Il serait chez quelqu\u2019un qu\u2019il aimerait aimer. Le matelas nu, baign\u00e9 dans la lumi\u00e8re de mai. Le sommier, \u00e0 vif lui aussi, n\u2019appartiendrait plus \u00e0 personne. Pas plus que la penderie r\u00e9duite \u00e0 son squelette. Des sacs poubelles de gros volumes \u00e0 force de tout engloutir, enfonc\u00e9s dans le plancher, tenus \u00e0 distance des murs et des plinthes, comme tous les meubles de la pi\u00e8ce\u00a0; biblioth\u00e8que, banc de lit, guitare – personne n\u2019aurait pens\u00e9 \u00e0 la sortir de l\u00e0, imaginaire infest\u00e9 jusque-l\u00e0. Apr\u00e8s consigne, tout tenu \u00e0 distance des murs et des plinthes, l\u00e0 o\u00f9 Elles se trouveraient \u00e0 coup s\u00fbr – rien de garanti mais il faut bien donner des r\u00e9ponses \u00e0 ceux qui en attendent\u00a0: c\u2019est en suivant les plinthes qu\u2019on en arriverait \u00e0 bout. On ferait le n\u00e9cessaire. C\u2019est en suivant les plinthes qu\u2019on arriverait \u00e0 Lui, \u00e0 sa machine d\u2019abord, pr\u00eate, d\u00e9j\u00e0 fumante, pos\u00e9e \u00e0 ses pieds, puis \u00e0 son masque qu\u2019il terminerait de fixer sur son visage en faisant grincer ses caoutchoucs. Ses traits, jeunes, qu\u2019on imaginerait seulement \u00e0 partir de son regard que sa combinaison gris, verte et avare nous donnerait seulement \u00e0 voir. Ses yeux pos\u00e9s sur la fen\u00eatre qu\u2019il ne devrait pas ouvrir sinon \u00e0 quoi bon tout ce cirque, tout cela reviendraient et lui serait bien oblig\u00e9 de revenir aussi. Le bruit que font ses gants en plastique en attrapant sa machine. Son doigt sur la g\u00e2chette et l\u2019avalanche de brume poisseuse qu\u2019il d\u00e9verse, d\u2019abord sur les plinthes, puis sur le matelas qui disparait dans le brouillard. Disparu aussi le sommier. Aval\u00e9e la biblioth\u00e8que, envol\u00e9s le banc de lit, les sacs poubelles de gros volumes qui lui cachent, pour cette fois, ce qu\u2019il aurait voulu voir. Ce qu’il aurait voulu voir d\u2019elle. Englouti le soleil de mai, son reflet sur le vieux plancher mal verni, quand elle posait toute ses questions, l\u2019angoisse dans la voix, et ses r\u00e9ponses \u00e0 lui pour l\u2019apaiser, tout se passerait sans accroc si l\u2019on respectait les consignes. Disparu aussi dans l\u2019avalanche ce visage-l\u00e0 qui depuis ne l\u2019aurait pas quitt\u00e9, disparues toutes ces phrases qu’il aurait aimer dire \u00e0 la place de ces consignes absurdes, les m\u00eames qu’il donne \u00e0 tant d’autres. Cette fois, il est chez quelqu\u2019un qu\u2019il aimerait aimer. Alors dans son brouillard, il s’approche de la fen\u00eatre et l’ouvre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il serait chez quelqu\u2019un qu\u2019il aimerait aimer. Le matelas nu, baign\u00e9 dans la lumi\u00e8re de mai. Le sommier, \u00e0 vif lui aussi, n\u2019appartiendrait plus \u00e0 personne. Pas plus que la penderie r\u00e9duite \u00e0 son squelette. Des sacs poubelles de gros volumes \u00e0 force de tout engloutir, enfonc\u00e9s dans le plancher, tenus \u00e0 distance des murs et des plinthes, comme tous Continuer la lecture#anthologie #02 | Pourquoi ouvrir la fen\u00eatre alors qu\u2019il ne faut pas.<\/span>