Ce n\u2019est pas une dispute mais \u00e7a en a l\u2019air parce que les voix s\u2019\u00e9chauffent et s\u2019acc\u00e9l\u00e8rent. C\u2019est \u00e0 qui aura raison autour de la table o\u00f9 le vin coule dans les verres, o\u00f9 le pain se d\u00e9chire en morceaux, o\u00f9 le couteau racle dans le plat la part de tarte servie dans l\u2019assiette. Une fourchette tombe sans bruit d\u2019abord sur le tapis, puis rebondit sur le carrelage. Quelqu\u2019un r\u00e2le. Il cherche ses mots pour parler, pourtant des mots simples, quand il veut dire \u00e7a sort lentement, mais \u00e7a sort, et de toute fa\u00e7on, les autres n\u2019ont pas raison. La cloche de la caravane du voisin tinte avec le vent. Un insecte se colle \u00e0 la vitre. Le four sonne, il n\u2019est plus chaud \u00e0 pr\u00e9sent. Le frigo se met en route pour refroidir encore. La chaise se recule, sans bruit d\u2019abord, toujours \u00e0 cause du tapis. Du vin encore. Des rires, et \u00e7a s\u2019\u00e9chauffe. Il faut augmenter le son de la t\u00e9l\u00e9. Manger avec les bruits de la guerre. Manger devant les gens qui ne mangent pas et qui ont tout perdu. Les insectes cognent contre la vitre, attir\u00e9s par la lumi\u00e8re. Les bouches m\u00e2chent et d\u00e9glutissent. Ces coups de m\u00e2choires \u00e0 viande. Tiens, voil\u00e0 qu\u2019il ne r\u00e9pond pas \u00e0 la question, tiens, voil\u00e0 qu\u2019il coupe la parole, tiens, voil\u00e0 qu\u2019il b\u00e9gaye et qu\u2019il parle plus fort. Et quand elle, une autre elle, veut parler, il augmente le son de la t\u00e9l\u00e9 pour \u00e9couter les informations, et tandis qu\u2019elle essaie de prouver ce qu\u2019elle dit, qu\u2019elle le dit avec force, qu\u2019elle argumente, elle le regarde mais lui n\u2019est plus l\u00e0, il est dans la t\u00e9l\u00e9, absorb\u00e9 par quelque chose de plus important. Et puis il mange. Et puis comme \u00e7a, alors qu\u2019elle est en train de dire sa chose importante, il regarde un autre et change de sujet, et change de voix, il prend sa voix pour plaire. Bruit du culot de la bouteille sur la nappe. Voix dramatique du journaliste. Bruits sourds des ventres et des gorges ferm\u00e9es. Bruit de la paume de la main qui ramasse les miettes de pain sur la table. Le papier d\u00e9fait du camembert. Opercule du yaourt qui se d\u00e9tache. Vibration d\u2019un t\u00e9l\u00e9phone. Voix silencieuses \u00e0 pr\u00e9sent, \u00e9corch\u00e9es. Elle, encore une autre elle, une qui a d\u00e9sert\u00e9 cette table depuis vingt-cinq ans, vide son cendrier dans son assiette en le faisant claquer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ce n\u2019est pas une dispute mais \u00e7a en a l\u2019air parce que les voix s\u2019\u00e9chauffent et s\u2019acc\u00e9l\u00e8rent. C\u2019est \u00e0 qui aura raison autour de la table o\u00f9 le vin coule dans les verres, o\u00f9 le pain se d\u00e9chire en morceaux, o\u00f9 le couteau racle dans le plat la part de tarte servie dans l\u2019assiette. Une fourchette tombe sans bruit d\u2019abord Continuer la lecture#anthologie #26 | un repas<\/span>