La lettre, je l\u2019avais gliss\u00e9e dans un livre. La lettre qui tombait mal. La lettre qui avait heurt\u00e9e ma fatigue solitaire. La lettre que ne voulais retrouver. La lettre que ne voulais jeter. La lettre qui me venait de ce que ne voulais consid\u00e9rer comme le pass\u00e9. La lettre venue de ce qui ne voulait m\u2019abandonner, de ce que ne voulais abandonner. La lettre qui m\u2019avait fait sourire, r\u00eaver un peu de promenades avec chien dans la nature. La lettre qui m\u2019avait mise en col\u00e8re. La lettre qui s\u2019invitait des ann\u00e9es apr\u00e8s dans mes pens\u00e9es. La lettre que revoyais, que croyais revoir, petit carr\u00e9 de papier rugueux fait main, carr\u00e9 ou presque puisque pli\u00e9 en quatre, avec une \u00e9criture au bic. La lettre que brusquement voulais retrouver. La lettre \u00e0 relire ou \u00e0 jeter pour qu\u2019elle ne soit pas trouv\u00e9e. La lettre qui \u00e9tait dans un livre. J\u2019ai pens\u00e9 que ne saurais me souvenir dans quel livre. J\u2019ai pens\u00e9 qu\u2019elle devait \u00eatre l\u00e0 puisque me souvenais qu\u2019apr\u00e8s un premier d\u00e9m\u00e9nagement je l\u2019avais trouv\u00e9e en feuilletant un livre et vite plac\u00e9e dans un autre. Je me souvenais que c\u2019\u00e9tait dans mon dernier studio parisien. J\u2019ai pens\u00e9 qu\u2019alors elle n\u2019avait plus beaucoup de sens mais que l\u2019avais conserv\u00e9e. J\u2019ai pens\u00e9 qu\u2019elle n\u2019\u00e9tait pas dans un des livres entass\u00e9s dans la cave. Une des livres de ces tas pourrissants enlev\u00e9s en grands sacs par une entreprise de d\u00e9barras. J\u2019ai regard\u00e9 les livres qui m\u2019entouraient. Ils ne m\u2019ont rien dit. Prot\u00e9geaient la lettre. La lettre qui devait \u00eatre dans un des plus vieux. La lettre qui se blottissait sans doute, comme un marque page, comme un billet de th\u00e9\u00e2tre, une liste de course ou de mots entre les pages d\u2019un livre de poche peut-\u00eatre un peu jauni, peut-\u00eatre un peu corn\u00e9. Un livre dont je n\u2019imaginais plus la couverture. J\u2019ai pens\u00e9 qu\u2019il devait \u00eatre l\u00e0 dans les secondes rang\u00e9es d\u2019un rayonnage, bien planqu\u00e9 derri\u00e8re les dos que je voyais, l\u00e0, bien referm\u00e9 sur la lettre. J\u2019ai pens\u00e9 qu\u2019il devait \u00eatre un de ces livres dont ne me restait que l\u2019id\u00e9e qu\u2019ils \u00e9taient l\u00e0, pr\u00e9sents et devenus traces de mon pass\u00e9, hors de port\u00e9e puisque n\u2019avais plus gu\u00e8re la force d\u2019extirper un de ceux derri\u00e8re lesquels se cachaient. J\u2019ai pens\u00e9 que ne me souvenais plus vraiment de la lettre, juste de cette phrase et de la po\u00e9sie insultante de cette marche solitaire dans la nature avec un chien. J\u2019ai pens\u00e9 que \u00e7a n\u2019avait pas d\u2019importance. La lettre est rest\u00e9e pr\u00e9sente et r\u00eav\u00e9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
La lettre, je l\u2019avais gliss\u00e9e dans un livre. La lettre qui tombait mal. La lettre qui avait heurt\u00e9e ma fatigue solitaire. La lettre que ne voulais retrouver. La lettre que ne voulais jeter. La lettre qui me venait de ce que ne voulais consid\u00e9rer comme le pass\u00e9. La lettre venue de ce qui ne voulait m\u2019abandonner, de ce que ne Continuer la lecture#anthologie #03 | la lettre dans un livre<\/span>