Le TGV. Un aller-retour par semaine pendant huit ans. Y repenser maintenant comme \u00e0 la vie d\u2019une autre.<\/p>\n\n\n\n
La veille, faire sa valise. Pr\u00e9parer ses v\u00eatements et les mettre dans le salon. Dire au revoir au mari et au b\u00e9b\u00e9. Ces nuits du dimanche au lundi, les m\u00e2choires serr\u00e9es, \u00eatre d\u00e9j\u00e0 un peu partie, dormir peu et mal.<\/p>\n\n\n\n
Le matin, r\u00e9veil \u00e0 4h30. Se lever sans faire de bruit. Apr\u00e8s la douche et le petit-d\u00e9jeuner, l\u2019arrachement en quittant la maison. Aller en voiture au parking. Bouchons sur l’autoroute. Me dire, les autres arriveront au travail dans 20 minutes, moi dans 4 heures.<\/p>\n\n\n\n
Noter le num\u00e9ro de ma place de parking. Traverser le centre commercial silencieux. M\u2019arr\u00eater \u00e0 la sortie. Soulever la valise, la mettre sur la table du vigile, l\u2019ouvrir. La refermer, la reposer par terre. Traverser la rue. Avancer, tirant la valise, jusqu’au hall de la gare. Eviter les mendiants. Lire les titres des journaux devant le Relay. Prendre un caf\u00e9 \u00e0 emporter. Guetter l\u2019apparition du num\u00e9ro de mon quai. Faire la queue, montrer mon billet. Certaines ann\u00e9es de plan Vigipirate tr\u00e8s renforc\u00e9, ouvrir la valise, montrer son contenu, la refermer. Soulever la valise, monter l’escalier, en rythme derri\u00e8re les autres passagers. Arriver sur le quai.<\/p>\n\n\n\n
Contourner les attroupements, v\u00e9rifier l’emplacement de ma voiture. Me d\u00e9placer jusqu’au rep\u00e8re Y ou Z. Poser mon sac sur le haut de la valise. Fermer la valise avec le cadenas. Attendre en buvant du caf\u00e9. Certaines ann\u00e9es, en fumant une cigarette. Annonce de la petite voix de la SNCF. Entr\u00e9e du TGV en gare. Patienter le temps que la rame s\u2019immobilise. Ouverture des portes. Niveau du bas dans la rame duplex. Soulever la valise, la ranger \u00e0 l’entr\u00e9e de la voiture. Moquette du compartiment bagages. Velours des si\u00e8ges. Avancer par \u00e0-coups jusqu’\u00e0 ma place. Ouvrir la tablette, poser dessus mon caf\u00e9, mettre mon sac sur le si\u00e8ge. Enlever mon manteau, le ranger dans la bannette au-dessus, sortir du sac mon ordinateur mes bouchons d’oreille mon t\u00e9l\u00e9phone. Ranger le sac sous mon si\u00e8ge.<\/p>\n\n\n\n
Mettre les bouchons d\u2019oreille, ouvrir l’ordinateur. Travailler. Obscurit\u00e9 dehors. Quelques lumi\u00e8res par moments. <\/p>\n\n\n\n
Finir le caf\u00e9. D\u00e9poser la tasse dans la poubelle. Observer les voisins. Ordinateur Dell avec \u00e9tiquette des cadres, prot\u00e8ge-\u00e9cran, impossible de voir ce qu\u2019ils lisent. Veste en tweed avec pi\u00e8ces aux coudes des universitaires. Peu de femmes. Pas de familles, d\u2019adolescents ni de personnes \u00e2g\u00e9es. Blagues du groupe de coll\u00e8gues en costume-cravate assis dans le carr\u00e9, pr\u00e9parant leur r\u00e9union.<\/p>\n\n\n\n
Montrer mon billet \u00e9lectronique au contr\u00f4leur. Dehors, effil\u00e9es de brouillard dans les creux du terrain, puis rayons obliques du soleil sur le d\u00e9filement des champs. Certains hivers, des champs sous la neige. Penser qu\u2019\u00e0 la maison, c\u2019est le petit-d\u00e9jeuner.<\/p>\n\n\n\n
Fermer ma session, enlever les bouchons d\u2019oreille, r\u00e9veiller mon voisin endormi, m’excuser, me lever \u00e0-demi, fr\u00f4ler le voisin, me redresser. Passer entre les rang\u00e9es, enjamber des jambes allong\u00e9es dans la trav\u00e9e centrale. Sur la plateforme entre les voitures, croiser un homme hurlant dans son t\u00e9l\u00e9phone et un autre assis sur les marches, une cigarette roul\u00e9e \u00e9teinte \u00e0 la main. Aller jusqu\u2019aux toilettes. Voir qu\u2019elles sont occup\u00e9es. Monter \u00e0 l\u2019\u00e9tage, trouver deux personnes devant. Patienter, \u00e9viter le regard des gens qui passent en direction du bar. Laisser passer l\u2019occupant pr\u00e9c\u00e9dent, entrer dans les toilettes. Faire coulisser la porte. Tourner la manette en m\u00e9tal pour refermer. Uriner sans toucher le si\u00e8ge. Prendre \u00e0 grand-peine du papier toilette. Aspiration brutale de la chasse d\u2019eau. Avoir l\u2019\u0153il capt\u00e9 par le bout de papier toilette rest\u00e9 coinc\u00e9 dans le clapet au fond de la cuvette. Me laver les mains \u00e0 l\u2019eau non potable. Odeur hygi\u00e9nique du savon. Faire coulisser la porte. Croiser l’homme hurlant dans son t\u00e9l\u00e9phone, mais pas l’autre. Redescendre l\u2019escalier en tr\u00e9buchant presque sur une femme assise \u00e0 t\u00e9l\u00e9phoner. Voir en passant que ma valise est toujours l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
Retourner \u00e0 ma place, remercier le voisin sorti de sa place, me rasseoir.<\/p>\n\n\n\n
Dehors, entr\u00e9e dans la banlieue. Souvent, passage d\u2019un RER D, bu\u00e9e aux vitres, des passagers debout dans les trav\u00e9es. Dans l\u2019all\u00e9e centrale de mon wagon, l\u2019agitation, d\u00e9j\u00e0 une file d\u2019attente. Dehors, pagode du restaurant Chinagora. Tunnels. Vue en contre-plong\u00e9e sur des immeubles. Arriv\u00e9e \u00e0 Gare de Lyon.<\/p>\n\n\n\n
Mon voisin parti, me lever, ranger mon ordinateur mes bouchons d’oreille mon t\u00e9l\u00e9phone, remettre mon manteau. Rejoindre la file de passagers dans la trav\u00e9e. Avancer pas \u00e0 pas, r\u00e9cup\u00e9rer la valise, descendre sur le quai.<\/p>\n\n\n\n
Me presser vers le m\u00e9tro. Il fait cinq degr\u00e9s de moins qu\u2019\u00e0 la maison.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Le TGV. Un aller-retour par semaine pendant huit ans. Y repenser maintenant comme \u00e0 la vie d\u2019une autre. La veille, faire sa valise. Pr\u00e9parer ses v\u00eatements et les mettre dans le salon. Dire au revoir au mari et au b\u00e9b\u00e9. Ces nuits du dimanche au lundi, les m\u00e2choires serr\u00e9es, \u00eatre d\u00e9j\u00e0 un peu partie, dormir peu et mal. Le matin, Continuer la lecture#anthologie #01 | le TGV<\/span>