{"id":159037,"date":"2024-06-30T11:22:56","date_gmt":"2024-06-30T09:22:56","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=159037"},"modified":"2024-07-20T13:50:15","modified_gmt":"2024-07-20T11:50:15","slug":"anthologie10-corps-et-temps","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie10-corps-et-temps\/","title":{"rendered":"#anthologie #10 | corps et temps"},"content":{"rendered":"\n
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Je ne sais plus tr\u00e8s bien qui parle ici en ce dimanche apr\u00e8s dix \u00e9pisodes d\u2019un cycle touffu qui nous pousse au train pour \u00e9crire, car les choses ont chang\u00e9 depuis que je me suis reli\u00e9e il y a quelques jours au saisonnier venu de Sil\u00e9sie qui s\u2019appelle Jude et qui danse autour des feux, mes yeux parcourent sans cesse les textes accumul\u00e9s autour de cet homme et assembl\u00e9s d\u00e9j\u00e0 dans un dossier pour une part de livre \u00e0 venir, tous ces jours \u00e0 \u00e9crire qui s\u2019accumulent en arri\u00e8re de nous tout comme les pages et forge la main et le corps pour un embarquement capable de conduire vers une exploration des zones plus profondes. Jude a trente ans. Il arrive aux abords de Montjourdan par un jour de printemps presque froid. Il la voit en train d\u2019\u00e9tendre du linge derri\u00e8re la maison. Il est seul. Il a r\u00eav\u00e9 de ce moment tr\u00e8s souvent au cours de ses p\u00e9r\u00e9grinations. Je n\u2019ai pas encore calcul\u00e9 \u00e0 quelle date \u00e7a se passe, sans doute dans les ann\u00e9es cinquante. Il arrive de Paris apr\u00e8s avoir travers\u00e9 tous les fleuves pour parvenir en ce pays au creux du monde. Il est pris par la folie d\u2019exister autrement. Il esp\u00e8re. Il a huit ans. Il est d\u00e9j\u00e0 grand, pas aussi grand en taille que son p\u00e8re non bien s\u00fbr, mais il n\u2019est plus un petit gar\u00e7on innocent. Il est en train de se durcir la peau et les os dans la peau. Ses cheveux sont d\u2019un blond presque blanc, lisses et emm\u00eal\u00e9s par la vie boh\u00e9mienne. Il marche \u00e0 travers les campagnes, ne parle pas la langue des r\u00e9gions qu\u2019il traverse. Il a trente-deux ans. Il va devenir p\u00e8re. Il pense qu\u2019il a conjur\u00e9 le mauvais sort. Il apprend la langue aupr\u00e8s d\u2019elle et l\u2019aime intens\u00e9ment. Il aspire \u00e0 un bonheur simple et fort. Mais il est d\u00e9test\u00e9 par sa belle-famille, les beaux-fr\u00e8res impitoyables et leurs femmes m\u00e9chantes rong\u00e9es de jalousie. Il travaille comme un for\u00e7at pour se faire estimer, gagner sa place. Toujours on a dit qu\u2019il travaillait comme trois hommes en sant\u00e9, une v\u00e9rit\u00e9 tourn\u00e9e en l\u00e9gende. Il travaille comme un for\u00e7at, c\u2019est vrai, et ses mains et ses joues sont touch\u00e9es par de graves engelures apr\u00e8s avoir taill\u00e9 les vergers dans un froid s\u00e9v\u00e8re. Elle le soigne avec des huiles v\u00e9g\u00e9tales de ciste et d\u2019h\u00e9licryse italienne. Il a quarante ans. Il court avec son fils apr\u00e8s les papillons dans la grande prairie. Son fils est diff\u00e9rent des autres, ne peut pas parler marcher comme les autres. Il est ruin\u00e9 par cette pens\u00e9e qui le traque dans le moindre recoin de son cerveau. Elle est comme lui, d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e. Il a dix ans. Il doit se d\u00e9faire du corps de son p\u00e8re devenu cadavre dans la neige fra\u00eeche avec des balles dans le ventre. Il se retrouve seul sans ressources. C\u2019est alors qu\u2019il commence \u00e0 danser, \u00e0 rebondir sur la terre pour cultiver l\u2019\u00e9lan. Il d\u00e9couvre le saut et apprend le nom des \u00e9toiles dans le ciel. Il enfouit toutes ses larmes et reprend sa route vers le Sud. Ma main caresse son visage d\u2019enfant aux cheveux blonds presque blancs, il aura le m\u00eame plus tard. Pareil pour le corps solide et long, muscl\u00e9, dress\u00e9 en haut du coteau quand il l\u2019a vue la premi\u00e8re fois. Il n\u2019existe pas de photographies de ses parents. Les mots sur le clavier s\u2019efforcent de refabriquer l\u2019image avec tout ce qu\u2019elle aurait pu contenir de r\u00e9el et de r\u00eave. Je sais qu\u2019il ne vivra pas vieux, sa merveilleuse beaut\u00e9 \u00e0 jamais pr\u00e9serv\u00e9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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