Ce sont de petits d\u00e9tails qui ne font pas masse et qui existent ind\u00e9pendamment les uns des autres, on pourrait les cadrer dans du bristol blanc, \u00e9clairer leur cellulo\u00efd par une ampoule viss\u00e9e au fond de ces sortes de lunettes de plastique, un jouet d\u2019enfant (on ins\u00e9rait un carrousel d\u2019images, rond sur un disque blanc, d\u2019un clac on actionnait le m\u00e9canisme de visionneuse et le r\u00e9el disparaissait, la chambre avec son papier peint \u00e9tait chass\u00e9e par Bagheera, Mowgli et la fillette au bord de l\u2019eau et je ne comprenais pas sur le moment les voies indiscutables, la sauvagerie noire \u00e0 yeux jaunes incapable de protection, l\u2019enfant candide entre deux mondes oblig\u00e9 de choisir le bon, en but, rem\u00e8de et \u00e9pilogue la civilisation qui p\u00e8se son poids de cruches sur la t\u00eate des filles), ces tout petits d\u00e9tails des villes, ville de l\u2019aube, \u00e0 l\u2019arri\u00e8re d\u2019une voiture le carrousel fait d\u00e9filer ses jardins de quartiers tranquilles, ses fa\u00e7ades, balan\u00e7oires et rosiers, v\u00e9los couch\u00e9s sur le gazon et je voulais habiter l\u00e0, ou l\u00e0, ou l\u00e0, avoir ma fen\u00eatre de chambre ici ou lire adoss\u00e9e au tronc de ce pommier, ou pousser cette grille pour aller \u00e0 l\u2019\u00e9cole, mais pas d\u2019\u00e9cole et nous allions passer sous des tunnels, plusieurs tunnels, d\u2019abord tr\u00e8s courts comme des \u00e9chantillons qui donneraient l\u2019id\u00e9e du plus long de tous, gravement travers\u00e9, parents presque tremblants, attendant l\u2019ouverture sur le bleu \u00e9bloui qui viendrait entourer le fanion de la b\u00eate aux six pattes d\u2019Agip crachant sa flamme rouge, les villes-mots sur la carte, les villes-listes avec \u00e9carts kilom\u00e9triques, villes incompr\u00e9hensibles et comme moi arriv\u00e9es par hasard, \u00e9tant n\u00e9es en m\u00eame temps, car je n\u2019ai pas la m\u00e9moire d\u2019elles comme elles n\u2019ont pas m\u00e9moire de moi, le temps passe comme le jour et c\u2019est moi qui conduis, il est presque midi dans ma ville d\u00e9laiss\u00e9e o\u00f9 les d\u00e9tails sont beaux, d\u00e9suets, fan\u00e9s et poussi\u00e9reux, une villa inhabit\u00e9e dont le toit est crev\u00e9, une rue vide en bord de plage, une \u00e9picerie m\u00e9fiante volets moiti\u00e9 ouverts, une dame \u00e2g\u00e9e tenant un parapluie qui peut servir de canne, couper du vent, ou bien d\u2019ombrelle, une ville d\u00e9sert\u00e9e ou bien offerte \u00e0 l\u2019abandon aux \u00e9l\u00e9ments, quelque chose s\u2019est pass\u00e9 qui n\u2019est pas revenu, il reste quelques murs, des habitants par habitude qui prendront du caf\u00e9 sans bruit, sans mouvements, et m\u00eame s\u2019il y a du vent c\u2019est plus haut vers le nord ou plus bas vers le sud que s\u2019alignent sur la c\u00f4te les chars \u00e0 voiles, le cliquetis des cordages aux m\u00e2ts comme des grelots, la ville sans vent sans bruit s\u2019effrite, et j\u2019y assiste comme au tr\u00e8s long d\u00e9part d\u2019un paquebot qu\u2019on verrait s\u2019enfoncer au loin sous son niveau de flottaison sans que personne ne le remarque, une ville qui dispara\u00eet, c\u2019est en mouvement, et ailleurs bien plus tard et plus loin une autre se d\u00e9tache, elle monte, f\u00e9erie au milieu du brouillard, ville de brume au creux d\u2019une cuvette, une route en fait le tour comme autour d\u2019un crat\u00e8re, sauf qu\u2019au centre pas de volcan mais des habitations, des b\u00e2timents serr\u00e9s, unis par le m\u00eame air priv\u00e9 de sel, lav\u00e9s du m\u00eame gris des for\u00eats si proches, j\u2019y arrive sans comprendre comment, ni comprendre comment les rues se touchent, elles pourraient s\u2019\u00e9changer une fois mon dos tourn\u00e9, le temps est fou, sur la place des cal\u00e8ches passent encore, parce que le temps d\u00e9cide de les garder comme il garde la note du soliste une fois l\u2019orchestre \u00e9teint, et le gar\u00e7on de caf\u00e9 r\u00e9p\u00e8te sans fatigue l\u2019histoire de l\u2019Empereur, venu ici, ayant dormi ici, si satisfait ici, ses quelques mots gracieux qui font qu\u2019au fond de son crat\u00e8re la ville reste inclin\u00e9e en r\u00e9v\u00e9rence dans ce conte d\u2019Andersen sans derni\u00e8re page et sans petit gar\u00e7on disant\u00a0le roi est nu, de ces villes fant\u00f4mes je ne sais pas les plans, mais je sais des d\u00e9tails.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ce sont de petits d\u00e9tails qui ne font pas masse et qui existent ind\u00e9pendamment les uns des autres, on pourrait les cadrer dans du bristol blanc, \u00e9clairer leur cellulo\u00efd par une ampoule viss\u00e9e au fond de ces sortes de lunettes de plastique, un jouet d\u2019enfant (on ins\u00e9rait un carrousel d\u2019images, rond sur un disque blanc, d\u2019un clac on actionnait le Continuer la lecture#anthologie #12 | roi<\/span>