7on de me rebrancher avec les lieux. L\u2019odeur l\u00e9g\u00e8re de graisse se m\u00ealait \u00e0 celle du bois ancien. Je plongeais la main dans le premier tiroir, celui aux petites bobines m\u00e9talliques, chacune charg\u00e9e de fil d\u2019une couleur diff\u00e9rente. Le tiroir en \u00e9tait rempli. Si, \u00e0 l\u2019\u00e9poque, j\u2019avais eu un smartphone, j\u2019aurais pris plaisir \u00e0 faire une s\u00e9rie de photos en agitant cette collection multicolore. Les couleurs dominantes changeaient \u00e0 chaque agitation et les fils s\u2019emm\u00ealaient chaque fois diff\u00e9remment. Il y avait aussi le plaisir indicible de la sensation sur les doigts que je retrouvais multipli\u00e9 par dix quand je plongeais la main dans le deuxi\u00e8me tiroir, celui des boutons. Le plaisir \u00e9tait li\u00e9 \u00e0 la fois \u00e0 la fluidit\u00e9 de cette accumulation et \u00e0 la musique qui s\u2019en d\u00e9gageait. Les diff\u00e9rentes mati\u00e8res g\u00e9n\u00e9raient de nombreuses sensations. Les prendre \u00e0 pleines mains et les laisser couler dans le tiroir. Musique de pluie. Enfoncer les doigts en fermant les yeux, en saisir un ou deux et laisser courir son imagination. Les boutons, plats, tout lisses, ceux avec deux trous, ceux avec quatre, ceux en boule, les grands et les petits, tout sentir sans ouvrir les yeux, tout interpr\u00e9ter pour se raconter des histoires\u2026 Ce sont des yeux, les yeux du diable\u2026 des yeux de bonnes f\u00e9es qui comprennent tout et pardonnent\u2026 des larmes transform\u00e9es en or. Finalement il en restait toujours un que je gardais par devers moi et que je prenais pour un bonbon.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je ne sais pas jeter. Elle non plus. C\u2019\u00e9tait un plaisir d\u2019aller chez elle, d\u2019autant plus grand qu\u2019elle nous laissait fouiller dans ses affaires. Elle s\u2019appelait Marie. Marie No\u00ebl. Un nom savoureux. C\u2019\u00e9tait ma grand-m\u00e8re. Elle aussi \u00e9tait savoureuse, d\u2019une douceur de pain d\u2019\u00e9pices. La voix velout\u00e9e et claire. Comme les yeux. Elle ne savait pas jeter. Ni moi non Continuer la lecture#enfances #02 I La boite \u00e0 couture<\/span>