Moins qu’un prolongement de la plaine crayeuse, \u00c9pernay se pr\u00e9sente comme allant de soi, comme \u00e9tant de nulle part ailleurs que d’entre soi. Des maisons \u00e0 un \u00e9tage, larges, aux toits noirs, des maisons \u00e0 un \u00e9tage, plates, faites en brique, d’autres en pierre, des immeubles \u00e0 un \u00e9tage, m\u00eame pas deux, ou si peu, des entrep\u00f4ts des volets des rideaux. Le contraire d’une ville p\u00e9tillante. Un semi-remorque suivi d’une file de voitures, suit lui-m\u00eame un engin viticole haut sur pattes qu’on appelle un enjambeur. Une b\u00e2tisse de fonction, ventrue. Elle ne pensait pas, quand elle \u00e9coutait Jacques Brel \u00e0 l’adolescence \u2013 sa grand-m\u00e8re d\u00e9testait Brel, Piaf, les envol\u00e9es lyriques \u2013 elle ne pensait pas qu’elle serait un jour invit\u00e9e \u00e0 d\u00eener par une sous-pr\u00e9f\u00e8te. Grande pi\u00e8ce, tables rondes, verri\u00e8re. Son autre grand-m\u00e8re chantait toute la journ\u00e9e. \u00c9pernay ramass\u00e9e, grilles, jardinets, arbres bien align\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
Washington est tomb\u00e9e au bord du Potomac ayant tr\u00e9buch\u00e9 sur l’unique colline elle s’est \u00e9tal\u00e9e dispersant autour de son corps longiligne quelques mus\u00e9es des cailloux dress\u00e9s qui se prennent pour des symboles des flaques de rond-points giclant en avenues qui \u00e9toilent l’horizon des statues monumentalisant la mort, les morts, la guerre La plus grande statue a le visage fig\u00e9 dans le marbre blanc son nom comme tous les noms des grandes personnes font la rime \u00e0 la ville Dans un cin\u00e9ma entre Logan Circle et Dupont Circle, on joue en noir et blanc et tr\u00e8s vieil Orson Wells Une utopie s’est p\u00e9trifi\u00e9e dans un cauchemar labyrinthe<\/p>\n\n\n\n
La chaleur accumul\u00e9e dans les rues du vieux centre exsude par le calcaire dont sont faites les fa\u00e7ades, par les pav\u00e9s lustr\u00e9s luisant comme une peau en sueur, N\u00eemes a la couleur de l’\u00e9t\u00e9. Laisser ses rues min\u00e9rales pour la fra\u00eecheur de l’avenue plant\u00e9e d’arbres, go\u00fbter la diff\u00e9rence entre une terrasse sous parasol o\u00f9 la temp\u00e9rature se concentre, et l’ombre d\u00e9licieuse d’un platane. Avoir envie de poursuivre, longer le canal jusqu’au jet d’eau, traverser le jardin jusqu’\u00e0 la fontaine, sa ruine comme un tableau d’Hubert Robert, ses parapets ses grands vases de pierre, s’asseoir et m\u00e9diter sur la turbulence du temps. Revenir sur ses pas. Se trouver dans une ville vide. Qui sont ces b\u00e2timents sans lumi\u00e8re dedans, qui sont ces volets ferm\u00e9s \u00e0 l’heure o\u00f9 l’air pourrait entrer, qui sont ces fa\u00e7ades splendides qui ne cachent personne ? Le soir tombe lentement. Apercevoir un homme couteau et tablier dans une cuisine moderne aux couleurs vert olive. C’est le seul habitant. Entendre un bruit de voix sur une terrasse. Guetter une lumi\u00e8re \u00e0 une fen\u00eatre, une seule. Ce sont les deuxi\u00e8me et troisi\u00e8me habitants. Plus pr\u00e8s des ar\u00e8nes les terrasses sont pleines de jambes en short et de verres de bi\u00e8re, jeunesse et touristes se pressant le long d’un boulevard et de quelques rues au centre de la ville. Devenir historique : mourir au pr\u00e9sent.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Moins qu’un prolongement de la plaine crayeuse, \u00c9pernay se pr\u00e9sente comme allant de soi, comme \u00e9tant de nulle part ailleurs que d’entre soi. Des maisons \u00e0 un \u00e9tage, larges, aux toits noirs, des maisons \u00e0 un \u00e9tage, plates, faites en brique, d’autres en pierre, des immeubles \u00e0 un \u00e9tage, m\u00eame pas deux, ou si peu, des entrep\u00f4ts des volets des Continuer la lecture#anthologie #12 | E. W. N.<\/span>