d\u2019abord c\u2019est t\u00e9nu, \u00e7a arrive comme d\u2019un couloir, \u00e7a approche, \u00e7a se rapproche : des portes battantes peut-\u00eatre ; frottement assourdi de semelles musel\u00e9es, de polyester; glissi\u00e8re qu\u2019on zippe ; il y a comme un roulement : des charriots peut-\u00eatre, \u00e7a tire, \u00e7a racle\u00a0: on d\u00e9place des meubles, on pose des choses\u00a0: entrechoquement d\u2019objets, m\u00e9tal contre m\u00e9tal. Il lui semble qu\u2019on d\u00e9verse des mati\u00e8res plus ou moins \u00e9paisses dans des r\u00e9cipients : \u00e7a coule : on touille; \u00e7a remue, \u00e7a brasse toujours m\u00e9tal contre m\u00e9tal. Des voix, elle ne distingue d\u2019abord qu\u2019un brouhaha, syllabes entre-brouill\u00e9es, et bruits de d\u00e9glutition. Elle doit accommoder son oreille. Combien sont-elles: graves, aig\u00fces. Ombres blanches qui s\u2019amenuisent et s\u2019\u00e9largissent derri\u00e8re le b\u00e2illon des yeux. Elle les imagine pench\u00e9s, perch\u00e9s, arcbout\u00e9s. Puis \u00e7a se nuance: elle doit s\u2019arracher \u00e0 sa torpeur, se hisser \u00e0 l\u2019oreille pour discerner, elle se tend pour attraper un filet de mots et distinguer ; ce n\u2019est plus seulement une masse c\u2019est une juxtaposition de voix, quatre ou cinq peut-\u00eatre\u00a0; l’une sur sa droite, l’autre comme au dessus d’elle ; le genre n\u2019importe pas, ni l\u2019\u00e2ge : l’une chevrote, l\u2019autre prend son temps, les mots entrent dans la lumi\u00e8re, lentement ; la plus aig\u00fce des graves, il semble qu\u2019elle commande (c\u2019est la cheffe je pense, pas besoin de crier elle sait se faire entendre) autour c\u2019est silence, la voix intime et quelque chose la transperce ( celle-l\u00e0, je dois la craindre )\u2014 joindre le geste \u00e0 la parole on dit, ici la parole s’\u00e9bruite avec une lame ou au rasoir (qu\u2019elle se taise). Elle allong\u00e9e, sangl\u00e9e, r\u00e9duite \u00e0 un plan de m\u00e9tal; une boule entrave sa bouche et comprime sa langue\u00a0; un tuyau obstrue sa trach\u00e9e. Elle ne peux ni articuler, ni crier: tout juste respirer. Ce bruit qui grandit ce doit \u00eatre celui d’une scie, il lui cisaille les tempes. Et ce poids sur son corps. Ce doit \u00eatre le d\u00e9but du d\u00e9but. Un mot heurte sa joue, la voix maitresse a donn\u00e9 le signal. Ils commencent. Ils se taisent \u00e0 pr\u00e9sent. Leur silence grince. Puis c\u2019est un bruit sourd : un morceau d\u2019elle tombe.
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d\u2019abord c\u2019est t\u00e9nu, \u00e7a arrive comme d\u2019un couloir, \u00e7a approche, \u00e7a se rapproche : des portes battantes peut-\u00eatre ; frottement assourdi de semelles musel\u00e9es, de polyester; glissi\u00e8re qu\u2019on zippe ; il y a comme un roulement : des charriots peut-\u00eatre, \u00e7a tire, \u00e7a racle\u00a0: on d\u00e9place des meubles, on pose des choses\u00a0: entrechoquement d\u2019objets, m\u00e9tal contre m\u00e9tal. Il lui semble Continuer la lecture#anthologie #26 | scialytique<\/span>