Comme une lampe \u00e9teinte \u2014 c\u2019est l\u2019id\u00e9e d\u2019une lueur qui chemine sous la terre, en veines et en vaisseaux, qui viendrait la nourrir, comme le sang nourrit, c\u2019est une lueur verte, sang de feuillages et d\u2019arbres, une lueur vitale qu\u2019une sorte de farfadet, de dieu ou de d\u00e9mon taquin tiendrait \u00e0 bout de bras, enferm\u00e9e dans une lampe, qu\u2019il prom\u00e8nerait sous terre, un mythe de cr\u00e9ation, pulsion vitale sur terre, en terre \u2014, elle est comme une lampe \u00e9teinte. Elle bouge, se d\u00e9place, d\u2019apparence \u00e9veill\u00e9e, motiv\u00e9e, apparemment organis\u00e9e dans son espace. Elle saisit des objets, et chaque objet semble \u00eatre pris depuis mille ans ou deux mille ans, et repos\u00e9 dans l\u2019instant perp\u00e9tuel d\u2019une lassitude ouat\u00e9e, du gris feutr\u00e9 d\u00e9vers\u00e9 en coul\u00e9e indiff\u00e9rente, lointaine. Elle est debout, le dos un peu pench\u00e9, t\u00eate tourn\u00e9e vers le sol et l\u2019outil, son va-et-vient, se frotte le front, la sueur, et recommence.<\/p>\n\n\n\n
Il n\u2019a pas choisi d\u2019\u00eatre l\u00e0. Il n\u2019est pas \u00e9quip\u00e9, arm\u00e9, bien trop petit. De l\u2019ongle de l\u2019orteil il fait des ronds sur le carrelage. Il observe la mousse, les bulles coll\u00e9es entre elles par des lacets de blanc et des miroitements bomb\u00e9s de violet et turquoise. Il n\u2019est pas tr\u00e8s proportionn\u00e9 au monde \u2014 les chaises hautes comme des escabeaux, les poign\u00e9es de tiroirs o\u00f9 se suspendre sur la pointe des pieds, quand on lui donne la main pour marcher dans la rue, \u00e0 chaque pas qu\u2019on fait, pour une seule enjamb\u00e9e, il en fait cinq ou dix, trottant et tr\u00e9buchant, tanguant parce que la marche des grands est un galop pour lui \u2014, accroupi et pench\u00e9 au-dessus du seau. Il la regarde laver le sol, il se concentre sur les effets du courant gris des gestes ramass\u00e9s. Pas sur le courant gris, sur ses effets seulement. Il ne peut pas ma\u00eetriser la m\u00e9t\u00e9o, contr\u00f4ler les nuages, la pluie et la temp\u00eate qui \u00e9claboussent le seau quand elle essore. C’est comme dehors voir les gouttes rebondir dans une flaque sur des reflets de fen\u00eatres et de branches tordues avec l’envie d’avancer au-dessus ou bien dedans, dans cet entre-deux plat, la plaque du miroir obstacle, \u00e0 se demander comment entrer.<\/p>\n\n\n\n
Elle ne lui parle pas, elle pense que tous les deux ils ne font qu\u2019un et lui babille des sons, il \u00e9chafaude.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Comme une lampe \u00e9teinte \u2014 c\u2019est l\u2019id\u00e9e d\u2019une lueur qui chemine sous la terre, en veines et en vaisseaux, qui viendrait la nourrir, comme le sang nourrit, c\u2019est une lueur verte, sang de feuillages et d\u2019arbres, une lueur vitale qu\u2019une sorte de farfadet, de dieu ou de d\u00e9mon taquin tiendrait \u00e0 bout de bras, enferm\u00e9e dans une lampe, qu\u2019il prom\u00e8nerait Continuer la lecture#anthologie #16 | hors<\/span>