Ce 12 avril, au 46 rue Hippolyte Maindron, je pousse la porte d\u2019un atelier que je crois \u00eatre celui de Karol un graveur polonais, ami d\u2019ami, qu\u2019il faut ravitailler en vin et cigarettes depuis qu\u2019il a chut\u00e9 d\u2019un \u00e9chafaudage. Dans la lumi\u00e8re diffuse, sous la verri\u00e8re, une femme est assise le buste nu. Tout \u00e0 fait immobile; sa poitrine irradie : toute sa peau, comme si d\u2019un ange. Pardon, ai-je dit, je crois que je me suis tromp\u00e9. Si tu t\u2019es tromp\u00e9, nous sommes fr\u00e8res\u00a0! Un homme que je n\u2019avais pas vu se tient sur la gauche dans l\u2019ombre, en parti cach\u00e9 par un chevalet : Deux jours que je fais fausse route ; elle se d\u00e9robe ; elle fuit. Regarde. Regarde comme elle… Les graves de sa voix, ce sont eux d\u2019abord; puis l’accent, et les mains aux pouces retourn\u00e9s, puis la masse de cheveux en broussaille, et les sillons de chaque c\u00f4t\u00e9 des l\u00e8vres, et les yeux avec leurs valises comme une r\u00e9serve de regard : tout gris. Tu as une cigarette\u00a0? La sienne n’est plus qu’un clopot gris sur gris pinc\u00e9 entre ses l\u00e8vres… Attends! ne bouge pas ! Il murmure\u00a0: attraper ce qui fuit ( les jours passent et je m’illusionne d’attraper ce qui fuit ); le pinceau se l\u00e8ve, disparait avec la main derri\u00e8re le chevalet\u00a0; c\u2019est comme un bruit d\u2019air soulevant une feuille, comme une feuille frottant ses ailes au ciment d’une cour, ou un battement de paupi\u00e8re.\u00a0Je n’ose plus les regarder: ni la femme ange assise dans la lumi\u00e8re, ni l’homme creus\u00e9 d’ombres… autour d’eux des figures aux traits d’huile et de chaux, des trous, des biffures. Je distingue des pl\u00e2tres et des terres sur pied, figures de fil en lame de couteau, humaines et m\u00e2les et femelles aux chairs accident\u00e9es… Mais Caroline, c’est le pr\u00e9nom qu’il dira tout \u00e0 l’heure, Caroline se l\u00e8ve, elle d\u00e9chire la lumi\u00e8re… elle s’enveloppe d’un manteau et disparait. Le pinceau tombe avec un bruit de fer : Je m’appelle Alberto me dit l’homme de grisaille : viens on va boire un coup. Rue d’Al\u00e9sia il pleut Alberto Giacometti remonte le col de son imperm\u00e9able; nous traversons le passage clout\u00e9; ce jour-l\u00e0 Cartier-Bresson ne prend pas de photographie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ce 12 avril, au 46 rue Hippolyte Maindron, je pousse la porte d\u2019un atelier que je crois \u00eatre celui de Karol un graveur polonais, ami d\u2019ami, qu\u2019il faut ravitailler en vin et cigarettes depuis qu\u2019il a chut\u00e9 d\u2019un \u00e9chafaudage. Dans la lumi\u00e8re diffuse, sous la verri\u00e8re, une femme est assise le buste nu. Tout \u00e0 fait immobile; sa poitrine irradie Continuer la lecture#anthologies #17(2) | les jours passent et<\/span>