{"id":160905,"date":"2024-07-06T18:10:29","date_gmt":"2024-07-06T16:10:29","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=160905"},"modified":"2024-07-07T01:58:57","modified_gmt":"2024-07-06T23:58:57","slug":"anthologie-10-francoise","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie-10-francoise\/","title":{"rendered":"#anthologie #10 | Fran\u00e7oise"},"content":{"rendered":"\n<p>Elle a trente ans. Dans les toilettes du train, elle lib\u00e8re le bec des oies cach\u00e9es dans son panier, le temps de les faire boire. Puis elle retourne s\u2019asseoir \u00e0 sa place en priant pour ne pas croiser un soldat allemand. Elle a dix ans et des gamines de l\u2019\u00e9cole tirent la langue \u00e0 son passage, l\u2019une lui jette un gravier dans le dos. B\u00e2tarde, elle entend. Elle a vingt-et-un an, et elle avance au bras de Joseph dans l\u2019\u00e9glise. A sa future belle-m\u00e8re qui lui fait remarquer ses chaussures bleues usag\u00e9es, les nouvelles me faisaient mal au pied, r\u00e9pond-elle. Au fond de l\u2019\u00e9glise, une petite chose v\u00eatue de noir. Sa m\u00e8re. Elle a soixante ans et ne s\u2019en laisse pas conter. Elle\u00a0 a cinquante ans\u00a0 et les accueille tous \u00e0 table. Les gamelles sont fournies. Elle a\u00a0 un mois et son p\u00e8re franchit \u00e0 nouveau la fronti\u00e8re, dans l\u2019autre sens, sans elle. Il lui a donn\u00e9 la vie, un nom. C\u2019est bien assez, a-t-il pens\u00e9. <em>Dans la pochette verte, le cahier recouvert de gris, et ses nom et pr\u00e9nom r\u00e9dig\u00e9s \u00e0 la main en dessous du titre pr\u00e9-imprim\u00e9 cahier de condol\u00e9ances. <\/em>Elle a quarante deux ans, chapeaut\u00e9e et gant\u00e9e, elle sourit au photographe sur le perron de l\u2019\u00e9glise. Sa fille est mari\u00e9e. Elle a trente-huit ans et descend en courant les trois \u00e9tages d\u2019escalier. Vous avez une lettre, a cri\u00e9 depuis la rue le facteur. Sur l\u2019enveloppe, une timbre alg\u00e9rien et l\u2019\u00e9criture de son fils<em>.\u00a0 Entre ses mains, passent photographies, lettres, cartes d\u2019identit\u00e9, photos d\u2019identit\u00e9 en noir et blanc. Elle retourne les photos, cherche un\u00a0 tampon du photographe, trouve une date parfois. <\/em>Elle a cinquante ans, soixante ans, soixante-dix ans, quatre-vingt ans, elle est sur son minuscule balcon \u00e0 guetter leur arriv\u00e9e. Je vous jette la clef, crie-t-elle d\u00e8s qu\u2019elle les aper\u00e7oit. <em>Sur l\u2019\u00e9cran de l\u2019ordinateur, d\u00e9filent des pages \u00e9crites\u00a0 au cours des vingt derni\u00e8res ann\u00e9es. Quatre-vingt-dix pages, a-t-elle promis. Elle se demande si les brouillons comptent. <\/em>Elle a quatre-vingt-cinq ans, est veuve, n\u2019est plus autoris\u00e9e \u00e0 cuisiner pour dix ou douze. Elle offre caf\u00e9 et biscuits, raconte. Elle ignore la pr\u00e9sence du micro cach\u00e9, elle ignore que ses mots sont enregistr\u00e9s, sa voix, ses silences.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Elle a trente ans. Dans les toilettes du train, elle lib\u00e8re le bec des oies cach\u00e9es dans son panier, le temps de les faire boire. Puis elle retourne s\u2019asseoir \u00e0 sa place en priant pour ne pas croiser un soldat allemand. Elle a dix ans et des gamines de l\u2019\u00e9cole tire la langue \u00e0 son passage, l\u2019une lui jette un gravier dans le dos. B\u00e2tarde, elle entend. Elle a vingt-et-un an, et elle avance au bras de Josep dans l\u2019\u00e9glise. A sa future belle-m\u00e8re qui lui fait remarquer ses chaussures bleues usag\u00e9es, les nouvelles me faisaient mal au pied r\u00e9pond-elle. Au fond de l\u2019\u00e9glise, une petite chose v\u00eatue de noir. 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