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Un vieux domaine du Midi de la France, entre pin\u00e8des, cypr\u00e8s et vignes. Une entr\u00e9e discr\u00e8te, un escalier \u00e9troit ma\u00e7onn\u00e9, en colima\u00e7on, une porte simple en bois \u00e9pais. Derri\u00e8re la porte, on d\u00e9bouche sur un couloir tout en long, perpendiculaire \u00e0 la porte d\u2019entr\u00e9e. Des portes de chaque c\u00f4t\u00e9 s\u2019ouvrent sur cuisine salon chambres. Mais c\u2019est le couloir qui est important. Les murs sont nus, cr\u00e9pis \u00e0 l\u2019ancienne, rustiques, rugueux au toucher, blanc cass\u00e9, d\u2019un blanc pass\u00e9, d\u00e9lav\u00e9 par le temps. Haut de plafond. Le sol est pav\u00e9 de dalles rouges cir\u00e9es, carreaux larges pos\u00e9s irr\u00e9guli\u00e8rement. Les portes sont en bois fonc\u00e9, ch\u00eane peut-\u00eatre avec des poign\u00e9es en cuivre. Deux portes en face, trois portes du c\u00f4t\u00e9 de l\u2019entr\u00e9e. A chaque bout du couloir une fen\u00eatre haute travers\u00e9e par des montants fins en bois, en croisillon. Des fen\u00eatres identiques, empoussi\u00e9r\u00e9es, une vers l\u2019est, l\u2019autre vers l\u2019ouest, inond\u00e9es de lumi\u00e8re du matin au soir. Sous la fen\u00eatre de l\u2019est, un petit gar\u00e7on, presque un b\u00e9b\u00e9. Il serait debout, immobile, un foulard \u00e0 la main. Une ombre dodue estomp\u00e9e dans la lumi\u00e8re naissante. Le couloir se serait r\u00e9veill\u00e9, les premiers rayons du soleil l\u2019aurait aur\u00e9ol\u00e9 de rouge de rose d\u2019orang\u00e9, les pav\u00e9s aurait pris vie, stri\u00e9s, ondul\u00e9s par l\u2019\u00e9clat du jour, les fen\u00eatres auraient \u00e9tincel\u00e9 malgr\u00e9 la couche de poussi\u00e8re. Pr\u00e8s de la premi\u00e8re porte, sous la fen\u00eatre, pos\u00e9 \u00e0 m\u00eame le sol, un vase, une bouteille bomb\u00e9e en verre marron fonc\u00e9, d\u2019o\u00f9 jailliraient des brins d\u2019herbes, des \u00e9pis blonds, des chardons mauves s\u00e9ch\u00e9s, un bouquet sauvage illumin\u00e9. On entendrait le chant d\u2019une cigale qui se serait \u00e9gar\u00e9. On sentirait le parfum de lavande par une porte ouverte. Et le petit gar\u00e7on, aur\u00e9ol\u00e9 de ses boucles noires, agiterait son foulard de soie comme un drapeau et traverserait le couloir rouge de toute sa longueur en riant, en courant, conqu\u00e9rant d\u2019un espace ensorcel\u00e9 par la lumi\u00e8re.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Un vieux domaine du Midi de la France, entre pin\u00e8des, cypr\u00e8s et vignes. Une entr\u00e9e discr\u00e8te, un escalier \u00e9troit ma\u00e7onn\u00e9, en colima\u00e7on, une porte simple en bois \u00e9pais. Derri\u00e8re la porte, on d\u00e9bouche sur un couloir tout en long, perpendiculaire \u00e0 la porte d\u2019entr\u00e9e. Des portes de chaque c\u00f4t\u00e9 s\u2019ouvrent sur cuisine salon chambres. Mais c\u2019est le couloir qui est Continuer la lecture#anthologie #02 | Le couloir<\/span>