Ce n\u2019est plus qu\u2019un filet rauque, une difficult\u00e9 en soi, monotone, comme si les asp\u00e9rit\u00e9s de la gorge apr\u00e8s les heures de tension emp\u00eachaient son passage, ternissaient la voix. Ce qui sort par \u00e0-coups d\u2019un accent monocorde, une voix qui finit par s\u2019effondrer. Elle s\u2019est redress\u00e9e dans le lit, elle soupire souvent ce qui lui reste d\u2019\u00e9nergie, mais elle continue de raconter.
Il souffre de l\u2019entendre dans ce souffle d\u00e9labr\u00e9. Il regrette sa question. Il regrette d\u2019\u00eatre venu si tard. Il devine le poids dans les os, les muscles, les tendons. Il voudrait partager ce poids. Il sait ce que la tristesse engendre. Et la responsabilit\u00e9 d\u2019une famille. Il sait combien la journ\u00e9e a \u00e9t\u00e9 longue. Il s\u2019excuse. Il grimace face \u00e0 elle, fronce toutes les rides de son visage. Il tente de saisir chaque parole, et derri\u00e8re chaque parole, la pens\u00e9e. Que dit-elle au-del\u00e0 des mots ? Il a besoin de conna\u00eetre les faits, le moment est mal choisi, ce qu\u2019il se dit, mais il a pos\u00e9 la question, alors il l\u2019\u00e9coute.
Son regard ne se pose sur rien, il fuit, h\u00e9site, paupi\u00e8res avachies. Ses yeux fixent un point invisible, dans une brume alourdissante. Elle regarde au-del\u00e0 de la mati\u00e8re, elle traverse ce qui ne se voit pas vers le plus obscur. Elle aimerait dire la soudainet\u00e9 de la nouvelle, l\u2019effroi canalis\u00e9, l\u2019adr\u00e9naline qui permet de tenir t\u00eate \u00e0 la journ\u00e9e, comment tout s\u2019organise dans le cerveau, malgr\u00e9 soi, pour assurer la garde des enfants, l\u2019accueil des amis, de la famille, le soutien au veuf d\u00e9sempar\u00e9, la mise en place de la veill\u00e9e fun\u00e8bre, les collations \u00e0 pr\u00e9voir, et au milieu de ce chaos construit, comment s’installe la crainte des journ\u00e9es \u00e0 venir. Ce qui emporte les \u00e9paules vers le bas, retient le cou avec difficult\u00e9, qui vacille l\u00e9g\u00e8rement, qui tire la t\u00eate vers l\u2019oreiller, et l\u00e2che au dernier moment, tout pr\u00e8s du sommeil.
Il tourne la t\u00eate vers le point invisible, par r\u00e9flexe. Il ne voit rien d\u2019autre qu\u2019un mur blanc, rien qui explique le son creux de la voix, les mots qui tra\u00eenent. Il lui embrasse le front et l\u2019abandonne \u00e0 la nuit.<\/p>\n\n\n
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Ce n\u2019est plus qu\u2019un filet rauque, une difficult\u00e9 en soi, monotone, comme si les asp\u00e9rit\u00e9s de la gorge apr\u00e8s les heures de tension emp\u00eachaient son passage, ternissaient la voix. Ce qui sort par \u00e0-coups d\u2019un accent monocorde, une voix qui finit par s\u2019effondrer. Elle s\u2019est redress\u00e9e dans le lit, elle soupire souvent ce qui lui reste d\u2019\u00e9nergie, mais elle continue Continuer la lecture#anthologie #16 | le point invisible<\/span>