C’est sillonn\u00e9 de tra\u00een\u00e9es vertes, c’est mouchet\u00e9 de jaune et puis de bleu, et puis tout grignot\u00e9 aussi par les insectes et par les vers. Parfois on ne voit plus que \u00e7a, les petits vers blancs. La lumi\u00e8re tombe de la lucarne. Elle, elle est tranch\u00e9e nette \u00e0 l’extr\u00e9mit\u00e9. Les jours passent et elle s’ass\u00e8che. Les fibres se dessinent, les ongles, l’ossature, les articulations embo\u00eet\u00e9es. On croirait l\u2019ouvrage d\u2019une denteli\u00e8re, c’est comme une cath\u00e9drale parmi les toiles d’araign\u00e9e. Dans le grenier persistent l’odeur de rago\u00fbt rance et aussi l’amour. Je ne trouve pas la t\u00eate.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est un matin, ou bien le cr\u00e9puscule et puis le jour d\u2019apr\u00e8s, celui d\u2019apr\u00e8s encore, ce sont les doigts effil\u00e9s et les ongles d\u2019ivoire. Au bas de la malle en osier, elle est rose, elle r\u00eave de longues touches blanches, de longues touches noires, des vibrations, de la gorge ou du ventre. Dans le grenier l\u2019odeur de lys persiste et de jasmin et le plaisir. L\u2019\u00e9cole est finie.<\/p>\n\n\n\n
Je montre \u00e0 la m\u00e8re. Je dis s\u2019il te pla\u00eet, elle dit c\u2019est sale, \u00e7a suinte, je dis s\u2019il te pla\u00eet, les jolis doigts roses se replient sur mon auriculaire, elle dit alors tu t\u2019en occupes, je ne veux rien savoir, si elle salit tout, tu t\u2019en s\u00e9pares, je dis oui, je viens la voir le matin et le soir, elle me fait f\u00eate, elle change de couleur, un soir je glisse aupr\u00e8s d\u2019elle un clavier, elle a peur au d\u00e9but, elle reste immobile, la nuit j\u2019entends au-dessus du plafond de ma chambre les notes de musique, je la vois le matin, endormie qui ronronne. Alors je suis content.
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C’est sillonn\u00e9 de tra\u00een\u00e9es vertes, c’est mouchet\u00e9 de jaune et puis de bleu, et puis tout grignot\u00e9 aussi par les insectes et par les vers. Parfois on ne voit plus que \u00e7a, les petits vers blancs. La lumi\u00e8re tombe de la lucarne. Elle, elle est tranch\u00e9e nette \u00e0 l’extr\u00e9mit\u00e9. Les jours passent et elle s’ass\u00e8che. Les fibres se dessinent, les Continuer la lecture#enfances #07 | et prends la mienne<\/span>