Il fume mais n\u2019a pas de briquet. Sa cigarette au bout de ses longs doigts effil\u00e9s, d\u00e9li\u00e9s de pianiste. C\u2019est la pause, et il est sorti dans la cour carr\u00e9e, ferm\u00e9e sur elle-m\u00eame mais ouverte par chaque porte, chaque fen\u00eatre du centre de danse. Ici c\u2019est rumba, l\u00e0, flamenco, l\u00e0-bas contemporain, et \u00e0 l\u2019autre bout est le r\u00e9pertoire classique, musiques s\u2019entrechoquant dans la r\u00e9sonance crois\u00e9e de l\u2019espace b\u00e9tonn\u00e9, jusque dans les feuilles de la vigne vierge accroch\u00e9e, longeant les parois, habitant le mur de leurs tiges, cramponn\u00e9e.
La pause c\u2019est le moment de la cigarette et je ne fume pas. Lui fume et n\u2019a pas de briquet mais j\u2019en ai toujours un sur moi. Alors j\u2019allume et nos doigts se fr\u00f4lent. Il pare la flamme pour qu\u2019elle ne s\u2019\u00e9teigne pas. Elle tremble un peu, vacille mais finit par flamber au bout de la cigarette, rougie. Ses doigts touchent les miens et il me remercie, enfonc\u00e9 dans mes yeux. Juste les mains qui se touchent. Et les yeux.
Ce que \u00e7a dure, une \u00e9ternit\u00e9 ou une seconde, peut-\u00eatre deux, peut-\u00eatre dix, qui peut le dire\u00a0? Rien parce que rien de significatif. Parce que juste une cigarette qui s\u2019allume et se fume quand il retourne se caler le long de la porte coch\u00e8re.
La fum\u00e9e s\u2019\u00e9tire en volutes le long de la moulure du bois ancien, le long de la fa\u00e7ade du b\u00e2timent haussmannien, et s\u2019\u00e9vapore loin de la main du pianiste dans l\u2019air humide, dans la brume matinale. Juste avant qu\u2019il ne consume enti\u00e8rement, qu\u2019il n\u2019avale sa derni\u00e8re bouff\u00e9e. Alors il \u00e9crase le m\u00e9got sur le mur o\u00f9 les cendres laissent une trace blanch\u00e2tre, garde entre ses doigts le reliquat de son addiction et remonte tout l\u00e0-haut, deuxi\u00e8me \u00e9tage, o\u00f9 la prochaine classe de danseuses l\u2019attend.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il fume mais n\u2019a pas de briquet. Sa cigarette au bout de ses longs doigts effil\u00e9s, d\u00e9li\u00e9s de pianiste. C\u2019est la pause, et il est sorti dans la cour carr\u00e9e, ferm\u00e9e sur elle-m\u00eame mais ouverte par chaque porte, chaque fen\u00eatre du centre de danse. Ici c\u2019est rumba, l\u00e0, flamenco, l\u00e0-bas contemporain, et \u00e0 l\u2019autre bout est le r\u00e9pertoire classique, musiques Continuer la lecture#gestes&usages #05 | la cigarette<\/span>