arriver de plain-pied comme \u00e0 Venise ce matin-l\u00e0. Descendre du train, monter dans le vaporetto ; la voir r\u00e9fl\u00e9chie dans ses eaux puis, sur la place qui se d\u00e9bonde, oser lentement lever les yeux \u2013 tapie dans l\u2019ombre la peur d\u2019\u00eatre d\u00e9\u00e7ue ou de ne pas savoir l\u2019aimer; La Merveille devrait-elle t\u2019attraper la premi\u00e8re. D\u2019o\u00f9 naissait l\u2019\u00e9motion? de mettre un son, un parfum, une couleur, un accent au pr\u00e9sent de son nom ? D\u2019affronter l\u2019incontournable splendeur : tu \u00e9tais \u00e0 la fois submerg\u00e9e et d\u00e9munie ; encore fallait-il se d\u00e9lester des images qui la devan\u00e7aient\u00a0: \u00e9carter (les) papiers d\u2019A. , La mort et l\u2019adagietto , les lunettes bouffonnes de Peggy G.\u00a0; les masques en demi-lune et les ors des carte postales… m\u00eame Turner. Alors se perdre: la respirer, pas \u00e0 pas en son d\u00e9dale\u00a0: ponts, pierres, flaques ; aimer sa pourriture, ses palimpsestes, ses eaux vertes\u2026<\/p>\n\n\n\n
Elle. Vertige en perspective de grenouille et l’oc\u00e9an autour ; elle toute en lignes droite \u00e0 te cambrer le cou et te tourner la t\u00eate : tu la marches et sa d\u00e9mesure te grandit. Elle en noir et blanc, l’aigu de ses lumi\u00e8res, noire et blanche jusque dans ses nuit travers\u00e9es de sir\u00e8nes. Noire : toits terrasse ; chemin\u00e9es, \u00e9chelles aux paliers de fer… et ce Calder disparut sous les d\u00e9combres des deux tours. Elle la plus aim\u00e9e\u00a0; de toutes la pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e\u00a0: en deux \u00e9t\u00e9s sous un soleil de plomb \u2013 une seule fois j’aurai connu sa pluie, sous le porche de briques noires Down Town et sa pluie remonterait la rue en fum\u00e9es. Penser \u00e0 elle, c’est \u00e9prouver un regret en m\u00eame temps qu’un sentiment d\u2019ultime libert\u00e9 ; ta jeunesse et l’impossible r\u00e9cit d’une travers\u00e9e : celle de ta grand- m\u00e8re avec son carnet de croquis sur le petit vapeur quittant l’\u00efle des larmes et ton p\u00e8re en gestation… 1983, Brooklyn bridge de tes photographies, images d\u2019\u00c9pinal coll\u00e9es dans un carnet aux pages dispers\u00e9es, cette photo que tu avais prise: l\u2019homme en bras de chemise lisant son journal face \u00e0 l\u2019est river s\u2019il portait-il un Pork Pie Hat. Je me souviens de la tache rouge de mes ballerines de caoutchouc descendant l\u2019avenue, et le bout de l’avenue ou de la rue \u00e0 port\u00e9e de vue, toujours sans fin; de l’odeur sal\u00e9e qui surgissait des perpendiculaires, des groseilles \u00e0 l’\u00e9tal grosses comme le poing: je me souviens de ce premier Rothko comme une \u00e9nigme rouge \u2026<\/p>\n\n\n\n
juste une image : il faut partir. Par la vitre du car remontant la foule, ce guerrier noir et nu. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
noir, palimpseste, tache, vertige, Continuer la lecture#anthologie #12 | notes avant de partir<\/span>