{"id":159122,"date":"2024-06-30T16:38:44","date_gmt":"2024-06-30T14:38:44","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=159122"},"modified":"2024-06-30T20:39:20","modified_gmt":"2024-06-30T18:39:20","slug":"anthologie-10-instants-delle","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie-10-instants-delle\/","title":{"rendered":"#anthologie #10 | instants d’elle"},"content":{"rendered":"\n

On dit qu’elle a cinquante-sept ans quand elle d\u00e9cide de reconsid\u00e9rer ce qui a \u00e9t\u00e9 son enfance. Est-ce bien utile de remuer ce pass\u00e9 dont elle ne s’est jamais remise. Le regard perdu sur le papier, elle commence d’aligner les phrases qui tenteront de dire parfois m\u00eame l’indicible. Sait-elle qu’il lui reste bien peu de temps \u00e0 vivre et qu’il est vraiment temps de faire ce travail ?Imaginer une prose bien travaill\u00e9e, presque brillante, virevoltant comme une hirondelle, se coulant dans les langes du vent.<\/em>Malgr\u00e9 l’\u00e9puisement qu’elle ressent la gagner, elle se met au travail. Et telles des vagues qui se cognent inlassablement contre les rochers, elle d\u00e9roule les ann\u00e9es, sans trop se soucier de chronologie. \u00c0 la lumi\u00e8re du soir, c’est \u00e0 5 ans, \u00e0 10 ans, \u00e0 15 ans o\u00f9 la figure du p\u00e8re prend toute la place. Elle conserve des images de leurs deux silhouettes pench\u00e9es sur quelque livre. Des bribes de conversations se recousent, enrubann\u00e9es de fioritures. \u00c0 tous les \u00e2ges de la vie, des hommes ont occup\u00e9 l’espace comme la houle sur la mer. Avec des liens d’attachement voulus ou subis. Vers l’\u00e2ge de cinq ou six ans les mains d’un fr\u00e8re qui s’insinuent sur elle . Plus tard, \u00e0 l’adolescence, ce sera un autre fr\u00e8re. Entre et apr\u00e8s il faut vivre et affronter le monde qui ne la comprend pas toujours. Heureusement la m\u00e8re, la s\u0153ur, des corps o\u00f9 s’appuyer, tant qu’ils demeurent. Dire les couleurs de l’enfance ou des tissus qui enveloppaient les songes. Dire ce qui brillait .<\/em> \u00c0 trente ans il y a un mariage, atypique, mais union malgr\u00e9 tout, sans les enfants qu’elle souhaite, mais qu’on lui interdit d’avoir, car de sant\u00e9 trop fragile, sant\u00e9 mentale. L’\u00e9criture la sauve, la lecture la nourrit ou inversement. Il n’y a pas d’\u00e2ge pour les crises d’\u00eatre. Elle en traverse \u00e0 plusieurs reprises, toutes douloureuses et qui l’amputent d’une partie d’elle-m\u00eame. Il n’y a pas d’\u00e2ge non plus pour affronter les deuils qui la mart\u00e8lent d\u00e8s son plus jeune \u00e2ge. \u00c9voquer les lieux pour s’extirper de ce qui tire vers les bas-fonds. <\/em>\u00c0 tous les \u00e2ges, l’attirance de la ville et l’attrait de la campagne, mais il faut les deux pour trouver un \u00e9quilibre, \u00e0 la fois la vie presque monastique dans un village retir\u00e9, pour l’ampleur de l’\u00e9criture, et la tr\u00e9pidation de la grande ville pour se sentir exister presque comme une personne normale. Et le bruit de la mer qui n’en finit pas de circuler en elle et dont elle ne cesse de parler dans les livres qui sont publi\u00e9s. Elle raconte, n’arr\u00eate pas d’\u00e9crire des r\u00e9cits qui lui ressemblent, qui tournent et retournent sur eux-m\u00eames, se br\u00fblent aux entournures, souvent fr\u00f4l\u00e9s par une lumi\u00e8re de c\u00f4t\u00e9 qui donne \u00e0 voir quelque fissure. Des \u00e9pluchures de soi tombent entre les pages, et quand le soleil s’\u00e9teint \u00e0 la fin de ses livres, il ne reste plus qu’\u00e0 tomber \u00e0 son tour. Terminer ses histoires par un peu de lumi\u00e8re, on voudrait bien. <\/em>La fin elle ne pourra pas l’\u00e9crire puisque c’est la fin: elle a cinquante-neuf ans et a atteint les limites qu’elle peut supporter. Conserver ce qui lui a donn\u00e9 cette force d’\u00e9crire malgr\u00e9, et remercier. Son ombre est tout pr\u00e8s. Ne pas pouvoir en dire davantage.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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