Ce pourrait \u00eatre un th\u00e9\u00e2tre en noir et blanc, celui de la grande ferme au nom \u00e9trange : Rogabodot. Rien que le nom r\u00e9sonne en bichromie, le noir et le blanc du temps d\u2019avant, celui si lointain qu\u2019il nous faisait croire que la guerre s\u2019\u00e9tait d\u00e9roul\u00e9e dans l\u2019ombre et le brouillard, qu\u2019il n\u2019y avait pas eu d\u2019\u00e9t\u00e9, pas de soleil quand les hommes tombaient dans ou hors des tranch\u00e9es, contre les barbel\u00e9s. Sans doute parce que les photos de l\u2019enfance ne racontaient rien d\u2019autre que cette monotonie. Et l\u2019on devait faire l\u2019effort de la petite robe \u00e0 lis\u00e9r\u00e9 \u2013 rouge, bleue ? \u2013, du pull ray\u00e9 \u2013 marron, ivoire ? \u2013, de la cravate si \u00e9troite et fonc\u00e9e qu\u2019elle ne pouvait qu\u2019\u00eatre bleu marine.\u00a0
Et c\u2019est \u00e0 cause de la couleur retrouv\u00e9e de la robe \u2013 gris perle bord\u00e9e de rouge vermillon \u2013 que surgissait le tournis de la ronde, petites mains dans de plus grandes, o\u00f9 les couettes aux rubans assortis volaient dans le parfum \u00e2cre de la basse-cour. Mais se m\u00ealaient aussit\u00f4t \u00e0 cette \u00e9vocation l\u2019image des doigts de la grand-m\u00e8re autour du pis de la ch\u00e8vre, statique, soumise \u00e0 son destin de ch\u00e8vre, traite deux fois par jour, les doigts agiles remontant et pressant descendant \u00e0 peine humides du lait jaillissant en saccades dans le seau de m\u00e9tal gris, giclant parfois sur le tablier fonc\u00e9 de la grand-m\u00e8re, quel \u00e2ge avait-elle alors ? \u2013 soixante-cinq ans peut-\u00eatre \u2013 vingt ans encore \u00e0 vivre.
Mais s\u2019interposait alors l\u2019image du cheval sur lequel le p\u00e9p\u00e9 installait les petites, tour \u00e0 tour, gamines fi\u00e8res au sourire fig\u00e9 devant le photographe, le percheron large aux pattes \u00e0 franges, au ventre rond, \u00e0 la queue fournie, aux paupi\u00e8res baiss\u00e9es, insensible au poids sur son dos, cheval de trait habitu\u00e9 \u00e0 bien plus dur et plus pesant. Et le p\u00e9p\u00e9 au sourire l\u00e9ger, content de faire plaisir, reprenait \u00e0 deux mains la taille de la petite, la reposait \u00e0 terre, \u00e9levait la deuxi\u00e8me dans les airs pour la faire grimper elle aussi sur le dos de l\u2019animal, et c\u2019est \u00e0 cause de la couleur de ses sabots de bois sur lesquels le regard se pose incidemment que r\u00e9sonne le bruit familier de leur choc contre la grille sur le seuil, avant que la main ne les frappe l\u2019un contre l\u2019autre et vienne les ranger \u00e0 droite de la porte, dedans la cuisine. \u00a0
La cuisine o\u00f9 le parfum du repas du dimanche enivrait les narines d\u00e8s qu\u2019on ouvrait la porte \u2013 et le sourire de la grand-m\u00e8re au refrain des invit\u00e9s \u2013 l\u2019odeur du coq au vin mijotant sur la cuisini\u00e8re \u00e0 bois, blanche, point de lumi\u00e8re dans la pi\u00e8ce sombre, et c\u2019est \u00e0 cause de cette main plongeant dans la cocotte en fonte, remuant doucement la sauce et la viande, alors qu\u2019\u00e9merge du plat la couleur sombre du vin, oui, que l\u2019on se dit : ce pourrait \u00eatre un th\u00e9\u00e2tre en noir et blanc que cette succession de gestes et de bruits, d\u2019hommes et de femmes, dans la ferme au nom \u00e9trange, Rogabodot.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ce pourrait \u00eatre un th\u00e9\u00e2tre en noir et blanc, celui de la grande ferme au nom \u00e9trange : Rogabodot. Rien que le nom r\u00e9sonne en bichromie, le noir et le blanc du temps d\u2019avant, celui si lointain qu\u2019il nous faisait croire que la guerre s\u2019\u00e9tait d\u00e9roul\u00e9e dans l\u2019ombre et le brouillard, qu\u2019il n\u2019y avait pas eu d\u2019\u00e9t\u00e9, pas de soleil Continuer la lecture#gestes&usages #01 | Ragabodot<\/span>