Dans l\u2019ancien lyc\u00e9e qu\u2019on appelait la base, sa pi\u00e8ce \u00e0 lui \u00e9tait au fond du couloir, \u00e0 droite.\u00a0\u00a0Une pi\u00e8ce, en th\u00e9orie un bureau, pas officiellement une chambre, mais le canap\u00e9 servait bien plus souvent de lit, duvet \u00e9tal\u00e9, que de canap\u00e9, duvet pouss\u00e9 en boule dans un coin. Une chaise pour table de nuit, la m\u00eame chaise que devant la table devant la fen\u00eatre, avec la vue sur l\u2019eau ou sur la vase en fonction des heures de mar\u00e9e, la mer presque invisible, cach\u00e9e derri\u00e8re les piles de papiers, de bouquins, d\u2019outils, de machins, de choses. Des choses encore partout, des amas, des boites, des caisses, sur des \u00e9tag\u00e8res, en tas sous le grand tableau blanc gribouill\u00e9 dans tous les sens et dans toutes les couleurs. Tu es assise sur le canap\u00e9, pas de duvet roul\u00e9 en boule, il l\u2019avait emport\u00e9 et le duvet non plus, on ne l\u2019a pas retrouv\u00e9. Tu es assise sur le canap\u00e9, dans le silence, un silence qui, avant, n\u2019a jamais eu sa place dans cette pi\u00e8ce. Tu es assise sur le canap\u00e9 et tu regardes les murs, les \u00e9tag\u00e8res, les papiers scotch\u00e9s un peu partout, les dessins, les mots, les boites de mat\u00e9riel, les plumes coinc\u00e9es un peu partout, les piles de magazines, le mat\u00e9riel photo, batteries, chargeurs, outils. Tu es assise sur le canap\u00e9 et tu finis par regarder par terre parce que regarder tout \u00e7a, toutes ces choses qui gardent son empreinte, tu n\u2019y arrives plus, et m\u00eame de moins en moins avec les jours qui passent et passent sans nouvelles, avec les mines d\u00e9faites de ceux qui rentrent au port sans lui. Et aujourd\u2019hui, tes yeux pos\u00e9s par terre tombent sur les rayures du lino, des rayures en arc de cercle, sous l\u2019\u00e9tag\u00e8re, sous les roulettes de l\u2019\u00e9tag\u00e8re. Des roulettes que tu n\u2019avais jamais ni vues ni soup\u00e7onn\u00e9es, une porte que tu n\u2019avais ni vue ni soup\u00e7onn\u00e9e, une partie de lui que tu n\u2019avais ni envisag\u00e9e ni soup\u00e7onn\u00e9e. Et tu vois sur les planches de ce placard, des pinceaux, des crayons, des crayons de toutes formes de toutes marques, mais toujours la mine grise, des porte-plumes, des plumes, de l\u2019encre, des stylo-plumes, et \u00e0 l\u2019encre toujours noir, des dessins, des dessins, des dessins, et toujours des oiseaux. Et lui, en artiste<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dans l\u2019ancien lyc\u00e9e qu\u2019on appelait la base, sa pi\u00e8ce \u00e0 lui \u00e9tait au fond du couloir, \u00e0 droite.\u00a0\u00a0Une pi\u00e8ce, en th\u00e9orie un bureau, pas officiellement une chambre, mais le canap\u00e9 servait bien plus souvent de lit, duvet \u00e9tal\u00e9, que de canap\u00e9, duvet pouss\u00e9 en boule dans un coin. Une chaise pour table de nuit, la m\u00eame chaise que devant la Continuer la lecture#anthologie #08 | Et lui, en artiste<\/span>