Comme si nous \u00e9tions \u00e0 l’heure des m\u00e9tamorphoses. Et insidieusement le jouet d’un songe. Quand le temps se dissout \u00e0 la lumi\u00e8re du soir, quand toute forme devient instable, quand les images se d\u00e9composent et que les ombres se font \u00e9toffe, les feuilles coquillages, les arbres des silhouettes en marche, les fauteuils des monceaux de nostalgie, les livres des sortes d’ilots, le bouquet de fleurs des flammes qui rougeoient, et que, de m\u00e9taphore en m\u00e9taphore, on se laisse glisser, absorber dans une m\u00e9tamorphose. Au-del\u00e0 du doute qui cogne aux tempes, on avance dans une d\u00e9possession du r\u00e9el, comme si l’on finissait par perdre pied, et que dans cette \u00e9trange inqui\u00e9tude, nos sens se perdaient, s’\u00e9garaient dans les m\u00e9andres d’une presque folie, ne sachant plus ni qui, ni quoi se dresse devant nous. Alors quelqu’un, derri\u00e8re, tel un proph\u00e8te tomb\u00e9 des nues, allume la lampe d’un geste autoritaire et une m\u00e9chante lumi\u00e8re se r\u00e9pand brusquement. Les vers du po\u00e8te s’\u00e9crasent comme verres bris\u00e9s, ne laissant qu’un effroi assourdissant.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Comme si nous \u00e9tions \u00e0 l’heure des m\u00e9tamorphoses. Et insidieusement le jouet d’un songe. Quand le temps se dissout \u00e0 la lumi\u00e8re du soir, quand toute forme devient instable, quand les images se d\u00e9composent et que les ombres se font \u00e9toffe, les feuilles coquillages, les arbres des silhouettes en marche, les fauteuils des monceaux de nostalgie, les livres des sortes Continuer la lecture#anthologie #7| perdre pied<\/span>