Elle m\u2019\u00e9crivait qu\u2019un bleu profond jusqu\u2019au sommeil hisserait cet amour de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 des barreaux des fen\u00eatres de la folie. Et qu\u2019un regard semblable au mien raviverait la couleur ext\u00e9nu\u00e9e de toute chose. Elle l\u2019\u00e9crivait sur des post-its. Elle les laissait bien en \u00e9vidence sur la table du salon, parmi les bouteilles et les miettes. Je me souviens de ses mots comme des aiguilles. Elle m\u2019\u00e9crivait que \u00e7a finirait par s\u2019estomper (parmi les plis), ce d\u00e9sir insens\u00e9 d\u2019aurore \u00e0 perdre gorge. Elle disait aussi que cet amour-l\u00e0, cet amour inesp\u00e9r\u00e9, elle aimait le vivre \u00e0 l\u2019ombre des regards. Que c\u2019\u00e9tait mieux comme \u00e7a, notre amour comme un secret. Bien enfoui dans le corps. Le poing ferm\u00e9 dans la parole. Et puis le soir, la petite lumi\u00e8re. Les cris. C\u2019\u00e9tait encore les peurs de sa vie d\u2019avant. Elle me regardait droit dans les yeux. Tu sais rien ne distingue les souvenirs des autres moments. Elle aimait me raconter des histoires de pr\u00e9cipice. Dire qu\u2019il suffisait d\u2019un geste, ou d\u2019un mouvement trop brusque, pour descendre les yeux ouverts \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur du gouffre. Elle \u00e9crivait tout le temps. Partout. Elle barbouillait nos murs de phrases. De po\u00e8mes. D\u2019incantations qu\u2019elle r\u00e9citait dans toutes les pi\u00e8ces. Je l\u2019entendais au loin. Sa voix me terrifiait. Dans notre chambre, sur un petit tableau noir, elle avait inscrit \u00e0 la craie ces mots : l\u2019arrachement des tissus se rem\u00e9more comme la nuit parfois nous pr\u00e9cipite.
Dans la nuit du 25 septembre 1972, Alejandra Pizarnik ing\u00e8re une dose de psychotropes qui lui est fatale. On raconte que sur un petit tableau noir o\u00f9 elle tra\u00e7ait \u00e0 la craie des \u00e9bauches de po\u00e8mes, on retrouva ces vers : Cr\u00e9ature en pri\u00e8re \/ en rage contre la brume \/\/ \u00e9crit \/ au \/ cr\u00e9puscule \/\/ contre l\u2019opacit\u00e9 \/\/ je ne veux plus aller \/ nulle part \/ qu\u2019au tr\u00e9fonds \/\/ oh vie \/ oh langage \/ oh Isidore \/\/ <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Elle m\u2019\u00e9crivait qu\u2019un bleu profond jusqu\u2019au sommeil hisserait cet amour de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 des barreaux des fen\u00eatres de la folie. Et qu\u2019un regard semblable au mien raviverait la couleur ext\u00e9nu\u00e9e de toute chose. Elle l\u2019\u00e9crivait sur des post-its. Elle les laissait bien en \u00e9vidence sur la table du salon, parmi les bouteilles et les miettes. Je me souviens de ses Continuer la lecture#anthologie #17 | Alejandra<\/span>