{"id":153317,"date":"2024-05-29T19:05:06","date_gmt":"2024-05-29T17:05:06","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=153317"},"modified":"2024-06-09T08:39:02","modified_gmt":"2024-06-09T06:39:02","slug":"nouvellesboucle-301-tyst","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/nouvellesboucle-301-tyst\/","title":{"rendered":"#versune\u00e9copo\u00e9tique #01 | Tyst !"},"content":{"rendered":"\n<p>\u00ab\u00a0Le silence du monde avant Bach\u00a0\u00bb <em>Lars Gustafsson<\/em><\/p>\n\n\n\n<p>Svenljunga, est \u00e0 une centaine de kilom\u00e8tres de G\u00f6teborg. C\u2019est un village aux maison de bois enduites de Falu r\u00f6d, entour\u00e9 de for\u00eats. C\u2019est l\u00e0 que je vis, dans une \u00ab\u00a0stuga\u00a0\u00bb enfouie dans la verdure, visit\u00e9e par les \u00e9cureuils, les chevreuils, les \u00e9lans. Seul un mauvais chemin de sable, coup\u00e9 de rochers permet d\u2019acc\u00e9der \u00e0 ma cabane rouge. La voiture est rest\u00e9e \u00e0 deux kilom\u00e8tres, il faut finir pi\u00e9ton, porter son sac \u00e0 dos. Marche lente, progressive ; p\u00e9n\u00e9trer dans un autre monde o\u00f9 chaque bruit coupe le nuage de silence, invite \u00e0 l\u2019\u00e9couter pour le reconna\u00eetre, l\u2019apprivoiser.<\/p>\n\n\n\n<p>Je quitte la stuga vers quatre heures du matin, grand jour sous cette latitude. Ils dorment tous, ronflent, r\u00eavent sans doute, aspir\u00e9s par le grand orgue de la nuit ayant suivi notre cr\u00e9maill\u00e8re. Je ferme la porte sans heurt, remets la clenche et sa ficelle&nbsp;; je m\u2019arr\u00eate un instant sur le perron de bois, si doux aux pieds nus, je descends les trois marches, me mets en chemin. La for\u00eat bruisse de chants d\u2019oiseaux, de courses furtives, de galopades vite interrompues pliant ou brisant sec les branches basses&nbsp;; je devine la masse d\u2019une \u00e9lane presque noy\u00e9e par le vert dans la pente o\u00f9 elle broute airelles et myrtilles, elle rote puis s\u2019\u00e9broue, je me demande si elle me reconna\u00eet. Maintenant j\u2019aper\u00e7ois l\u2019\u00e9tang, je l\u2019aper\u00e7ois comme tous les matins, la m\u00eame surprise se r\u00e9p\u00e8te, le disque de m\u00e9tal bleui qu\u2019un ponton de bois gris cisaille comme un rayon interrompu.<\/p>\n\n\n\n<p>Au moment de monter sur les planches lisses, je m\u2019arr\u00eate pour \u00e9couter le silence. Les bruissements se sont \u00e9teints \u00e0 l\u2019approche de l\u2019eau\u00a0; \u00e0 cette heure, pas de remue -m\u00e9nage entre les joncs et les roseaux, ma pr\u00e9sence au pied du ponton a \u00e9t\u00e9 per\u00e7ue par des milliers d\u2019yeux, d\u2019oreilles, de nez, d\u2019antennes ayant besoin de se rassurer avant d\u2019autoriser la reprise de cris, chants, vrombissements, stridulations qui reviendront habiter l\u2019espace.<\/p>\n\n\n\n<p>Chaussures \u00e0 la main, go\u00fbter la ti\u00e9deur lisse du bois que les neiges, pluies, ultra-violets ont polic\u00e9 grain apr\u00e8s grain&nbsp;; amortir mes pas, faire durer ce temps hors du temps occup\u00e9 par le rien, un rien fait des \u00e9l\u00e9ments naturels en repos. Les pins et bouleaux, les n\u00e9nuphars et roseaux, l\u2019eau immobile, \u00e0 peine rid\u00e9e par une brise ineffable. Au bout du ponton, la vieille barque est encha\u00een\u00e9e au dernier poteau. J\u2019h\u00e9site \u00e0 rompre l\u2019harmonie du moment en faisant tintinnabuler la ferraille, je m\u2019allonge sur le ventre, je fais corps avec le ventre chaud de cette passerelle, je laisse pendre mes bras, d\u00e9roule la cha\u00eene dans l\u2019eau froide, \u00e0 peine entend-on un bref ploc&nbsp;!, puis descends dans le bateau.<\/p>\n\n\n\n<p>Il a bien fallu ramer quelques brasses pour m\u2019\u00e9loigner, gagner le c\u0153ur de l\u2019\u00e9tang, d\u00e9ployer mon mat\u00e9riel de p\u00eache, r\u00e9agir aux sollicitations des perches qui engamaient mon ver de terre. Je ferrais les poissons comme \u00e0 regret, je violais, volais doublement la nature qui ne m\u2019opposait que son silence.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>\u00ab\u00a0Le silence du monde avant Bach\u00a0\u00bb Lars Gustafsson Svenljunga, est \u00e0 une centaine de kilom\u00e8tres de G\u00f6teborg. 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