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Quelque chose colle \u00e0 la peau. De sa propre sueur jouxtant celle des autres dans le taptap qui descend la ville. Port-au-Prince. Une odeur acre, m\u00e9lange de feu de plastique, de poubelles et de viande boucan\u00e9e tapisse les narines. Des vagues de poussi\u00e8res s\u2019\u00e9chouent dans les cheveux. Les vendeurs aux feux rouges qui tendent aux voyageurs leurs bouteilles glac\u00e9es semblent toujours tomb\u00e9s du ciel. Comment en tout point de la ville on trouve ces boissons fra\u00eeches quand le r\u00e9seau \u00e9lectrique est si d\u00e9faillant. La boisson orange fluo \u00e0 haute teneur en sucre, alli\u00e9e parfaite pour lutter contre l\u2019\u00e2cret\u00e9. Le sucre combattant la poussi\u00e8re, le froid abattant la chaleur. La ville cr\u00e9e cette fatigue dans la gorge, irrite les tissus, couvant un feu dans le sein des gens que seuls ces breuvages chimiques savent \u00e9touffer.<\/p>\n\n\n\n
Butembo, la terre rouge parcourue en moto. Les briques cuisant dans une fum\u00e9e qui s\u2019\u00e9chappe au travers de leur empilement. La terre est argileuse. On y pose le pied. Le bruit d\u2019une botte. Le moelleux du contact. L\u00e9g\u00e8rement humidifi\u00e9e, tout a l\u2019air propre, les gens semblent ne pas transpirer, la poussi\u00e8re n\u2019atteint pas les tissus. Les couleurs sont satur\u00e9es. On croirait traverser un dessin sur un papier grand format. Un sentiment de la libert\u00e9, l\u2019impression d\u2019une terre illimit\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Descente depuis la gare direction Waterloo Street, ciel bleu, les mouettes saluent les voyageurs, effectuent leurs rondes. Surench\u00e8re de commerces, surench\u00e8re de promotions, le calme des habitants d\u2019une ville portuaire, le front de mer grandit, le lecture de la ville est simple, le Brighton Pier se dessine, \u00eele color\u00e9e qui tranche sur le dessin de la c\u00f4te. C\u2019est une carte postale d\u2019\u00e9poque dans laquelle se prom\u00e8nent des gens du futur. La libert\u00e9 de la fringue, la libert\u00e9 du cheveu, la libert\u00e9 de la couleur, la libert\u00e9 de la main \u00e0 qui on la donne, la libert\u00e9 de d\u00e9penser, la libert\u00e9 d\u2019\u00eatre statique. Du Pier on embrasse la ville, g\u00e9n\u00e9reuse, prometteuse, contrast\u00e9e.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Quelque chose colle \u00e0 la peau. De sa propre sueur jouxtant celle des autres dans le taptap qui descend la ville. Port-au-Prince. Une odeur acre, m\u00e9lange de feu de plastique, de poubelles et de viande boucan\u00e9e tapisse les narines. Des vagues de poussi\u00e8res s\u2019\u00e9chouent dans les cheveux. Les vendeurs aux feux rouges qui tendent aux voyageurs leurs bouteilles glac\u00e9es semblent Continuer la lecture#anthologie #12 | Port-au-Prince Butembo Brighton<\/span>