{"id":159264,"date":"2024-07-01T04:04:59","date_gmt":"2024-07-01T02:04:59","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=159264"},"modified":"2024-07-01T04:05:00","modified_gmt":"2024-07-01T02:05:00","slug":"anthologie-10-le-cahier-rose","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie-10-le-cahier-rose\/","title":{"rendered":"#anthologie #10 | le cahier rose"},"content":{"rendered":"\n<p>Elle a 78 ans. Son mari vient de mourir. Le lendemain de l\u2019enterrement, elle ouvre grand toutes les fen\u00eatres et laisse respirer la maison aux quatre vents toute la journ\u00e9e. Le soir, elle sort sur le balcon, porte-fen\u00eatre ouverte, s\u2019assoit et allume une cigarette. Cela faisait vingt ans qu\u2019elle n\u2019avait pas fum\u00e9. L\u2019\u00e9glise sonne 21 heures. L\u2019\u00e9t\u00e9 est doux. Au loin bruissent les moissons. \u00a0<em>Ombres port\u00e9es des volets de bois jaune cuivr\u00e9 sur les murs blancs du bureau. La main noircit l\u2019\u00e9cran dans le cr\u00e9puscule.<\/em> Elle a quelques heures. On est en d\u00e9cembre 1939. La guerre avait d\u00e9j\u00e0 \u00e9clat\u00e9 depuis plusieurs mois. Elle na\u00eet pr\u00e9matur\u00e9e. Le lendemain de sa naissance, on l\u2019emm\u00e8ne \u00e0 l\u2019\u00e9glise dans une bo\u00eete \u00e0 chaussure pour la baptiser. On pensait qu\u2019elle allait mourir. <em>\u00a0La lumi\u00e8re est douce, jaune orang\u00e9 et le ciel tout rose charg\u00e9 de gros nuages mauves. Il a plu aujourd\u2019hui. Les ciels sont beaux les soirs d\u2019apr\u00e8s la pluie.\u00a0 La main ouvre le cahier rose et parcourt les notes. C\u2019est un cahier de brouillon estampill\u00e9 \u00ab\u00a0Assistance publique. H\u00f4pitaux de Paris.\u00a0\u00bb Ce cahier lui appartenait. Il se trouvait avec d\u2019autres cahiers vierges aux feuilles jaunies dans une caisse en plastique sous l\u2019escalier qui m\u00e8ne au sous-sol. <\/em>Elle a 18 ans. Elle prend le bateau \u00e0 Bastia. Elle arrive \u00e0 Paris. Elle a menti \u00e0 sa m\u00e8re. Elle ne sera pas institutrice. Elle sera infirmi\u00e8re. Elle visite la capitale avec sa marraine qui dit d\u2019elle\u00a0: \u00ab\u00a0Ce qui m\u2019\u00e9tonne, c\u2019est que rien de t\u2019\u00e9meut. Tu ne t\u2019\u00e9merveilles de rien.\u00a0\u00bb On ne lui avait pas appris. <em>Le jardin rosit puis grise \u00e0 mesure que le soir tombe. Les couleurs se fanent au fur et \u00e0 mesure que la lumi\u00e8re faiblit. La main quitte le cahier et toutes les notes soigneusement dat\u00e9es et reste un moment en suspens au-dessus du clavier, en attente. <\/em>Elle a 8 ans. Dans la cour de r\u00e9cr\u00e9ation, on la traite de b\u00e2tarde. Elle n\u2019aura jamais connu son p\u00e8re. Un nom tout de m\u00eame mais trop tard.\u00a0 Une seule copine \u00e0 l\u2019\u00e9cole aussi loin que remontent ses souvenirs, Simone. L\u2019ann\u00e9e du brevet, elle re\u00e7oit un prix, <em>Premier de cord\u00e9e<\/em> de Frison-Roche. Grande fiert\u00e9 ce jour-l\u00e0. <em>Dans la maison baign\u00e9e de lumi\u00e8re mordor\u00e9e, les ombres s\u2019allongent. Les contrastes s\u2019estompent. La main peine \u00e0 suivre le rythme des mots qui jaillissent, puis s\u2019immobilise, tout soudain, fig\u00e9e dans le cr\u00e9puscule. <\/em>Elle a 21 ans. Elle rencontre R., hospitalis\u00e9 \u00e0 Claude Bernard. Il travaillait \u00e0 l\u2019\u00e9poque aux usines Citro\u00ebn de Javel dans le bureau d\u2019\u00e9tudes. Ils se marient deux ans plus tard en pleine guerre d\u2019Alg\u00e9rie. <em>La p\u00e9nombre enveloppe bient\u00f4t le contour des meubles, la biblioth\u00e8que, les objets sur le bureau, et la main qui \u00e9crit, entre f\u00e9brilit\u00e9 et suspension. Et puis, la lumi\u00e8re de l\u2019\u00e9cran d\u2019ordinateur se d\u00e9tache progressivement. Blanc sur fond noir. Coul\u00e9e de nuit dans la ravine. La nuit opaque a noy\u00e9 le jardin. La main \u00e9crit dans le halo de l\u2019\u00e9cran pour seule lumi\u00e8re, avant de refermer le cahier.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Elle a 78 ans. Son mari vient de mourir. Le lendemain de l\u2019enterrement, elle ouvre grand toutes les fen\u00eatres et laisse respirer la maison aux quatre vents toute la journ\u00e9e. Le soir, elle sort sur le balcon, porte-fen\u00eatre ouverte, s\u2019assoit et allume une cigarette. Cela faisait vingt ans qu\u2019elle n\u2019avait pas fum\u00e9. L\u2019\u00e9glise sonne 21 heures. L\u2019\u00e9t\u00e9 est doux. 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