Je me sentais partir. Plus rien n’avait d’importance. Ma m\u00e8re me veillait. Pleurera-t-elle ma mort ? Saura-t-elle rester digne dans son deuil ? Aucune \u00e9motion chez elle. Aucune inqui\u00e9tude. Elle se contentait de me soigner. Prendre ma temp\u00e9rature. M’appliquer des compresses d’eau froide sur le front. M’engueuler parce que je rechignais \u00e0 prendre mon Doliprane. Tout un savoir-faire. Et il y avait les rem\u00e8des dont je doutais de l’efficacit\u00e9. Cette horrible infusion de thym. Plut\u00f4t crever que d’y tremper les l\u00e8vres. Ma souffrance \u00e9tait terrible, insurmontable. Dans mon agonie, j’avais envie de tout d\u00e9truire. Que le monde p\u00e8te. Que l’univers \u00e9clate. J’\u00e9tais un champ de bataille. Je ha\u00efssais la vie m\u00eame. Il n’y avait plus d’espoir. J’\u00e9tais foutu.<\/p>\n\n\n\n
Ma m\u00e8re se mit en col\u00e8re : \u00ab Je t’ai dit de boire \u00e7a ! Tu vas le boire ! \u00bb J’\u00e9tais forc\u00e9. Le go\u00fbt \u00e9tait d\u00e9sagr\u00e9able. L’odeur d\u00e9plaisante. Je n’avais pas la force de m’opposer \u00e0 elle. J’avais mal \u00e0 la t\u00eate. Mal \u00e0 la gorge. Je me souvenais de la grimace de haine de ma grand-m\u00e8re. C’\u00e9tait quelques mois (semaines ?) avant sa mort. Je ne l’avais jamais vue faire cette t\u00eate. Son monde s’effondrait, et avec, l’amour qu’elle avait pour moi prenait fin.<\/p>\n\n\n\n
Pourtant, il y avait du bon dans ma situation. C’est surtout quand la maladie reculait que j’en prenais conscience. Je pouvais \u00e9viter l’\u00e9cole. Je n’aimais pas \u00e7a, l’\u00e9cole. Je restais bien au chaud, dans le lit, couvert d’un drap, un livre entre les mains. J’avais toujours un livre aupr\u00e8s de moi. Sur les tortues. Le syst\u00e8me solaire. La mythologie \u00e9gyptienne. Le cycle de l’eau. Trouv\u00e9s dans une brocante, pour certains. Tourner les pages. Regarder les images. Lire le texte \u00e0 c\u00f4t\u00e9. Et j’ai encore en m\u00e9moire l’\u00e9tonnement de mes parents quand, un jour, je leur avais demand\u00e9 s’il \u00e9tait vrai qu’\u00e0 notre mort, notre c\u0153ur allait \u00eatre pes\u00e9 sur une balance.<\/p>\n\n\n\n
Devenu adulte, je n’avais plus besoin de tomber malade. J’ai pass\u00e9 toute une ann\u00e9e sans assister au moindre cours. Le droit commercial et les finances publiques m’ennuyaient. Je pr\u00e9f\u00e9rais errer dans les rues de Paris. Puis j’entrais dans un cin\u00e9ma.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je me sentais partir. Plus rien n’avait d’importance. Ma m\u00e8re me veillait. Pleurera-t-elle ma mort ? Saura-t-elle rester digne dans son deuil ? Aucune \u00e9motion chez elle. Aucune inqui\u00e9tude. Elle se contentait de me soigner. Prendre ma temp\u00e9rature. M’appliquer des compresses d’eau froide sur le front. M’engueuler parce que je rechignais \u00e0 prendre mon Doliprane. Tout un savoir-faire. Et il y avait Continuer la lecture#enfances #04 | Une agonie<\/span>