Je porte une chambre en moi. La 303 du Grand Almira H\u00f4tel. Un large escalier en colima\u00e7on y m\u00e8ne. Je monte \u00e0 pas feutr\u00e9s sur des tapis d’orient rouge qu’une des employ\u00e9s nettoie pli\u00e9e en deux chaque matin avec un balai en paille de riz sans manche. La porte de bois sombre est haute. La poign\u00e9e en laiton r\u00e9siste et je dois m’y prendre \u00e0 deux reprises pour l’ouvrir. Trois pas et je suis \u00e0 la fen\u00eatre \u00e0 guillotine. Je fais coulisser \u00e0 la verticale la partie basse tellement lourde qu’elle pourrait sectionner mes doigts si j’\u00e9tais maladroite. Une pi\u00e8ce de m\u00e9tal en forme de triangle sert de taquet. Elle est travaill\u00e9e. Dans mon souvenir on dirait de la dentelle m\u00e9tallique. Je ne sais pas le dire autrement. Je porte cette chambre en moi et tout ce qui la compose depuis mon retour en Guadeloupe. Un bureau contre le mur, un grand lit aux draps blanc et une armoire avec un miroir sans recul tant l’espace est exigu. Quand je tire la chaise pour m\u2019assoir au bureau elle bute sur le lit derri\u00e8re. Je porte cette chambre en moi. Tout me semble irr\u00e9el depuis mon retour sans doute \u00e0 cause de la fatigue du voyage. Je sais que je suis rentr\u00e9e chez moi, pourtant le sentiment d’\u00e9tranget\u00e9 persiste. Je ne cesse de me voir la main sur la poign\u00e9e de la porte de la chambre 303 apr\u00e8s avoir mont\u00e9 les trois \u00e9tages. Ma vie est derri\u00e8re cette porte. Ma vraie vie est derri\u00e8re cette porte. Je l’ouvre. Elle r\u00e9siste comme \u00e0 chaque fois.<\/p>\n\n\n\n
Derri\u00e8re ce sont les montagnes de l\u2019Anatolie. Le temps s’est arr\u00eat\u00e9. Il ne se passe rien que la course des nuages dans un ciel bleu. Il n’y a rien \u00e0 faire, nulle part o\u00f9 aller, rien \u00e0 d\u00e9cider ou \u00e0 refuser. Le temps s’est arr\u00eat\u00e9. Il n’y a m\u00eame plus d’attente.<\/p>\n\n\n\n
J’ouvre la porte. Debout devant le temps j’\u00e9coute le vent et les jeux des enfants dans une langue que je ne connais pas, dans des ruelles que mes pas n’ont jamais foul\u00e9s, dans un pays qui n’est pas le mien et \u00e0 qui je sais pourtant appartenir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Je porte une chambre en moi. La 303 du Grand Almira H\u00f4tel. Un large escalier en colima\u00e7on y m\u00e8ne. Je monte \u00e0 pas feutr\u00e9s sur des tapis d’orient rouge qu’une des employ\u00e9s nettoie pli\u00e9e en deux chaque matin avec un balai en paille de riz sans manche. La porte de bois sombre est haute. La poign\u00e9e en laiton r\u00e9siste et Continuer la lecture#anthologie #08 l Les montagnes d’Anatolie<\/span>