Il tient le t\u00e9l\u00e9phone plaqu\u00e9 contre son oreille droite. Il vient d\u2019arriver. Il est debout, immobile devant la table ronde, sous l\u2019auvent qui maintenant claque un peu avec le vent. Il ne dit rien. Il est ailleurs. Il est dans la voix qui continue son travail de voix. Son visage retir\u00e9 du monde comme une coquille autour de la voix. C\u2019est \u00e7a, une coquille. Personne n\u2019entend les mots de la voix, mais ses phrases \u00e0 lui, ses images \u00e0 lui, tout \u00e7a tombe comme de la poussi\u00e8re, des d\u00e9bris, des fragments d\u2019os. Bris\u00e9, d\u00e9vast\u00e9, vid\u00e9. De plus en plus p\u00e2le. Aspir\u00e9 vivant par l\u2019appareil luisant.<\/p>\n\n\n\n
Luisant comme le verni du si\u00e8ge en osier. Elle est assise dans le fauteuil du rendez-vous, \u00e0 la terrasse, l\u00e0 o\u00f9 il a dit \u00e0 dix-huit heures je viendrai. Elle comprend qu\u2019il n\u2019est pas l\u00e0. Elle l\u2019a senti avant m\u00eame de le voir fig\u00e9 devant la table. Elle n\u2019a pas reconnu son pas, elle n\u2019a pas vu son plaisir s\u2019approcher dans ses yeux, elle n\u2019a pas entendu son salut. Elle a vu soudain \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur de lui : un homme rabougri, un dernier morceau d\u2019homme, juste assez pour tenir encore debout et respirer \u00e0 peine. Une m\u00e9canique automatique pour faire tourner le sang et battre le c\u0153ur. Elle a peur d\u2019une menace inconnue. Elle n\u2019ose rien. Sans le savoir elle se penche un peu en avant. Ses mains agrippent le rebord de la table. Elle retient son souffle. Elle n\u2019ose rien sinon tout \u00e9clate, elle pense \u00e0 peine : un rien et tout \u00e9clate. Elle baisse les yeux puis regarde \u00e0 nouveau. Elle aussi, fig\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
Bloqu\u00e9 dans ce monde \u00e9trange il sombre. Englu\u00e9 dans la voix. La voix le submerge m\u00e9thodiquement. La voix lui demande peut-\u00eatre de parler : dis quelque chose, tu es content pour moi au moins ? La voix rie peut-\u00eatre… S\u2019inqui\u00e8te ? Ou bien elle pleure ? Lui il perd pied et souffle, il perd l\u2019espace, il se d\u00e9bat comme un noy\u00e9. Il tremble contre la voix il voudrait la faire taire il voudrait hurler il voudrait supplier la voix qui le tue\u2026 Il ne veut rien montrer ou il ne sait pas, il n\u2019a pas l\u2019habitude de parler. Il est immobile debout devant la table, ses l\u00e8vres h\u00e9sitent balbutient maintenant des moiti\u00e9s de mots et des oui et des non, comme ivre il d\u00e9gringole des marches dans le noir. Il entend par intervalles les bruits du caf\u00e9, une rumeur de gens vivants autour de lui. Il voudrait se cacher d\u2019elle aussi, intruse dans le fauteuil.<\/p>\n\n\n\n
Elle a un sourire apitoy\u00e9. Elle s\u2019en veut de ce pauvre sourire venu sur ses l\u00e8vres faute de savoir, faute de comprendre, faute de mieux. Elle se dit qu\u2019elle est de trop au bord de cette histoire qui ne la concerne pas. Elle sent la col\u00e8re qu\u2019il l\u2019ait forc\u00e9e \u00e0 \u00eatre t\u00e9moin de sa faiblesse, cette d\u00e9b\u00e2cle. Elle ne sait pas d\u00e9m\u00ealer en elle ce qui voudrait consoler de ce qui voudrait engueuler, lui demander du respect de la tenue et d\u2019abord pour lui-m\u00eame, pas se laisser d\u00e9glinguer comme \u00e7a en public. Elle lui en veut de leur impuissance. Maintenant elle serre la table de plus en plus fort. Elle retient l\u2019envie de se lever et de partir, \u00e7a lui fait une ancre pour s\u2019amarrer. Elle le regarde de plus en plus intens\u00e9ment. Elle ne sait pas ce qu\u2019elle ressent ni ce que ses l\u00e8vres disent. Au-dessus l\u2019auvent claque de plus en plus fort, comme une voile.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il tient le t\u00e9l\u00e9phone plaqu\u00e9 contre son oreille droite. Il vient d\u2019arriver. Il est debout, immobile devant la table ronde, sous l\u2019auvent qui maintenant claque un peu avec le vent. Il ne dit rien. Il est ailleurs. Il est dans la voix qui continue son travail de voix. Son visage retir\u00e9 du monde comme une coquille autour de la voix. Continuer la lecture#anthologie #16 | confusions.<\/span>