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Elle \u00e9tait assise sur la banquette du RER dans le sens de la marche. Aussi immobile qu\u2019une statue de sel. Vivante n\u00e9anmoins, car ses paupi\u00e8res renfl\u00e9es sur des yeux p\u00e2les, s\u2019abaissaient, se relevaient et les cils recourb\u00e9s, qui leur servaient de volets, semblaient dire \u00ab Non, non, non, non \u00bb. Non \u00e0 quoi\u2026 \u00e0 tout. Elle restait tendue, comme en attente d\u2019une catastrophe qui peut-\u00eatre surviendrait. Et c\u2019\u00e9tait s\u00fbr, qu\u2019elle surviendrait. Et tout son int\u00e9rieur \u00e9tait aux aguets. Ch\u00e9tive, mais guerri\u00e8re : imposante.<\/p>\n\n\n\n
Il \u00e9tait face \u00e0 elle, dans le sens contraire de la marche du train. Ce n\u2019\u00e9tait pas la position id\u00e9ale pour progresser, pour affronter, pour gagner du terrain. Il reculait quand elle, elle avan\u00e7ait. Elle avait l\u2019atout. Quelle carte risquer : \u00ab Quand descendrez-vous ? \u00bb trop intrusif, \u00ab que lisez-vous ? \u00bb, mais elle ne lisait pas, son livre \u00e9tait pos\u00e9 \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019elle, comme un objet d\u00e9laiss\u00e9, dont on voudrait se d\u00e9faire, qui d\u00e9j\u00e0 ne fait plus partie de vous. Mais qu\u2019elle bouge, croise les jambes, se frotte le nez ! Qu\u2019elle l\u2019apostrophe m\u00eame ! Il \u00e9tait pr\u00eat \u00e0 tout venant d\u2019elle.<\/p>\n\n\n\n
Lui \u00e9tait inquiet, mais dispos\u00e9 \u00e0 s\u2019ouvrir, \u00e0 faire un brin de causette. Mais, mais, convenez-en, c\u2019\u00e9tait \u00e0 elle de faire le premier pas, celui qu\u2019elle refusait de faire. On sait ce qu\u2019il co\u00fbte parfois. Oserait-elle ? Briserait-elle sa cro\u00fbte de sel ?<\/p>\n\n\n\n
Mais enfin ? Ne le reconnaissait-elle pas ? Ce n\u2019\u00e9tait pas la premi\u00e8re fois qu\u2019ils \u00e9taient assis face \u00e0 face. Ils faisaient, l\u2019un et l\u2019autre, le trajet tous les jours. Et elle, toujours silencieuse, toujours immobile, avec ses paupi\u00e8res qui disait non et tout son \u00eatre enclos dans une bulle qui n\u2019\u00e9clatait jamais. Il en avait des choses accumul\u00e9es \u00e0 lui raconter, vite vite pour qu\u2019elle ne puisse pas l\u2019interrompre : le temps du jour peut-\u00eatre, puis le beau film vu, puis son dernier voyage, \u00e7a l\u2019int\u00e9resserait peut-\u00eatre. Et puis, vite, vite : elle, elle, et encore elle, ses paupi\u00e8res aux longs cils, ses mains si d\u00e9licates, le jour o\u00f9 elle portait une robe couleur myosotis, celui o\u00f9 elle lui avait souri. Si, si, c\u2019\u00e9tait arriv\u00e9. Le sourire \u00e9tait-il pour lui ou pour elle-m\u00eame ? Il ne le saurait jamais. Assise toute droite sur la banquette du RER, elle refusait de le voir. Elle n\u2019osait pas. Et lui non plus.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle \u00e9tait assise sur la banquette du RER dans le sens de la marche. Aussi immobile qu\u2019une statue de sel. Vivante n\u00e9anmoins, car ses paupi\u00e8res renfl\u00e9es sur des yeux p\u00e2les, s\u2019abaissaient, se relevaient et les cils recourb\u00e9s, qui leur servaient de volets, semblaient dire \u00ab Non, non, non, non \u00bb. Non \u00e0 quoi\u2026 \u00e0 tout. Elle restait tendue, comme en attente d\u2019une catastrophe Continuer la lecture#anthologie #16 | Dans le RER<\/span>