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Mademoiselle Petit n’avait de petit que le nom. Elle \u00e9tait grande et grosse. Elle portait des v\u00eatements bruns. Ou gris. Ou kaki. Ils \u00e9taient faits dans des mati\u00e8res qui semblent ne plus exister. Ses gros bras battaient la mesure en s’agitant et, plut\u00f4t que lire ma partition, j’observais cette masse de chair se balancer et trembler, comme si elle \u00e9tait remplie de notes qui attendaient de sortir. Et un et deux et trois et quatre. Dosidor\u00e9mir\u00e9domir\u00e9\u2026La musique \u00e9tait Mademoiselle Petit. Les notes sortaient de sa bouche comme autant de paroles, le piano \u00e9tait une extension de ses doigts et elle vibrait au gr\u00e9 des sautes-sautes-croches-triolet-noires. Et puis un jour, elle est morte.<\/p>\n\n\n\n
Il a les l\u00e8vres toutes fines, presqu’invisible et veut qu’on l’appelle Monsieur-le-Ma\u00eetre. Il porte un tablier bleu p\u00e9trole (dit-il) et un esp\u00e8ce de b\u00e2ton gradu\u00e9 qu’il claque parfois sur l’estrade. Il a une belle \u00e9criture, dit-il aussi, quand il note la date au tableau. Et nous devons faire de m\u00eame. Il ne m’aime pas et me punit souvent en me regardant avec de petits yeux pliss\u00e9s. Il a l’air vieux m\u00eame avec des cheveux fonc\u00e9s, mais je pense que c’est \u00e0 cause de tous les plis dans son visage lorsqu’il se f\u00e2che. Il me fait peur. Ou plut\u00f4t, sa s\u00e9v\u00e9rit\u00e9 me fait peur. Nous ne sommes qu’une toute petite classe de village, 15 \u00e9l\u00e8ves tout au plus, pour deux ann\u00e9es, mais il r\u00e8gne sur nous comme sur un pays tout entier. C’est lui le roi. C’est lui le ma\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n
Je sens qu’elle va arriver car nous sommes mercredi et que mercredi, c’est le jour o\u00f9 elle vient en consultation chez maman. Comme je suis dans la salle de jeux, juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 du salon, je me dois de lui dire bonjour par politesse. Apr\u00e8s l’avoir embrass\u00e9e, il reste sur ma joue une odeur atroce, suave et \u00e9c\u0153urante, une odeur qui ne va pas du tout avec ses cheveux blonds.
En plus, je le sais, la pi\u00e8ce conservera encore le souvenir de son passage pendant plusieurs heures, comme si elle ne voulait pas quitter notre logis. Elle s’est incrust\u00e9e et je me sens envahie. Inutilement envahie.
Je ne peux pas sentir cette femme. Alors, souvent, quand elle arrive, je baisse les yeux sur ses Nike montantes, blanches et bleues, comme celles que je souhaite recevoir pour mon anniversaire. Me r\u00e9fugier dans l’image de ces chaussures me permet de m’\u00e9vader vers un ailleurs plus supportable.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Mademoiselle Petit n’avait de petit que le nom. Elle \u00e9tait grande et grosse. Elle portait des v\u00eatements bruns. Ou gris. Ou kaki. Ils \u00e9taient faits dans des mati\u00e8res qui semblent ne plus exister. Ses gros bras battaient la mesure en s’agitant et, plut\u00f4t que lire ma partition, j’observais cette masse de chair se balancer et trembler, comme si elle \u00e9tait Continuer la lecture#enfances #01 | Genevi\u00e8ve, L\u00e9on, V\u00e9ronique<\/span>