{"id":161665,"date":"2024-07-09T11:22:49","date_gmt":"2024-07-09T09:22:49","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/?p=161665"},"modified":"2024-07-09T11:22:50","modified_gmt":"2024-07-09T09:22:50","slug":"anthologie-17-visite-a-croisset","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tierslivre.net\/ateliers\/anthologie-17-visite-a-croisset\/","title":{"rendered":"#anthologie #17 | visite \u00e0 Croisset"},"content":{"rendered":"\n<p><em>Venez fin avril. Pour l\u2019instant, ma guibole me cloue \u00e0 Croisset. <\/em>La maison aux murs blancs donne sur la Seine, o\u00f9 de temps \u00e0 autre passe une p\u00e9niche. Gustave Flaubert est assis. Il me montre sa jambe. <em>\u00c7a, je m\u2019en fiche. Ce sont mes bonshommes qui me fatiguent. <\/em>Sur la table, les piles de bouquins s\u2019amonc\u00e8lent. De temps en temps, il en empoigne un au hasard, l\u2019ouvre un instant puis le repose, l\u2019air d\u00e9go\u00fbt\u00e9. <em>Les voil\u00e0 emp\u00eatr\u00e9s dans la m\u00e9taphysique. Si vous saviez comme c\u2019est assommant. <\/em>La vieille domestique apporte des rafra\u00eechissements. Elle demande si tout va bien. Je n\u2019ose demander si c\u2019est elle, la F\u00e9licit\u00e9 d\u2019<em>Un c\u0153ur simple<\/em>. Flaubert me regarde d\u2019un air ind\u00e9chiffrable. Il sembler s\u2019amuser de ma visite mais a sans doute h\u00e2te que je m\u2019en aille. <em>Mon Moscovite m\u2019a encore pos\u00e9 un lapin. Julie, passez-moi mon tabac. <\/em>Il bourre sa pipe, me montre un tas de papier, tape du poing sur la table. <em>Les lettres qu\u2019on m\u2019a \u00e9crites apr\u00e8s mon accident. Toutes identiques, au mot pr\u00e8s. <\/em>Il tente de se lever, refuse l\u2019aide que je lui propose, pose son genou sur chaise et titube tant bien que mal jusqu\u2019\u00e0 la fen\u00eatre. Passe une p\u00e9niche. <em>Il ne vient jamais personne, vous savez. Tourgueniev s\u2019annonce pour mardi, repousse \u00e0 jeudi puis \u00e0 vendredi. Nous sommes samedi et je crains qu\u2019il soit reparti en Russie. <\/em>Je lui tends mon livre, la main tremblante, h\u00e9site \u00e0 l\u2019appeler ma\u00eetre, choisis plut\u00f4t monsieur, de peur qu\u2019il ne se vexe. Peine perdue, son \u0153il s\u2019est allum\u00e9. <em>Gustave, mon nom est Gustave, et je hais les bourgeois. <\/em>Il m\u2019arrache le bouquin des mains, le feuillette, l\u2019air grave, s\u2019attarde sur une page, semble dubitatif, le repose sur le rebord de la fen\u00eatre. <em>Vous aussi, vous vous pr\u00e9tendez naturaliste\u00a0? Peut-\u00eatre pourriez \u00e9clairer ma lanterne. Je n\u2019y comprends rien. <\/em>Il pose \u00e0 nouveau son genou sur la chaise, reprend sa marche d\u2019\u00e9clop\u00e9, s\u2019assied \u00e0 nouveau derri\u00e8re sa table, me tend la main. <em>D\u00e9sol\u00e9 mon petit, mais ma vieille carcasse m\u2019oblige \u00e0 vous chasser. <\/em>Je descends les quelques marches qui conduisent au jardin, m\u2019attarde un moment devant la grille, regarde passer une p\u00e9niche, puis m\u2019en vais, sans trop savoir quoi penser du grand homme.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Venez fin avril. Pour l\u2019instant, ma guibole me cloue \u00e0 Croisset. La maison aux murs blancs donne sur la Seine, o\u00f9 de temps \u00e0 autre passe une p\u00e9niche. Gustave Flaubert est assis. Il me montre sa jambe. \u00c7a, je m\u2019en fiche. Ce sont mes bonshommes qui me fatiguent. Sur la table, les piles de bouquins s\u2019amonc\u00e8lent. 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