Tu marches depuis des heures \u00e0 travers champs. Essouffler la b\u00eate, apprendre \u00e0 rendre l\u2019\u00e2me, d\u00e9gorger le pus \u2013 ce qui suinte en dur de la tristesse. Tu cavales \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur, plus vite que la marche, pourtant t\u2019avances en m\u00e9canique dans la broussaille. Le souffle b\u00e2tard se fait liquide, humecte les m\u00e2choires, sort et solide, jet d’arums sur le visage, tes l\u00e8vres deviennent un trou d’o\u00f9 sort l’\u00e9norme feuille du poumon. Le souffle b\u00e2tard, son saccad\u00e9 de dune, t’en as mal aux oreilles. Les tympans craquent dans la bataille. Tempo des coups. Les avant-bras couverts de rainures, ces petits cris d\u2019effraie, les griffures sales des souvenirs, il faut marcher plus vite, rattraper la cavale qui pousse les art\u00e8res, souffle encore et ton cheval int\u00e9rieur, finira par cabrer, baver de fatigue, la mousse jet\u00e9e sur le visage, la mousse au mords, prends-toi une bonne gel\u00e9e dans la rivi\u00e8re, tout autour on la sent, la franche puanteur des ronces qui vomissent sous leur pourri, la mousse des moisissures rentre dans les arbres, le nez, les doigts, les ongles ouverts, la peau alt\u00e9r\u00e9e, ce go\u00fbt du vert pass\u00e9, \u00e7a rentre dans les bronches. Plus c\u2019est fort plus \u00e7a tape, ce go\u00fbt de l\u2019odeur, le muscle atrophi\u00e9 du c\u0153ur, faut crever faut crever tout crever, cette tristesse de chien, ce rien par terre o\u00f9 t\u2019as flair\u00e9 la merde, faut lui boucler la gueule. Et le ramassis fameux \u00ab\u00a0t\u2019aurais pas d\u00fb t\u2019aurais pas d\u00fb\u00a0\u00bb, \u00ab\u00a0l\u2019aurait fallu fermer ta g.\u00a0\u00bb, t\u2019es trop con trop, t\u2019es trop, de trop, de trop. Va, fuis, d\u00e9gage, ne rentre pas dedans, fais-toi le plus seul possible, le plus griff\u00e9 de ronces\u00a0; le plus tordu tout nu sous les jarreti\u00e8res de lune. Dehors plus personne n\u2019ouvre les yeux. Tu peux t\u2019enfuir cheval. Nu, fini, d\u00e9mis de tes fonctions. Y a plus que toi criant \u00e0 travers champs, on doit t’entendre des lieues \u00e0 la ronde, tandis qu’elle geigne la b\u00eate immonde, braqu\u00e9e sur toi, forme et difforme, la lune en stratosph\u00e8re d\u00e9plie ses lents poumons, son jaune et lourd bidon, toi si pourri de l\u2019int\u00e9rieur, elle te suit \u00e0 la trace, l’agitata sur ton visage, comme un poulpe de lumi\u00e8re… tu vois c\u2019est ballot, cette croyance b\u00eate que t’es fini.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Tu marches depuis des heures \u00e0 travers champs. Essouffler la b\u00eate, apprendre \u00e0 rendre l\u2019\u00e2me, d\u00e9gorger le pus \u2013 ce qui suinte en dur de la tristesse. Tu cavales \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur, plus vite que la marche, pourtant t\u2019avances en m\u00e9canique dans la broussaille. Le souffle b\u00e2tard se fait liquide, humecte les m\u00e2choires, sort et solide, jet d’arums sur le visage, Continuer la lecture#anthologie #06 | seul et tes fesses de lune<\/span>