On dirait\u2026 on dirait que \u00e7a serait la nuit. Un rayon de lune tout laiteux entrerait par la vitre bris\u00e9e d\u2019une fen\u00eatre bancale et s\u2019\u00e9talerait directement, sans \u00e9viter les toiles d\u2019araign\u00e9es, au pied d\u2019un escalier en bois vermoulu. De la poussi\u00e8re sur la rampe, de la poussi\u00e8re sur chacune des dix marches dans le champ de vision. A droite, un mur charg\u00e9 de grandes photos de famille encadr\u00e9es de moulures dont le dor\u00e9 est \u00e9teint dans la semi obscurit\u00e9. Des a\u00efeuls et des enfants. Au pied, des souris. Les lames du parquet feraient des vagues, de vieilles vagues sans \u00e9cume, sans puissance. Des vagues qui d\u00e9rangent l\u2019harmonie d\u2019un int\u00e9rieur qui a d\u00fb \u00eatre bien rang\u00e9. Un canap\u00e9 couvert d\u2019un drap clair, et deux petits fauteuils-crapaud lui faisant face. Une table basse, un napperon en dentelles et un vase en opaline avec un bouquet de fleurs s\u00e9ch\u00e9es prisonni\u00e8res d\u2019un filet si fin et si solide patiemment tiss\u00e9 par une araign\u00e9e troubl\u00e9e par le rayon de la lampe torche qui balaie la pi\u00e8ce. Dans le coin, loin de la fen\u00eatre, une silhouette immobile. Une silhouette insolite. Robe longue et chapeau \u00e0 larges rebords. De dos. Au-dessus, sur le mur, un tableau. Une peinture. Un paysage au centre duquel tr\u00f4ne un manoir. On dirait \u2026 on dirait que \u00e7a serait cette maison… cette maison dont on d\u00e9couvre un petit salon du rez-de-chauss\u00e9e. Et le long du mur \u00e0 gauche, deux petites armoires vitr\u00e9es aux battants brinquebalant. L\u2019une d\u00e9borde de livres \u00e0 la reliure en cuir couverte de moisissures, mis en dessus-dessous, l\u2019autre pr\u00e9sente une collection de d\u00e9bris d\u2019objets en verre. Des chevaux, des dauphins, des libellules, des coupelles finement cisel\u00e9es et des carafons en bec de canard. \u00c7a sentirait le moisi. \u00c7a sentirait le renferm\u00e9, le salp\u00eatre, le vieux. Tous les meubles, petits, reli\u00e9s entre eux par les toiles d\u2019araign\u00e9e. La silhouette aussi. Dans le halo de lumi\u00e8re de la torche, les couleurs surgissent, fan\u00e9es certes, mais t\u00e9moignant d\u2019un lustre pass\u00e9. La rampe de l\u2019escalier est en bois fonc\u00e9, d\u00e9fonc\u00e9e par le temps, les photos de familles, en s\u00e9pia, les lames du parquet sont ternies par la poussi\u00e8re qui les recouvre, le drap sur le canap\u00e9 pr\u00e9sente des trous par lesquels apparait la couleur pourpre, couleur qui r\u00e9pond au rouge d\u00e9lav\u00e9 des fauteuil-crapaud, et le vase en opaline sur la table basse et sous le rayon de lumi\u00e8re\u2026 on dirait\u2026 on dirait qu\u2019il serait vert-anis, comme est vert-anis le ch\u00e2le qui surgit sur les \u00e9paules de la silhouette immobile, au chapeau violet et \u00e0 la longue robe, noire. Le tableau aussi est fan\u00e9 mais les murs du manoir n\u2019y pr\u00e9sentent aucune fissure, aucun d\u00e9labrement. Et le rayon de lune se retire, et on dirait\u2026 on dirait qu\u2019on reviendrait faire des photos un autre jour… dans un autre texte<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
On dirait\u2026 on dirait que \u00e7a serait la nuit. Un rayon de lune tout laiteux entrerait par la vitre bris\u00e9e d\u2019une fen\u00eatre bancale et s\u2019\u00e9talerait directement, sans \u00e9viter les toiles d\u2019araign\u00e9es, au pied d\u2019un escalier en bois vermoulu. De la poussi\u00e8re sur la rampe, de la poussi\u00e8re sur chacune des dix marches dans le champ de vision. A droite, un Continuer la lecture#anthologie #02 | on dirait que…<\/span>